– Что случилось, Олег?
Козлов ошалело осмотрелся. Он лежал на кровати в своей квартире, а перед ним стояла Вика. Она, наверное, так и вскочила, как была, неодетая, чтобы включить свет, и теперь прикрывалась простыней.
Лицо у Козлова было такое серое, будто его испачкали пеплом.
– О черт, – прохрипел он. – Не могу так больше!
Из его глаз катились слезы, но он этого не замечал.
Глава 7
Солнце заглядывало в окно. От яркого света Козлов щурился. Может быть, и не щурился вовсе, а хмурился – как знать. Вика деловито заваривала кофе. За все утро она не произнесла ни слова.
– Прости, я напугал тебя, наверное, – осторожно сказал Козлов.
Вика с шумом поставила чашки на стол, разлила в них кофе.
– Ты хотя бы можешь мне объяснить, что происходит? – Это были ее первые слова за утро.
– Я не знаю. Честное слово, не знаю. Я плохо сплю.
– Кошмары мучают?
– Да.
– И что тебе снится?
Козлов зябко повел плечами, потому что даже воспоминания о кошмарах были для него ужасны.
– Я не хочу говорить об этом.
– А я бы послушала, – заинтересовалась Вика.
– Я все время кого-то убиваю.
– Каждую ночь?
– Не каждую. Не часто. Но это повторялось уже несколько раз.
– И что ты видишь? Кровь?
– Да.
Козлова опять передернуло.
– Ты выпускаешь свою агрессивность таким образом, – предположила Вика.
– Ты так думаешь?
– Да. Ты по природе, наверное, очень агрессивен…
– Никогда такого за собой не замечал.
– И тем не менее. Агрессия там, внутри тебя. Очень глубоко, ты и сам о ней не знаешь, наверное. Вот так живешь и думаешь, что ангел и мухи обидеть не способен, и вдруг откуда-то из глубины…
– Не надо, – попросил Козлов.
Вика взглянула на него и замолчала.
– Я бы на твоем месте пошла к врачу, – сказала она после паузы.
– К какому врачу?
– К психиатру.
– Да ты что! – вскинулся Козлов. – Я, по-твоему, псих?
– Ну зачем же так сразу – псих? – пожала плечами Вика. – Понимаешь, у тебя разлад в душе. Что-то тебя тревожит. И кто тебе поможет, если не специалист?
– Они меня сразу в психи запишут. Потом не отмоешься. Это как клеймо на лоб. Бац – и на всю жизнь.
– Найди врача, который займется тобой анонимно.
Козлов вздохнул.
– Не хочу я ничего этого.
– Ты на себя посмотри, Олег. Выглядишь ужасно.
Он и сам прекрасно знал, как выглядит.
– Я все думал, что это кончится.
– Почему?
– Не знаю. Думал, что причина в одиночестве.
Он с ней и ночь провел не как с женщиной. Он искал защиты. Вика осторожно погладила Козлова по щеке.
– Хочешь, я поищу для тебя хорошего врача?
– Нет! – вскинулся Козлов. – Не надо ничего!
Вика опечаленно вздохнула:
– Ты как маленький ребенок.
А он и был маленьким ребенком. Испуганным и беззащитным.
– Как знаешь, – сказала Вика. – Я тебя неволить не стану.
Глава 8
Профессор Вольский имел внешность гнома. Розовощекое лицо, нос картошкой, клок седых волос на голове, только колпака для полного сходства не хватало. Он не умел быть строгим, и поэтому Козлов надеялся, что разговор о его ненаписанной диссертации дурного оборота не примет.
– Как успехи? – бодро спросил Вольский.
Он сидел в старом вытертом кресле и при появлении Козлова отложил в сторону потрепанный журнал. Водилась за ним слабость – читать старые журналы.
– Все у меня нормально, – в тон Вольскому отрапортовал Козлов, но без особого энтузиазма.
Вольский был его научным руководителем, и они встречались с ним раз в две недели – Козлов докладывал о том, что успел сделать, а профессор одаривал ученика ценными советами. Об успехах на этот раз Козлову нечего было доложить.
– Что пишут? – спросил он, кивнув на журнал.
Разговор о диссертации хотелось отодвинуть на потом.
– Интересная вещь, – развел руками Вольский. – Оказывается, цветок меняет свой запах после того, как его сорвут. Вот бы никогда не подумал.
Ему, наверное, и вправду это было интересно.
– Получается, что цветок умирает. Совсем как человек.
– Да, – сказал Козлов деревянным голосом. – Просто удивительно, как устроена природа.
В его голосе было что-то такое, что заставило профессора внимательнее посмотреть на собеседника.
– Ты сделал выборки по языковым пластам? – спросил Вольский. – Мы с тобой разговаривали об этом в прошлый раз.
– Нет, не сделал.
– Не успел?
– Не успел.
Но Вольский чувствовал, что дело совсем не в этом.
– Ты потерял темп в работе, Олег, – сказал он мягко.
Козлов промолчал.
– И дело даже не в том, что ты стал медленнее работать. Здесь совсем другое. У тебя пропал интерес.