— Это Лейла Томпсон?
— Она с мистером Мартинсом?
— Значит, она действительно спала с ним? Я думала, это всего лишь слухи!
Я стискиваю зубы и игнорирую комментарии, пока мы проходим мимо группы девушек, пялящихся и сплетничающих приглушенными голосами. Сейчас они выглядят совсем по-другому. Одна из них на последнем месяце беременности. Вторая держится за руку с огромным парнем в костюме. У третьей розовые волосы и татуировки по всему телу. Когда мы подходим к закускам, раздается еще несколько перешептываний, и одна из девушек отделяется от группы, направляясь к нам. Я сразу узнаю ее.
Эмма Свонн. Девушка, которая выбросила всю мою одежду из окна в мой последний день в этой школе.
Она была заводилой всех девчонок, которые смеялись надо мной. И теперь она стоит здесь, сияя, как будто это не она однажды разослала всему классу сообщение о том, что у меня вши.
— Лейла! — Она громко восклицает, улыбаясь. — Я так рада тебя видеть!
— Эмма! — Я вежливо улыбаюсь ей в ответ. — Посмотри на себя.
Она выглядит дерьмово. Я помню, как раньше завидовала ее дизайнерской одежде, но сейчас я вижу, что она носит мешанину брендов, которые абсолютно не сочетаются друг с другом. Видимо, стиль за деньги не купишь.
— Мило, правда? — Она слегка поворачивается и фальшиво смеется, затем хлопает своими светлыми ресницами в сторону Джоша. Он протягивает руку и поправляет бретельку моего боди, полностью игнорируя Эмму. — Ага, я сейчас работаю в журнале «Paisley». Они дают нам кучу бесплатной одежды.
— Никогда о таком не слышала, — говорю я ей.
Она моргает.
— О, это, эм. Модный журнал. Он довольно хорошо известно в Лондоне.
— Да? — говорю я безразлично.
Она отмахивается от меня.
— Хватит обо мне. Ты, очевидно, хорошо поработала над собой. Я видела тебя в журнале «Couture Urban», мне нравятся их вещи. — Она замолкает. — Эй, держу пари, ты попадешь на Лондонскую Неделю моды в этом году, да?
Я пожимаю плечами.
— Возможно. — Я уже была на нескольких. На них достаточно легко попасть, если у тебя достаточно подписчиков в социальных сетях.
Эмма придвигается немного ближе ко мне, соединяя наши руки.
— Как думаешь, ты могла бы достать билеты для меня и моего парня? Я умираю от желания пойти на это шоу, но все они, типа, только по приглашениям, и это ужасно. — Она дует губы.
Я улыбаюсь ей так мило, как только могу.
— Нет. — И выдергиваю свою руку из ее.
Она моргает.
— Что значит «нет»?
— Нет, — повторяю я. — Знаю, ты нечасто слышишь это слово, но наверняка знаешь, что оно означает.
Эмма выглядит совершенно потрясенной.
— Но мы друзья, — протестует она. — Раньше мы были так близки!
— Неужели? — с сомнением спрашиваю я.
— Мы раньше сидели вместе на уроках рисования, помнишь?
Я киваю.
— Да. Я помню, как мы сидели вместе целых десять минут. Пока я не перегнулась через тебя, чтобы взять кисть, и ты не начала кричать о том, что я, вероятно, заразила тебя ИППП35. После чего я сидела за отдельным столом до конца года, в то время как ты получила возможность сидеть со своими друзьями, как и хотела.
Люк вздрагивает у меня за спиной.
— Эмма? Это правда?
Эмма смотрит на него снизу вверх большими глазами.
— Я… конечно, нет, мистер Мартинс. Не знаю, зачем она это сказала.
— Так ты говоришь, что Лейла лжет? — давит Люк.
— Нет, я…
Я чувствую, как Люк крепче сжимает мою руку, и обрываю Эмму, прежде чем она скажет что-нибудь, что по-настоящему расстроит его.
— Нет, я не смогу достать тебе билеты, Эмма, — говорю я ей, кивая на круг ее друзей. — Теперь можешь идти.
Не дожидаясь ответа, я поворачиваюсь обратно к столу с закусками. Люк наклоняется ко мне, а Зак тут же принимается за чипсы.
— Она одна из них, да? — тихо говорит он. Я слышу напряжение в его голосе.
— Все в порядке, Люк. Все кончено.
— Она издевалась над тобой на моих уроках? — требует он. — И я не заметил?
К счастью, прежде чем я успеваю придумать ответ, позади меня раздается знакомый голос.
— Черт меня побери, если это не Лейла Томпсон, — растягивает слова Донни Притчард. Все мужчины одновременно напрягаются.
Я вздыхаю.
— Знаешь, тебе не обязательно говорить как киношный злодей, — говорю я, поворачиваясь к нему лицом.
Он выглядит ужасно. Сальные волосы, большой костюм и исчезающий синяк под глазом.
— Вау, — говорю я. — Дерьмово выглядишь. — Я поднимаю взгляд на Зака. — Отличная работа.