— Может это ранний подарок на день рождения? — спрашивает она. — Хочешь, чтобы я прочитала ее тебе?
— Э-э, нет, — говорю я, выхватывая карточку из рук Кэси.
— О-о-о, это от любовника?
Я закатываю глаза, когда она с намеком шевелит бровями.
— Хорошо, я оставлю тебя, чтобы ты прочитала свою неприличную карточку.
Кэси исчезает из гостиной по направлению в мою спальню. Мое сердце замирает, когда я вытаскиваю карточку из конверта и узнаю начало стихотворения Байрона.
Эмили,
"Она идет во всей красе
Светла, как ночь ее страны.
Вся глубь небес и звезды все
В ее очах заключены".
Надеюсь, тебе понравится картина. Я нарисовал ее, чтобы показать тебе, что я вижу каждый раз, когда смотрю на тебя.
- Т.Н.
Есть только один человек, которого я знаю с такими инициалами. Тристан Найт. Зачем он делает это сейчас? Почему он ждал четыре года, чтобы снова вернуться в мою жизнь? Мне очень хочется рассказать ему, какую боль он причинил мне своим уходом. Я пережила тогда один из самых чувственных моментов в своей жизни, а потом он пропал. Почему это должен был быть он? Было бы не так больно, если бы это был кто-то другой, но это был он.
Цвет картины снова привлекает мое внимание. Я не могу ее оставить. Я определенно не могу ее оставить. Могу ли? Нет, мне нужно ее вернуть. К моему удивлению адрес Тристана написан на обратной стороне карточки. Как будто он бросает мне вызов, чтобы я пришла к нему. Хочу ли я признаться вслух или нет, но идея снова увидеть его достаточно соблазнительна.
Я поеду и отдам ему картину, а потом вернусь домой.
ГЛАВА ДВЕНАДЦАТАЯ
ЭМИЛИ
БЕСПОКОЙСТВО БЕРЕТ ВЕРХ по мере того, как мы все ближе к квартире Тристана. Уверенность, которую я когда-то чувствовала, быстро исчезает, когда мы подъезжаем к району Митпакинг Дистрикт. Мне хочется сказать водителю повернуть обратно, но у нас ушло довольно много времени, чтобы добраться сюда в час пик. Почему я так нервничаю? Воспоминания о плетке Тристана, врезающейся в мою кожу, заставляют меня дрожать. Отметины на коже постепенно исчезли, но ощущения - нет. Что со мной не так? Ничего не могу с собой поделать, но мне хочется пережить этот момент снова и снова.
Картина, которую Тристан прислал мне, дразнит меня с противоположного сиденья автомобиля. Ее вид оставляет меня в водовороте эмоций. Большинство людей не задумывается сколько времени уходит на создание картины. Я слышала, как Тристан говорил о начале и завершении работ. Это никогда не происходит за ночь. На самом деле, он говорил, что на завершение некоторых картин уходят месяцы. У меня сердце сжимается при мысли, что в течение нескольких месяцев он думал только обо мне. Для меня это были годы.
Глупо хотеть оставить картину, но часть меня хочет этого. Это будет лишь болезненным напоминанием моего обожания, которое я, как дурочка, когда-то к нему испытывала, но дело не только в этом. Это также будет напоминанием о счастье, которое я чувствовала рядом с ним.
— Мы на месте, — звучит голос Тома из динамиков автомобиля.
Лимузин останавливается на углу Вашингтон и 14-ой Вест Стрит. Передо мной появляется лицо Тома, когда перегородка, разделяющая нас, медленно опускается. Несмотря на отсутствие вопросов с его стороны, я вижу обеспокоенность на его лице. Я уверена, что он переживает не только обо мне, но и о том, уволят ли его за то, что, он оставил меня где-то, не зная адреса, откуда потом забрать.
— Вы уверены, что не хотите, чтобы я подвез вас ближе, мисс Эмили?
Я опускаю окно со своей стороны и осматриваю улицы, окружающие нас. Они полны туристов и местных любителей пошататься по барам.
— Нет, спасибо, Том. Все нормально.
— Мне вас подождать?
Я судорожно выдыхаю. Лучше бы Тому подождать меня, но что-то мне подсказывает, что это будет не пятиминутный разговор.
— Том, я позвоню тебе, если мне нужно будет ехать обратно.
— Очень хорошо.
Прежде чем Том успевает открыть для меня дверь, я выскакиваю наружу и направляюсь дальше по тротуару с картиной Тристана в руках. После полной неудачи Николаса в отеле Сомерсет, мне лучше не привлекать к себе внимания. Я поворачиваюсь, чтобы помахать Тому на прощание, но он уже скользнул обратно в поток транспорта, движущегося вниз по улице.
Согласно карте на моем телефоне квартира Тристана в пяти минутах ходьбы отсюда. Вечереет, и солнце уже садится. Я прохожу мимо группы парней, которые останавливаются, чтобы поглазеть на меня, болтая со своими друзьями. Я скрещиваю пальцы, надеясь про себя, что они меня не узнают. После стольких лет, я все еще не привыкла к вниманию людей. Я никогда не хотела такого внимания. Не могу выносить тех, кто смотрит на меня с сочувствием, или тех, кто хочет использовать меня. К этому невозможно привыкнуть, являясь дочерью одного из богатейших горожан. В действительности ты никогда не знаешь, кто твой настоящий друг, а кто враг.
Никогда бы не подумала, что Тристан будет жить в Митпакинг Дистрикт. Этот район постоянно забит туристами. Вопреки своему унылому названию, здесь довольно шумно. Я дохожу почти до угла улицы, когда вижу здание, в котором находится квартира Тристана. К моему удивлению, это не роскошная квартира в стиле лофт. На самом деле, здание выглядит, как старые упаковочные склады, которые находились раньше на этих улицах. Вкупе с его грубым экстерьером на входе имеется прочная стальная дверь, опущенная вниз. Мой взгляд сразу же притягивает кованная индустриальная дверь рядом.
Это должно быть ошибка. Я смотрю в навигатор в своем телефоне, но синий кружок на карте указывает на здание прямо передо мной. Я ставлю картину Тристана на землю и в течение нескольких минут привожу себя в порядок, потом неохотно стучу в серую дверь и прислушиваюсь к звуку шагов. Мой стук отражается с той стороны двери, но никто не подходит. Может это заброшенное здание? Мое сердце сжимается при мысли, что это неправильный адрес. Я решилась прийти сюда. Сказала себе, что это мой шанс рассказать Тристану о том, что чувствовала, когда он бросил нас.
Мне просто нужно уйти. Может мне еще удастся поймать Тома. С таким движением, он вероятно все еще на той улице. Я разворачиваюсь и в то же время слышу щелчок замка. В двери открывается небольшое окошко, через которое в меня впивается взгляд Тристана. Я подхожу ближе, и его карие глаза расширяются от удивления.
— Эмили?
Несмотря на мою боль и злость, что-то в его голосе, произносящем мое имя, привлекает меня. Судя по выражению на лице Тристана, он определенно не ожидал увидеть меня на пороге своего дома.
— Подожди, — говорит он, закрывая окошко, и открывает дверь.
Он делает шаг вперед, на нем обтягивающие джинсы, испачканные краской. Они сидят низко на бедрах, подчеркивая косые мышцы его живота. Блин. Он тяжело дышит, будто только что бежал, и пот стекает по его обнаженной груди. Небольшая поросль черных волос украшает его грудь. Мои глаза осматривают его тело, запоминая каждый изгиб его накаченных мышц. Ненавижу его за то, что он так хорошо выглядит. Не многое изменилось с последнего раза, когда я видела его таким. Просто стало больше. Больше мышц, больше четкости и больше возможности потеряться в нем. Я сжимаю свои колени вместе, краснея от мысли снова увидеть его полностью обнаженным. Черт бы тебя побрал, тело. Я не должна реагировать на него таким образом, но как же я могу? Все, что я хотела сказать ему, вылетает у меня из головы в тот момент, когда он отрывает рот.
— Что ты здесь делаешь?
Говори. Но мое тело отказывается подчиняться. Мое сердце бешено колотится, когда он приподнимает бровь на мое молчание. Его взгляд обжигает меня. За ним кроется такая напряженность, которой я совсем не ожидала.