— Так значит, он платит тебе, чтобы ты рисовал ее? — Эмили поворачивается ко мне, на ее щеках по-прежнему играет румянец. Могу только догадываться, что происходит в ее голове прямо сейчас. Ничего не могу поделать, но мне очень хочется, чтобы ее мысли были такими же грязными, как и мои. Черт. Ну вот опять.
Я улыбаюсь.
— Да. Несколько моих клиентов увлекаются БДСМ.
— О.
— Итак, ты сказала, что хотела поговорить со мной, — говорю я.
— Ну, да. Хотела, — говорит она, откидывая назад прядь своих белокурых волос, и откашливается. — То есть, хочу.
Эмили подходит к другой стороне комнаты, где лежит ее сумочка. Я смотрю, как она берет холст, стоящий у стены, и переворачивает его. Это та картина, которую я написал для нее, но почему она здесь? Она поднимает ее и подходит ко мне. Я смотрю на нее в поисках хоть малейшей зацепки о том, что она собирается сказать.
— Я приехала сюда, чтобы вернуть это тебе.
Я слышу ее слова, но гнев, пульсирующий по моим венам, сводит меня с ума.
— Это был подарок, — говорю я сердито.
— Я знаю, но, если ты думаешь, что это компенсирует...это не так.
Так вот почему она здесь? Я не должен был удивляться. Я это заслужил, но по глупости думал, что смогу все изменить. Что каким-то образом смогу заставить ее простить меня за то, что ушел. Очень больно признавать, что она права. Последние четыре года я избегал Эмили, хотя все это время поддерживал связь с Николасом. Я знал, каково это будет для нее, но мне необходимо было, чтобы она поверила, что я ее не хочу. Теперь я уже и не знаю, чему бы мне хотелось, чтобы она верила. Мне очень дорога Эмили, но питать к ней чувства довольно нелегко. Я просто не могу связаться с младшей сестрой своего лучшего друга, потому что, если это не сработает, я потеряю не только ее.
— Можешь оставить ее здесь. Я позабочусь о ней, — говорю я без всяких объяснений.
Голос Эмили ранит меня, когда я разворачиваюсь, чтобы уйти. Я не могу терпеть ту боль, которую испытываю от того, что она ненавидит меня. Когда я не видел ее, было проще.
— И это все?
— Что? — спрашиваю я.
— Ты просто собираешься уйти?
Я поднимаю голову и вижу, что глаза Эмили наполнены слезами.
— То есть тебя не волнует, что возможно я тебя ненавижу? — спрашивает она.
— Ты за этим пришла? Чтобы узнать, что мне не все равно?
— Да.
Я так сильно ее люблю, что готов оставить ее в покое. Любой другой мудак воспользовался бы ею и погубил бы её для всех остальных мужчин. Я пообещал себе, что не сделаю такого с ней. Я сказал себе, что она переболеет мной. Что я переболею ею.
— Чувства никогда не были проблемой.
— Тогда, какого черта ты ушел?
Она делает шаг ко мне, и я чувствую, как мой самоконтроль медленно просачивается сквозь пальцы, как песок. Я мог бы потеряться в этих глазах. Я мог бы забыть все то дерьмо, которое я натворил, и то, что ее семья сделала со мной, но не буду.
— Уходи.
— Что?
Ее ясные глаза расширяются от шока.
— Иди домой, Лили-Цветочек. Иди домой и забудь обо мне. Возвращайся к своему милому парню, который боготворит землю, по которой ты ходишь. Уверен, он занимается нежной, медленной любовью с тобой, а не жестко трахает тебя.
— Он хороший и полная твоя противоположность!
Я смеюсь вопреки боли, поглотившей меня.
— Если ты думаешь, что я стану твоим рыцарем в сияющих доспехах, милая, подумай еще раз. Я не твой прекрасный принц. Я далеко не такой. А теперь, уходи.
Как только слова слетают с моих губ, я мгновенно жалею о них. Взгляд Эмили может пронять даже самого равнодушного ублюдка.
— Ты прав, — говорит она, и ее голос срывается. — Ты не тот Тристан, которого я когда-то знала.
Я изо всех сил сдерживаюсь, чтобы не притянуть ее в свои объятья и не признаться, что я трус. Что я бесстыдно вру. Она проносится мимо меня, и меня обдает ароматом ее лавандового шампуня. Я закрываю глаза, отказываясь смотреть, как она уходит. Она выбегает из моей студии в слезах. Я беру картину, которую написал для нее, и разламываю ее о колено. Деревянный подрамник разрывает холст, но этого недостаточно. Я беру канцелярский нож и кромсаю ее, швыряя ошметки в ближайшее мусорное ведро.