— Почему ты улыбаешься? — голос прозвучал неожиданно низко и близко. Сидя на фонтане, я вытянула палец вперед и на него села бабочка. Момент показался мне настолько трогательным, что из глаз хлынули слезы. Но голос Шакалова заставил вздрогнуть, бабочка улетела, а мне пришлось обернуться, чтобы вернуться в реальность.
— Уже не важно. — ноги сами поднялись, неся меня дальше по парку, в нетерпении увидеть, что же там за следующим поворотом. Густо высаженные туи делали парк немного похожим лабиринт. В нем нельзя было потеряться, а вот спрятаться — легко.
Но Кирилл одернул меня за руку, заставляя замереть на месте, а затем просто обошел, чтобы смотреть прямо в глаза. Странно, но я впервые заметила седину на его висках, глубокую морщину между бровей и складку у губ. Уверенна, это не было совсем недавно… Как так?
— Я хочу знать, Черничка. — Требовательно произнес он, отчеканивая по слогам: — О чем ты думала, когда улыбалась?
Зажмурившись, я прикусила губу и решила не провоцировать скандал. Кому он нужен после всего, что было пережито?
— В тот момент… В ту крохотную секунду мне показалось, что моя жизнь — идеальна. Я молода, здорова, беременна двумя детками… Светит солнце, нет войны и, знаешь… Не важно! Это все гормоны. Доктор говорил, что такое бывает. — на глаза накатились слезы, потому что фразу я закончить все же не смогла. Не хватило решимости и внутренних сил. Напротив меня стоял мужчина, огромный как скала, сносящий своей энергетикой все на своем пути. Он явно не лучшая жилетка для откровений…
— А потом ты увидела меня и жизнь снова перестала казаться тебе розовой и радужной, да, Черничка? — скрепя зубами, протянул Шакалова и я вздрогнула, понимая, что он дословно процитировал мои мысли. Нужно было что-то ответить, но язык словно онемел, тело парализовало, а одна слеза все же скатилась по щеке. Его руки не крепко сжал мои плечи, словно стараясь удержать на месте, хотя бежать я и не собиралась, когда он нагнулся до моего роста, чтобы слишком громко отчеканить: — Я делаю все, что хочешь, Черничка. Все. Неделю даже не разговариваю с тобой, чтобы ты остыла. Почему каждый гребаный раз, когда наши взгляды встречаются, ты смотришь на меня так, словно на твоих глазах я расчленил ребенка?!
— Я никогда не смогу полюбить тебя, Кирилл. Чтобы ты не делал и как бы не старался… Я из той семьи, где даже похотливый взгляд на девушку мог привести к разводу. Из той, где повышение голоса вело к серьезному разговору, а постель — это что-то святое. Мужчина холит и лелеет свою девушку, а она за это дарит ему всю себя, счастье, спокойствие и уют. — руки тряслись, но я все же нашла в себе силы осторожно оттолкнуть мужчину и сделать шаг назад, чтобы сказать то, что он так ждал от меня. Возможно не сейчас, но желание было написано у него на лице. — Я никогда не смогу простить тебя, а значит и полюбить. Возможно только после смерти…
Шакалов продолжал молчать, глядя на меня. Его взгляд был пустым, лицо ничего не выражало, а тело замерло, словно давняя статуя. Я не могла разгадать его… Был ли он зол, обижен, планировал ли месть или очередное наказание… Не знаю! Но одно я осознала четко: его энергетика снова становиться черной, а мое желание сбежать — непреодолимым.
Осторожно обойдя мужчину, я услышала свое неровное дыхание и даже то, как цокали каблуки тапок по твердому камню. Но Шакалов даже не попытался меня остановить. Я прошла мимо него, зацепилась за тую, как вдруг…
Какой-то парень летел вперед, не разбирая дороги. На его ногах были ролики, так что увидев меня, от нежданности, он не успел остановится. Лишь расставил руки в разные стороны, а тело полетело вперед.
Он должен был упасть мне на живот, сбить с ног и заставить поцеловать асфальт, ведь единственное, что я успела увидеть блик сбоку. Но что-то произошло…
Не знаю, как, он в одну секунду кто-то одернул меня на талию, отставляя на пару шагов назад. Шакалов снова появился, как призрак-защитник, закрывая меня собой. Парень на роликах все же упал, разбив себе нос, но тут же перевернулся, с ужасом посмотрев на меня:
— Господи… Простите меня! Я подумал, что нет ничего страшного, если покататься тут, пока не выйдет мама…
На вид ему было лет восемнадцать. Молод, красив и с совершенно пустыми карими глазами. Это единственное, что я успела заметить до того, как Шакалова нанес ему первый удар.
Снова, снова и снова… Он бил его, словно выпуская всю ту черноту, что накопилась. Что вызвала я. Я кричала, просила, звала на помощь, но ее не было. Мы ушли слишком глубоко в парк, а случайные зеваки и беременные женщины лишь разбегались, увидев перекошенное от ярости лицо Шакалова и его кровавый кулак.