Кивает, опять не посмотрев.
— Да, знаю. Вы долго были вместе, ты говорила. Тогда… у меня. И говорила, что до сих пор любишь. Я зря вмешался? Так, любишь?
— Ммм, — лишь на это хватает сил, пока скатываюсь по сидению и закрываю глаза, заставляя себя хотя бы дышать.
По щекам катится первая нежеланная. Я отворачиваю лицо к стеклу двери, провожу ладонью, стирая слёзы и думаю-думаю-думаю… ну сколько ещё будет больно?
Хай 10
"Твоя свобода — клетка"
Аллочка.
"Сколько ещё будет больно?" — ну хватит. Сдув локон, сажусь прилично, вытираю слёзы, будто их и не было. И вместо вопроса "куда мы едем", просто смотрю по сторонам. Дима, видимо, замечает, что я в общем-то вернулась в реальность, бросив едва заметный взгляд.
— Кстати, — говорю на одном из светофоров, — а ты откуда моё отчество-то знаешь? Имя вот я могла тебе сказать ещё тогда… но уж не на столько дряхлая, чтобы представляться официально, нет же?
Молчит, будто задумавшись.
— Узнавал про меня что-то, да? — Говорю, улыбнувшись широко и почти душевно.
Сдаётся едва слышно.
— Немного…
Выруливает, опять погружая в молчание. И что? Я должна нас двоих развлекать? Как его вообще разговорить-то? Что мне сделать? Сплясать, блин?
— У кого узнавал?
— У кадровички. Михайловны…
Ах она… старая… г… г-г-гвардия. Вот значит как? На два фронта работала? И не скажешь же ничего, а то сдаст ещё с потрохами все мои грешочки.
— И прямо так Ирина Михайловна всё тебе рассказала, да?! — Сержусь, надуваясь и фыркнув.
Ну если учесть, что про отца "лучше не спрашивать", то вопрос вполне глупый. Тяжело выдыхаю и перекидываю ногу на ногу, точно заметив сейчас едва скользнувший по коленям взгляд. Хааа… сжимаю губы, лишь бы не сболтнуть своё самодовольство. Ну до-жи-ла! Уже такому радуюсь!
— Значит, это твой типаж? — Вдруг говорит он, снова замерев на красном. Очередном.
Я даже не сразу соображаю, о ком речь…
— Муж. Ну и Илья этот… — поясняет, снова забыв отчество.
Какой интересный вопрос из интересных уст. Аж немного шокирована, пытаясь понять причину, по которой этот молчаливый мальчишка мог у меня такое спросить… что он хочет-то?
— Эм… блондины? Или про что ты? Если что, у меня с Денисычем-младшим ничего не было! Так что не надо приписывать…
Дмитрий трогается на зеленый, даже на миг не взглянув. Для кого тут вообще распинаюсь? И снова доканываю себя его отсутствием диалога…
— Но он похож, — отвожу взгляд к зеркалу заднего вида, — на Антона как раз лет 8 или 9 назад. Такой же… настырный и дурной, — выдыхаю, — ну, возможно, это был мой типаж, но я надеюсь, что сейчас нет! — заканчиваю, ухмыльнувшись.
— Неплохо, — говорит недотрога-зайка, снова не посмотрев.
Да епрст! Что он такой непробиваемый-то…
— А я на кого похож?
У меня аж глаза начинают расширяться…
— Ты!? — Улыбка растягивается сама, выдавливая странный смех.
Дима смущённо сглатывает и опять смотрит по зеркалам. Ладно, надо как-нибудь прикинуться нормальной и хоть что-то ответить:
— Ммм, — аж прочищаю горло, едва задумавшись, — если только на моего отца в юности.
Зая-мазая приподнимает бровь, хмыкнув. Так что продолжаю:
— Мама говорила, что он был душкой, но тем ещё душнилой!
Парень аж заводится:
— Я вообще-то не душнила!
И пока давлю в себе "ага-ага-ага-да", всё же произношу другое:
— Тогда будешь душкой! Хорошо? — Смотрю по сторонам, лишь бы не видеть, как он сейчас прикусил губу, снова вглядываясь в задницы чужих машин. — Кстати, мы же к тебе, да?
Дмитрий вдруг закрывает рот ладонью и шумно вдыхает воздух. Ммм, ну а что я такого сказала?
Хай 11
"Понты дешевые для малолеток"
Алл, ну?
А я всё гадала, какой это был этаж. Пятый! Надо запомнить… ну просто на всякий случай! Конечно же, верю, что захожу к нему в квартиру исключительно из-за того, что у этого мальчика через десять минут какой-то там стрим. Угу, да, я верю!
Нет, я не думаю о чём-то большем… не думаю же, да!? Конечно, нет! И именно из-за этого "Нет" стреляю ресничками и типа томно дышу?
Пока мой телефон в клатче разрывается сообщениями, которые едва ли хочу сейчас читать, он бросает краткое:
— Чувствуй себя как дома. Там где-то есть… ммм, чипсы! — Закрывает замок и стремительно пролетает мимо, едва стягивая кроссовки. — Может, найдёшь ещё что-то. Меня не трогать!
И тут же скрывается в той комнате, разбивая закрывающейся дверью мои, очевидно, наивные "хоть бы просто поцеловал". Какой… мальчишка!
Аж топаю ногой, жалея, что успела стянуть каблуки! Вот же… занятой мальчик. Ну так же интересно всё получалось! И он меня сам изволил спасти, и я не возразила… ну что за поколение, а? О, этот чёртов 12-летний цикл — прямо пропасть такая, и не сказать же, что он тоже наглый козёл*. А скорее трусливая зая.
Выдохнув и вложив в это всё своё недовольство, грацую по коридору, впервые осматриваясь нормально. Специально пытаюсь не коснуться ручки двери, за которой сейчас он. И ускальзываю дальше, замечая этот кофейный столик с той самой вазой, которую осквернил мой чулок. Тут неплохо… урбанистично, но неплохо.
По левую руку остаётся комната, в которую желания заглядывать нет. Нахожу уборную, добираюсь до просторного зала, совмещенного с кухней, чувствуя себя одинокой и всеми оставленной. Потому скольжу к холодильнику, открываю дверцу и…
Реально только чипсы? Ещё и открытые.
Зажмурившись и закрыв этот позор, пытаясь сделать вид, что этого не видела, возвращаюсь на пару шагов, но тут же фыркаю…
— Ай да чёрт!
Забираю найденное и, наплевав на его "не беспокоить", ухожу в коридор, уже через мгновение нагло врываюсь с хрустом чипсинки. С крабами. Буэ… но есть можно!
А Дима сидит уже в наушниках и лишь на миг бросает в мою сторону взгляд. Едва заметно закатывает глаза и возвращается снова к компьютеру.
Не, такое чувство, что я сейчас подростка думаю отругать… сдерживаю порыв и проскальзываю за его спину. В комнате находится библиотека, разглядывать которую у меня нет никакого желания, отыскивается кресло, которое я с силой разъярённой мадамы подтаскиваю к широченному изогнутому экрану, на котором уже настраиваются какие-то окошки.
— А что ты делаешь?
Мой вопрос тонет, не выплыв к его занятым ушкам. Так что я снова вздыхаю и падаю в кресло, перекидывая ногу на ногу.
Смотрю на свои матовые капроновые колготки, вполне красивенькие и соблазнительные, но заставляю себя переключиться на изображение с веб-камеры, в которую я не попадаю. Дима уменьшает размер кадра, сдвигая его в угол, быстро шуршит по горящей синим клавиатуре и прикрепляет окошко с гордой надписью "Донат", проверяя лицевой счёт. Угу, значит, это не голый энтузиазм, а источник заработка? И пока у очень увлеченного Дмитрия загружается какая-то там игрушка с красивой анимешной девочкой, думаю, как это всё… интересно-интересно! За это кто-то платит? Я б не стала.
— Сиди, пожалуйста, тихо…
Я угукаю, прохрумкав ещё раз чипсами. Дима выдыхает и нажимает на "Начать трансляцию", точно волнуясь из-за меня.
— Спасибо всем, кто остался ждать, — говорит более уверенный тон, пока в правом верхнем углу небольшое окошко взрывается с нуля "глазиков", и у меня хватает такта не спросить, а понять, что это подключаются его… зрители?
Сотня, две… четыре… тысяча? За десять секунд!? И он ещё говорит "кто остался"?
Я перевожу взгляд на макушку и пробую не закашляться крошками. Выходит так себе. Дима даже едва заметно поворачивает голову, вздохнув.
— Да, сегодня только пофармим** мобов***, попэвэпешимся**** и ближе к одиннадцати сходим на Арену*****.
Куда-куда он сходит? Мой шепот заплетается, пытаясь это повторить. По…поффф…фф… тьфу, блин.