Он говорил неторопливо, изредка взглядывал на меня.
— Мол, после Рубцова остались стихи, его песни вся Россия поет, и памятник ему уже соорудили где-то на Вологодчине. А, дескать, после тебя, Комраков, почти ничего. Это ход твоих мыслей, старик, я вижу тебя насквозь.
Я молчал.
— После тебя, мол, Комраков, вехами твоей судьбы — квартира на Селезневке, дача в Красной Пахре, гарнитур мебельный да шмотки кожаные, тогда как должны были остаться шесть повестей, ишь, вспомнил!
«Давай-давай, — подумал я, — Выговаривайся».
А вслух сказал:
— Заметь: все это ты говоришь, а не я.
— Дипломат. Да, не написал я еще три повести, так что из того? Мало ли их пишут!
Тут он замолчал. Белка поцокала над нами, устроила небольшой снежный обвал. Нам было не до нее. Мы молчали довольно долго.
— Ты и вправду считаешь, что я ошибся? — тихо спросил Комраков. — Что не то делал и не так? Ведь ты именно так считаешь!
— Я не сужу тебя, Гена, — сказал я виновато. — Но мне, признаюсь, досадно: ты мог бы сделать больше и не сделал. Ты мог бы написать то, чего другие не знают и не смогут. А теперь что же, игра сыграна, свечи потушены.
— Ладно. Ты и раньше нажимал на меня: мол, я отступил от святого дела, предал женщину по имени Литература.
Мне не хотелось оправдываться, отрицать. Если он это помнит, значит, я говорил.
Костер у нас совсем потух. Собачка пропала куда-то. И разговор уже еле теплился.
— Ну, что ж, — сказал Комраков, вставая. — Чего теперь уж. Ты прав: что было, то было, а чего не было, тому не бывать.
Он надел кепку и повернулся уходить.
— Погоди, — сказал я. — Посиди еще.
Мне хотелось что-то сказать ему, но слов я не находил.
Он уже удалялся между заснеженными елочками. Я окликнул:
— Комраков!
Он лишь чуть-чуть развернулся корпусом, но не остановился.
— Мы еще увидимся, Комраков?
Он не ответил. Снег мягко похрупывал у него под ногами, и скоро все стихло.
В третий раз он пришел ко мне во сне. Пришел, сел возле моего дивана, на котором я сплю:
— Привет, старик!
Буднично так сказал, спокойно. И сразу же тоном упрека:
— Ты почему мне не пишешь?
Опять, словно я обещал, но не исполнил обещанного.
— Куда писать, Гена! Я не знаю твоего нынешнего адреса!
Я во сне понимал, что он умер, и в то же время сознавал, что его появление у меня естественно и правомерно.
— Как это не знаешь! — ворчливо произнес он. — Раз писатель, значит, должен быть осведомлен о всех тайнах бытия, тут и там. В этом суть и смысл твоей профессии, старик.
Я ничего не мог возразить ему. Действительно, должен быть осведомлен, но… не сподобился. Я чувствовал себя виноватым.
— Ты двигай мозгами, старик, двигай. Если не ты, то кто?
А я не мог понять, чего он хочет от меня: каких писем? И куда? И о чём?
— Ты должен написать, старик, — убеждающе говорил он.
— Не мучай меня, Комраков! — попросил я. — Не требуй того, что выше моих сил. Я делаю, что умею, и не более того.
Он разочарованно покачал головой и встал, и отдалился от меня, отстранился.
— Ты ещё придёшь, Комраков? — спросил я его, привстав на постели.
— Нет, — сказал он уже через пространство.
И повторил обречённо:
— Нет.
Я горестно осознал, что больше не услышу от него «Привет, старик!» — это переживание от утраты было так сильно, что я проснулся с ощущением глубокой вины своей… перед ним? или перед кем?