Я выиграла битвы, но проиграла эту войну.
Глава 64. Сегодня я умер
Еще один день, проведенный в одиночестве. Я тону, умоляю, спаси меня, я борюсь в своих собственных грезах. Я знаю, что еще долго не проживу, слышу, как ангелы напевают… В эту ночь мне предначертано умереть. Верь мне, верь мне, когда я говорю. В эту ночь мне предначертано умереть.
Оззи
Я захлопываю в очередной раз дверь. Ты остаешься в зоне видимости, тихий крик проникает в потайные глубины, где ты была всем и стала никем. Отвечаю равнодушным тупым безмолвием. А ты, черт возьми, разрываешь в клочья остатки… моего жалкого сердца. Оно существует? Или ты думала, что навсегда там? Сдираю кожу, как в гребаном ужастике Паскаля Ложье. Я так же брожу по белым дорогам и закрываю глаза. Описать чувства? Их нет. Ты видишь пустоту.
Я снова вычеркиваю тебя. И схожу с ума…
Я снова убиваю тебя в себе. Обреченно бегу по белоснежным тропам…
Я снова мысленно тебя предаю. Выход только один… Я знаю и делаю, не задумываясь, шаг в пропасть.
Затыкаю уши, чтобы не слышать твой голос, не чувствовать тебя. Бесполезно, хватит… Уже поздно сворачивать.
Я избавляюсь от тебя.
Да, я такой.
Что ты видишь? Это только иллюзия, милая, я давно не существую.
Меня нет. Я выбрал легкий способ сократить никчемное существование.
Ты ошибалась — это наркотический туман.
Я отрезаю все дороги и не возвращаюсь на перекресток. Ты остаешься одна. Больно? Я делаю тебе одолжение. Хватит душещипательных речей, только бы забыть твои глаза.
Сколько раз ты разрушишь преграду? Надежды нет, я ее уничтожил.
Вычеркиваю воспоминания: тепло рук, трепет ресниц, расплавленное золото в глазах, осень в Нью-Йорке, душный Лос-Анджелес, звездное небо, «Изумрудный остров» и гребаные 25. Я вычеркиваю реальность. Тебя. Л. И. В. И. Я. Каждую букву… Прикосновение… Твою любовь, которая не спасет от неизбежности.
Ледяная смертельная жижа течет под кожей. Она убивает меня. Я убиваю тебя. Бушующий океан поглощает солнце, тьма съедает свет.
Сколько ты простоишь за стеной? Вечность? Уходи… Ты не достучишься. Я не открою.
Птица с перебитыми крыльями не поднимется в небо и не станет свободной. Оставайся за закрытой дверью без замков и держи ее в руках, а я буду всегда обнимать призрачное тепло твоей невинной души, которую не заслужил. Предпочту мир, где мы будем вечны. Я заменю тебя белыми, обжигающими вены, вьюгами. Ты сохранишь израненное жалкое существо, а я — нас в своем вымышленном пространстве. Навсегда. Только ты и я.
Стая белых птиц вырывается из ран, твое сердце вдребезги. Ступаю по осколкам. Больно?
Уходи… Я не достану несуществующие чувства. Пустота подарит только боль…
Уходи и не трави себя мной.
Ночная серенада окутывает тело, пронзая каждым звуком кожу. Прозрачная ткань, сотканная из лунного света, превращается в прекрасного призрака. Он плавно скользит по пустой комнате, заглядывая без разрешения. Струится по венам, смешиваясь с пеплом догорающего солнца, которое я собственноручно уничтожаю. Стучится и напоминает о себе, как жуткий кошмар, просачиваясь глубже…
Что ты любишь?
Тихий шепот пробуждает каждый атом в теле и наполняет болью. Я устал думать…
— Замолчи…
Замолчи. Убирайся и оставь меня в покое. Твой голос отравляет сознание. Ты говорила так свободно и легко, почему же я теперь чувствую себя побитым зверем, загнанным в клетку?
Холод скользит по спине, в воздухе ноет грустно скрипка, плачет фортепиано и звенит виолончель. Лунный свет загорается в твоих счастливых глазах, преследуя снова.
Ничего. Ты ничего не любишь…
— Уходи, — чуть ли не рычу, запуская со злостью в стену стакан.
Вокруг кружится звездная пыль, и дребезжат осколки стекла. Черное небо падает проливным дождем, как и сплетение звуков. Сотни нот впиваются ядовитыми шипами, напоминая лунную ночь.
Почему ты не переживаешь. Почему я задаюсь вопросами. Почему я думаю… думаю… думаю… О том, от чего отказался, продавая каждый грамм своей души Белому Дьяволу. Почему ты уходишь… Почему отпускаешь так легко, ведь ты говорила, что никогда не сдашься. Почему я зациклен и размышляю о… многом.
Или он заставляет думать, что я думаю.
Страсть. У Сина есть страсть, даже две: музыка и Джи. У Ливии есть страсть — фотография. Они такие живые… Любят жизнь. Отдаются полностью своему делу, каждый божий день, оттачивая мастерство. А я… Мертвая оболочка. Поэтому мне не нужна страсть… Поэтому замолчи и дай спокойно уснуть, когда в твоих глазах идет дождь.