Подходим, благо никакой очереди на выход из города не наблюдается. Уже хорошо. Лиад, сияя, как звезды безлунной ночью, приближается к стражникам и нежным голосом вкручивает всякие благоглупости. Те слушают, развесив уши и явно раскатав губы. Наверняка знают, что симпатия такой красотки им не светит. А вот денежки….
Несколько монет перекочевывают в руки старшего из стражей. Он смотри в сторону мага, слегка очнувшегося от привычной дремоты… Маг тут так себе, уровня пониже среднего. Да и вообще, кого еще можно было ожидать увидеть на Медных воротах? Обычная стража. Никакой даже теоретической угрозы, все вроде как под контролем. Вот и посадили откровенную бездарность, но зато с минимумом связей, позволяющий спать на спокойном и довольно доходном посту.
Вроде бы все шло как по маслу, вот-вот мы должны были покинуть этот древний и отравленный многими веками город, но… Мне что-то не нравилось. И не одному мне, поскольку Роолг подал знак. Дескать, опасности прямой не видно, но атмосфера тягостная.
Пустотник — личность, на пустом месте параноить не приученная. Поэтому его сигналу доверять стоило, он в таких вещах практически не ошибается. Не понравилось ему что-то хоть и непонятное, но значимое. Следовательно… Знак общей тревоги и готовности к бою. Лучше заранее озаботиться, чем потом оказаться в идиотском положении.
— Похоже на то, когда я потерял бдительность, — шепчет Тирс, а лицо его искажается в гримасе злобы. — Могу ошибаться, но… Тогда меня застали врасплох при помощи иллюзий, особенно Покрова Нерожденных.
— Проверю. Точнее, попробую проверить…
Прикрываю глаза и вхожу в состояние легкого транса. Продолжаю воспринимать мир вокруг, видеть, слышать, чувствовать, но в то же время часть сознания словно отделяется от материальной оболочки, легкими касаниями прощупывая пространство поблизости. Если некрон прав и кто-то действительно задействовал этот вид покрова, то…
Не люблю искать Покров Нерожденных — это болезненно, противно и к тому же опасно. Его создают как минимум трое магов, один из которых специалист по иллюзиям, другой хороший менталист, ну а третий… Третий всего лишь источник силы, которому после этого как минимум неделю лежать в полубессознательном состоянии. Покров надежно скрывает свои цели от чужого внимания, практически необнаружим, но требует от мага-источника самому на какое-то время стать пустотой, тем самым «нерожденным». Тяжелый удар по психике, долгое восстановление. Беспричинные приступы ужаса — слишком высокая цена, если нет крайней необходимости. Но… похоже, что кто-то приказал ее заплатить.
Точно приказал! Пусть я не могу проникнуть сквозь Полог, но вот почувствовать его наличие все же удается. Не с гарантией, конечно, зато вероятность высока. Значит… по нашу душу. Предполагать иное — верх глупого оптимизма, которым ни я, ни мои спутники точно не страдаем.
Выхожу из состояния частичной отрешенности, чувствуя, что не так легко оно мне далось. Зато следующие действия должны даться куда как проще. Смерть посторонних, а тем более возможных врагов — она всегда хорошо ложится на душу и разум, тем более душу демона.
— Задержка у Медных ворот… — усмехаюсь я, одновременно, для страховки, дублируя речь еще и знаками. — Что может быть более нелепым? Разве что количество золота, рассыпаемого по мостовым города.
— И не говори, Огар…
Говоря это, Роолг аж подергивается от нетерпения. Со стороны оно кажется вызванным желанием покинуть город, нежеланием задерживаться из-за каких-то проволочек со стражей. На самом же деле — Пустотник вкачивает в ближний резерв все доступные ему силы. Бледное лицо Хенны, прикусивший губу Барх… Да и некроны явно готовятся делать то, что неплохо умеют…
Нужны смерти, нужны те непроизвольные выбросы энергии. Образующиеся, когда жизнь покидает тело разумного существа, многих существ. Нужны не просто смерти. но смерти незаметные по своей природе, такие, чтобы умертвляемые до самого последнего момента ничего не понимали. Да и чтобы не видели тех, кто испустил дух чуть раньше их. А для подобного ничего лучше менталистики еще не придумали.
Начинай, Лиад… Тут лучше тебя никто не устроит внезапный падеж зажиревших стражей.
Пошло-поехало. На крепостной стене. Метрах в пятидесяти от суккубы, пыльным мешком оседает одинокий стражник. Без шума, без каких-либо эффектов, не привлекая к себе чьего-либо внимания. Ну сморило. Ну уснул или просто солнцем голову под шлемом напекло. Бывает, ничего особенного. Еще один, прислонившийся к стене, вздрагивает и… остается стоять, хотя душа отлетает от тела. А всего то и проблем. Что при воздействии отдать еще и приказ на окостенение мышц. В караулке умирают еще двое — так же тихо, незаметно. Их я совсем не вижу, но достаточно просто почувствовать.