-И кто автор?
-Генрих Гейне. Кстати она почему-то на немецком языке. Попытался вспомнить школьные знания, но это далось мне с очень большим трудом, – вздохнул я. – Да, время нивелирует и неизбежно уничтожает всё былое. Вечная истина.
-Вообще-то наш уважаемый хозяин в совершенстве владеет данным языком, как и ещё десятью другими.
-Ничего себе! – поразился я. – Вот это полиглот! А я-то смотрю, как Леший постоянно сыпет афоризмами и цитирует высказывания известных, неизвестных и даже великих людей.
-А кто вы по национальности? – спросила женщина.
-А как вы думаете?
-Затрудняюсь ответить на ваш встречный вопрос. Акцент у вас какой-то необычный.
-Да что же это вы все цепляетесь к моему акценту!? – бурно возмутился я. - Вообще-то я – человек Вселенной, беспечный ездок, вечный романтик и задумчивый странник!
-Понятно.
-Как вам что-то может быть понятно, если мне ничего непонятно, особенно в последнее время! – с горечью произнёс я.
-Ладно, я готова выслушать окончание вашего рассказа, – вдруг напряглась женщина. – Всё-таки. Где Леший?
-К полудню он приехал, пообедали мы. Пообещал хозяин довезти меня до того места, где я оставил свой мотоцикл, но чуть попозже. Сказал он, что смертельно устал, извинился и пошёл вздремнуть. Я тоже прилёг на диван, заснул, потом проснулся, решил встряхнуть организм, только собрался выпить, а затем разбудить Лешего, а тут и вы. Вот и вся история.
-А как вас зовут, чем занимаетесь в этой жизни?
-Позвольте представиться. Джон Смит. Друзья кличут меня Призраком. Я – бесшабашный ездок, дитя бесконечной дороги, философ, романтик, фантазёр и трубадур, воспевающий свободу и любовь. Занимаюсь то тем, то этим, всем понемногу, – неопределённо ответил я.
-О, Боже!
-Не беспокойтесь. Я очень далёк от какого-либо криминала, почти абсолютно законопослушен.
-Почему почти?
-Ну, могу иногда превысить скорость или заложить очень крутой и небезопасный вираж, грешен.
-Слушайте, а что произошло с усадьбой? Какие-то воронки, следы пуль на стенах, лужи крови. Беседка разворочена. Что случилось? Ужас какой-то! Я, увидев вас, закономерно пришла к выводу о том, что именно вы виновник всего этого бардака, – с тревогой произнесла женщина, не спуская меня с прицела. - Где мой отец? Говорите правду! Немедленно!
-Кто!?
-Отец! Леший!
-Он ваш отец!? Вот это да! – изумился я. – Теперь понятно, каким образом вы так легко попали в дом. Собаки вас не тронули, сигнализацию вы отключили, дверь открыли своим ключом или чем там ещё. А я-то стал выдвигать какие-то безумные теории, в том числе и о неких парашютистах-террористах. Понятно, понятно… Теперь всё встало на свои места.
-Где мой отец?! – вдруг истерично закричала женщина, и пистолет задрожал в её руке.
-Мадам, только не волнуйтесь! Ну что за неожиданные перепады в вашем настроении!? Вы психически здоровы?! – занервничал я. – Так и выстрелить можно. Кровь невинно убиенного беспечного ездока и истового романтика будет на вашей совести!
-Повторяю, где мой отец?!
-Господи, ну я же сказал, что он наверху, спокойно спит! Может быть, вы перестанете в меня целиться? А вдруг пальчик на спусковом крючке непроизвольно дрогнет или даже конвульсивно дёрнется? Нервы, – это такое непредсказуемое дело.
-Ведите меня к нему, немедленно!