В комнате воцаряется тишина, когда мы встречаемся лицом к лицу. Мой муж и я. Этот человек, которого я только начинаю узнавать. И все же он читает меня, как никто другой. Возможно, это работает в обоих направлениях. Возможно, у таких поврежденных, как мы, есть способ обнажить ту же рану в другом.
И прямо сейчас я хочу ткнуть его пальцем. Чтобы избежать этой темы.
— Я даже не знаю, кем был мой отец, — говорю я. — Никто из нас не знал. Все они были разными, но при этом одинаковыми. Отсутствующими.
— Я не собираюсь обсуждать это с тобой, — коротко отвечает он. — Не важно, что ты предлагаешь. Ты забываешь, что это то, что я уже знаю о тебе.
— Я не забыла, — говорю я ему. — Но есть разница между тем, что я тебе рассказываю, и тем, что ты прочитыаешь в моем деле.
— Для меня это не имеет значения.
Его слова обжигают меня, но я не показываю этого. Я больше никому не показываю, что у них есть сила причинить мне боль.
— Почему ты так легко принимаешь это? — спрашивает он, подходя ближе ко мне. — Почему ты не сопротивляешься, когда мужчина, которого ты даже не знаешь, говорит тебе, что ты выйдешь за него замуж? И ты будешь жить здесь, в этом доме, с незнакомцем. И все же при этом ты даже не можешь заставить себя поговорить с единственным человеком, который знает тебя лучше всех?
— Потому что она не знает меня лучше других, — тихо отвечаю я. — Она совсем меня не знает.
Я пытаюсь отвернуться, но он хватает меня за запястье и останавливает.
— Почему?
Я моргаю, глядя на него, и у меня возникает внезапное желание снова возненавидеть его. Он такой лицемер. Требует от меня всего этого. Требует ответов. Когда сам не дает мне того же взамен.
— А с чего бы ей? — интересуюсь я у него. — Как может кто-то знать, если не прошел тем же путем. Как кто-то может понять, каково это, когда тебя не слышат, когда их всегда слышали просто прекрасно?
Он не отвечает. Поэтому я отвечаю сама себе.
— Они не могут. Они не могут понять этих вещей, и все же они чувствуют, что имеют право судить тебя за них. Просить тебя измениться, изменить свою суть. Чтобы исправить то, что не может быть исправлено.
Я слишком много выдала, понимаю я, когда снова встречаюсь с его взглядом... и нахожу полное понимание в его глазах.
Алексей берет мои руки в свои и проводит пальцами по моим ладоням. Теперь он понимает, почему я здесь. Почему я не сопротивлялась. Потому что он принял меня такой, какая я есть, с того самого момента, как забрал меня. Он никогда не просил меня измениться. Притвориться, что я нормальная. Или что я в порядке. До сих пор.
— Тебя не нужно чинить, Солнышко, — говорит он мне. — Но ты не можешь вечно избегать своих чувств. Ты уверена, что предпочла бы встретиться лицом к лицу со смертью, чем со своими страхами. Но не так это работает.
— Почему нет? — интересуюсь я у него. — Ты же избегаешь их.
— Я ничего не избегаю, — смело лжет он. — Я просто принял то, что есть.
— И я тоже.
— Нет, — возражает он. — Ты нет. Ты просто оцепенела.
Он похлопывает меня по голове, а затем сжимает пальцами мой подбородок, приподнимая мое лицо так, чтобы у него был полный доступ ко всем моим эмоциям.
— Это защитный механизм. Мозг - замечательная вещь. Делая это, можно пережить любую травму. Но твои травмы закончились. Теперь пришло время обработать твои раны. Время начать чувствовать.
Я сглатываю, а он берет меня за руку. Ведет меня по коридору в свой кабинет. Я не провоцирую его. Потому что мы оба знаем, что весь разговор был просто моей попыткой отсрочить неизбежное.
Он садится в свое кресло, а затем притягивает меня к себе на колени и подтягивает телефон ближе. Он не заставляет меня ничего делать. Абсолютно ничего.
Он просто набирает номер и протягивает мне телефон.
— Просто скажи ей, что ты в безопасности, — говорит он. — И все, что тебе еще захочется сказать.
Он звонит очень долго. И каждый гудок подобен отбойному молотку для моих ушей и моей брони. Я дрожу в объятиях Алексея, и он успокаивающим жестом гладит меня по спине. В моих глазах стоят слезы. А затем приглушенный звук чьего-то ответа.
— Алло?
Мои губы слипаются, и мне требуется три попытки, чтобы произнести ее имя.
— Мак?
Наступает долгая пауза, и чувство вины пронзает мое сердце. То, которого я поклялась, у меня больше не будет. Она так напугана. Так переживает, что это какая-то дурацкая шутка. Что это не может быть реальностью. И теперь я знаю, она думала, что я мертва. Она думала, что я потеряна навсегда.
Потому что я была слишком труслива, чтобы уверить в обратном. Она заслуживает гораздо лучшего, чем это. Чем я. Она заслуживает всего, чем я никогда не смогу быть для нее.