великого балета
Нам осень дарит, уходя.
А завтра…
Снова
облака посеют смуту,
Задует ветер,
и сорвутся круто
Воздушные танцоры со двора.
И с криком
пролетят
куда-то птицы,
Печально задрожат твои ресницы
И будет все иначе, чем вчера.
* * *
Несколько кадров
Осеннего дня,
Словно на пленке,
В душе у меня.
Вот они – желтые листья
над нами,
Полуулыбка твоя,
И в глазах –
Солнца осеннего
Желтое пламя,
Искры в неярких
Осенних кострах.
* * *
Сквозь суховатость логики
кварталов городских
Природа пробивается, как нелогичный стих.
Сквозь неустроенность,
как правда сквозь вранье,
Виднеется Отечество мое.
Но, все ж, надежда четче видится, чем страх,
Сквозь дым листвы, горящей во дворах.
* * *
Осеннее прощальное тепло,
И желтые цветы, как знак разлуки.
Синица, метящая в небо,
А не в руки.
И объявленье: “Дом на слом”…
А во дворе готовят борщ,
Стоит укропа запах стойкий.
Когда еще прольется дождь,
Сломают дом,
Начнется стройка?..
Дом на слом
Продается дом на слом.
Старый дом, отживший век.
Продается старый дом.
Жизнь в нем прожил человек.
Стен разбитых жалкий вид.
Гвозди, детский пистолет.
Дверь открытая скрипит.
Дом один. Хозяев нет.
Исчезает дух жилой,
Плесенью окрасив след,
Дни проходят чередой.
Покупателя все нет.
Кто возьмет пустой очаг,
Тот, что отдан уж на слом.
Продается старый дом.
Объявлений спущен флаг.
* * *
Подсолнухи с опущенными головами,
Маслины, машущие рукавами…
Вот пригород. Сентябрьский пейзаж.
Да пионерский лагерь опустелый,
Где пляж, отрада для души и тела,
Виднеется сквозь дымку, как мираж.
А рядом стройка. И рокочет экскаватор.
Кричит прораб: “Раствора маловато!
Пора заканчивать этаж”.
Его подсолнух не интересует.
Он пишет накладную. Не рисует.
И все ж собой венчает наш пейзаж.
* * *
Заиндевелый лист шальной
С ноябрьским деревом расстался
И карусельно распластался
Над городом и тишиной.
Заиндевелый лист шальной
Летит, пространство ветром меря,
И что терять, когда потеря –
Ты сам. И кто тому виной,
Что осень, жертвуя тобой,
Швыряет с щедростью банкрота
Твою резную позолоту
В пустынность улицы ночной.
Заиндевелый лист шальной,
Мелькнувший за стеклом оконным,
Летящий над землею сонной…
Связной меж летом и зимой.
* * *
День осенний, дым осенний.
На костер восходит лето,
Продолжая представленье
С неоконченным сюжетом.
Время кружит, ветер веет,
Снова смена декораций.
Только небо голубеет,
Да беспечно зеленеют
Листья легкие акаций.
* * *
В простоте старинной
Месят руки глину.
Месят, чтоб когда-то
Глина стала хатой.
Да и мне досталась
Не такая малость.
Горсть песка земного
Переплавить в слово.
* * *
Мне все дается
“с потом, с кровью”.
Шутя, играя –
не умею.
Хоть и завидую
порою
Тем, кто ловчее
и сильнее…
А все ж судьбу свою
не хаю.
В ней боль соседствует
с любовью.
Пусть песня лучшая –
другая,
Мне эту петь
дано по крови.
* * *
Знакомой дорогой иду я
вдоль мазанок белых.
Уже и листву подмели, и дома побелили.
И тянется след меж домами
от сажи и мела,
И мелом начертано вечным: “Сережа + Лиля”.
Знакомой дорогой иду я от детства, от дома.
А в небе осеннем
кружится горластая стая.
Все меньше встречаю друзей,
и все больше знакомых.
Но дети, со мною идущие, – вырастают.
Знакомой дорогой иду я с отцом
своим рядом
Сквозь скрип патефонной иглы,
сквозь мотив довоенный.
Мой дед танцевал здесь на свадьбе,
за этой оградой,
Вдоль этих деревьев шагал он
со смены, на смену.
Все кружит и кружит над нами
горластая стая.
Уже и листва на осенних кострах отгорела.
И кажется,
смысл этой жизни ясней понимаю,
Знакомой дорогой шагая вдоль
мазанок белых.
Все будет хорошо
Только что прочла последнюю страницу нового сборника стихов поэта Владимира Спектора, поэта зрелого, известного, выпустившего не одну книгу стихов; поэта, которого читатели знают и любят. Чем же подкупают стихи Владимира Спектора, в чем их притягательность, что заставляет еще и еще раз возвращаться к уже прочитанным строкам? Мне кажется, это понимание, которым проникнуты произведения поэта, сопереживание и любовь к людям.