Несколько лет назад один тип, вернувшийся с сирийского джихада — сел за руль арендованной машины, предварительно набив ее самодельной взрывчаткой (которая не взорвалась) и направил машину на офицеров, которые охраняли Парламент. Потом он выскочил из машины с ножом и бросился на людей, нанося им удары. И наносил, пока его не остановили.
Все это он сделал во имя Аллаха.
Чуть позже пара других типов надела на себя самодельные бронежилеты из пищевой жести — и пошли по улице, нанося удары ножом всем встречным…
И они сделали то, что они сделали во имя Аллаха.
Все это происходило и происходит здесь, в Лондоне.
Дети мигрантов во второй, иногда даже в третьем поколении. Почему то живыми бомбами становились именно они. Их матери и отцы радовались, что выбрались из своих стран исхода, с мухами, туалетом на улице, грязью и нищетой. Они устраивались здесь в прачечную, а потом тем кому удавалось — открывали свою прачечную или парикмахерскую. Все это они делали для детей, у которых был шанс стать настоящими, урожденными британцами, и жить как все в обществе больших возможностей. Но далеко не все принимали этот шанс.
Утерянная родина…
К ним подходили на ступенях мечети — а иногда и колледжа или университета — и говорили: здравствуй, брат. Ты такой же, как и мы. Включи видео на своем телефоне и посмотри, как страдают твои братья в каком-то там Трахостане. Они страдают, потому что туда пришли войска Большого сатаны. То есть, Британии. Хочешь увидеть своими глазами? Мы отправим тебя в бесплатный хадж и ты все сам увидишь.
Хочешь помочь?
А так как здесь все воспитывались в добре и любви к ближнему, даже далекому ближнему, почти все отвечали — хочу.
Так начинался кошмар.
Кто-то просто собирал деньги или постил ролики. А у кого-то хватало смелости на большее.
Это сейчас очень просто стало. Очень дешевые авиаперелеты — добраться до Стамбула лоукостом стоит… ну фунтов сто. Может даже пятьдесят. Такие деньги есть у каждого. На той стороне — встретят, помогут, переправят.
Некоторые выезжали в Сирию как на каникулы. Повоевать месяц или даже половину. Некоторые оставались. Некоторые возвращались. И даже непонятно что лучше.
Вот представьте — кэбмен, который тебя везет — недавно вернулся из Сирии. Как, сядете к нему в машину?
А ведь на лбу не написано.
Он противостоял этому. Как мог. Раньше, когда он служил в Полку — его учили противостоять террору пулями. Теперь он противостоял террору ложью и подлостью.
— Стив?
Ага, все-таки заметили. Мост, как и весь правительственный квартал — под постоянным наблюдением. Неподалеку, в казармах Веллингтона — дежурит оперативная группа Полка и вооруженной лондонской полиции. Оперативная группа называется Пагода.
— Фил… решил составить мне компанию
— Ну, мало ли. Вдруг ты решил прыгнуть туда? Было бы неплохо.
— Там слишком грязно.
Фил был действующим офицером Полка, он — отставником. Но личный состав Полка и на гражданке держался вместе.
— Ну, нам не привыкать.
— Вот именно.
Мимо них шли люди. Никто не знал, что эти двое делали и делают для того чтобы в один прекрасный день на этом мосту или на той улице не появился вдруг тип с ножом или автоматом Калашникова.
— Что нового слышно?
— Старик уходит.
— Серьезно?
— Да. Боюсь, у него…
— Черт.
Почему то у них в Полку заболеваемость была высокой. Они работали на износ.
— Это точно?
— Пока ничего не известно.
— Когда намечается вечеринка?
— Я тебе сообщу.
Вечеринка — мероприятие в казармах Полка. Они проводились для сбора средств, на них обязательно был рюкзак и каждый клал, сколько мог.
Капитан посмотрел на часы.
— Мне пора.
— Бывай. Передавай привет Шерлоку
Из-за того что он перешел в полицию — он теперь всегда был объектом насмешек в Полку. Они и не подозревали, чем он занимается…
И то, что он делал — он делал ради людей. Хотя люди его об этом не просили… и даже, наверное осудят его, если тайное станет явным. Но он все равно это делает и будет делать, пока жив…
В здание Кертис Грин его пустили по его новому удостоверению. Официально он теперь детектив— старший инспектор полиции Большого Лондона, известной как The Met.