И всё же порку он заслужил, но не руками Нади.
Глава 22. Магия чисел
В этих хлопотах последних недель, в перепалках с Манией я совсем забыл о предложении Культурного фонда. Помнится, хотели устроить выставку моих картин, даже собирались что-то из моих книг издать. И вот когда возвратился в Париж, взял такси и поехал по указанному адресу.
На ресепшене с трудом поняли, что мне от них надо — видимо, мой английский настолько плох, то есть совершенно не годится для общения со здешними девицами. Но вот одна, с трудом подбирая слова, говорит:
— Troisième étage….офис намбер сри хандред ту.
Ого, 302 — это же магическое число. Совсем, как у Булгакова в «Дьяволиаде»! Ну что ж, посмотрим, какая магия меня здесь ожидает.
В дальнем углу коридора, на двери с тем самым номером значилось: «Bureau des réclamations». Не успел сообразить, что это значит и какое отношение имеет ко мне, как дверь приоткрылась и я услышал милый женский голос
— Entrez, s'il-vous-plaît!
Вошёл. Передо мной за письменным столом сидит девица. Всё бы ничего, вот только причёска подкачала — волосы стоят торчком, причём окрашены сразу в несколько цветов, от фиолетового до ярко-красного, почти что радуга… И это называется «Культурный фонд». Туда ли я попал?
— Comment puis-je vous servir, monsieur?
Кроме «месье» ничего не понял, поэтому сказал:
— Я эм фром Раша.
А в ответ слышу странные слова, по счастью, на английском:
— Уиа из ит?
Как это где, то есть — где она? Неужели за время моих странствий Россия прекратила своё существование? Нет, не могу в это поверить — скорее всего, девица меня не поняла. Тут догадался выбрать на смартфоне опцию автоперевода, и после этого начался более или менее внятный разговор:
— Дело в том, что некоторое время назад я получил от вашего фонда предложение устроить в Париже выставку моих картин, — и назвал своё имя и фамилию.
— Ах вот как! — девица покопалась в компьютере и говорит: — Да, запрос мы посылали. А где ваши картины, — и вытянув голову посмотрела мне за спину, словно бы я там что-то прячу.
— Но позвольте! С начала надо заключить договор.
— Да, конечно! — словно бы только что вспомнила. — Вы из какой страны?
Сколько можно повторять одно и тоже?
— Я из России!
Она смотрит на меня круглыми глазами, потом несколько минут копается в компьютере и вдруг заявляет:
— Извините, месье! Такой страны нет.
— Как это нет? Вот мой паспорт. Вот виза французского консульства в Москве. Чего ещё вам надо?
Девица покрутила паспорт в руках, полистала и говорит:
— Ваш паспорт просрочен, а виза устарела. Извините, месье, но я вынуждена позвонить в полицию.
Я бегом вниз на ресепшен, спрашиваю у девиц:
— Какой сегодня год?
Отвечают… Да что они, с ума все посходили?!
Выбежал на улицу, а там уже совсем не то, что было несколько минут назад. Когда вошёл в здание Культурного центра, вроде было утро, ну а теперь непроглядная тьма и где-то вдали слышны взрывы и воет сирена воздушной тревоги… Господи! Да что ж это такое? Неужели Мания выполнила своё обещание и спровоцировала вооружённый конфликт? И тут слышу её голос:
— А ты как думал? Я обид не прощаю.
— И кто тебя обидел?
— Ты!
Выходит это я, по сути, развязал войну? И всё только потому, что не вполне уважительно отнёсся к богине, помешав ей реализовать свой замысел. Но ведь иначе поступить не мог!
Буквально на ощупь добирался до отеля, прятался от патрулей за кучами неубранного мусора. К счастью, на улицах вояк совсем немного — видимо, во время воздушной тревоги прячутся по подвалам, как и мирные жители. А мне хоть бы хны! Потому что не верю, что война. Впрочем, от этих древних греков и их богинь всего можно ожидать! Даже Трою разорили!
Уже в номере отеля попытался собраться с мыслями. Если со времени посещения Таити прошло несколько лет, где же я был всё это время? В летаргическом сне или того хуже — в коме? И кто мне объяснит, в чём дело? Попробовал позвонить в Москву, но связи нет. Наверняка и самолёты не летают. Ну и куда прикажете деваться, если паспорт недействителен, а кругом чужие люди. Не дай бог, примут за российского лазутчика!
Тут раздался стук в дверь. Открываю, а там неопрятного вида небритый гражданин:
— Вам кого?
— Да вас.
— Представились бы для начала.
— Ах да… Советник по культуре российского посольства.
Смотрю: вроде бы личность мне знакома…
— Стёпа! Это ты?
— Ну слава богу, признал.