Он поднял воротник, плотнее намотал шарф, сунул руки в карманы, нахохлился. «Только мальчика-инвалида не хватает!» - мрачно подумал Фома и на всякий случай огляделся. Сползшее к самой земле, пьяное в дым небо решило, видимо, устроить вечеринку, хотя не было пока и четырех. Фонари, разумеется, еще не горели. И в переулке почему-то совсем отсутствовали прохожие, отчего все это, вместо взятое, создавало гнетущее впечатление сумрачной нереальности. Фома невольно поежился. И тут же увидел мальчика. Разумеется, одноногого. Конечно же - на костылях и в куцем мокром пальтишке. Вот только котенка не было - ни на плече, ни подмышкой.
«Вот и доработался!» - коротнуло в голове у Фомы, и он бросился бежать - почему-то именно в сторону, откуда ковылял мальчик. Поравнявшись с инвалидом, Фома вобрал голову в плечи и отвернулся. Поэтому не заметил, как мальчик быстро и ловко отставил костыль прямо ему под ноги.
Фома с криком рухнул на мокрый асфальт, в последний момент успев вытянуть руки. Боль в содранных ладонях шваркнула по нервам, но совсем не заинтересовала занятый паникой мозг. Лежа, Фома не переставал сучить ногами, все еще пытаясь бежать. Руки судорожно старались отжать тело от тротуара, чтобы придать ему более-менее пригодное для бега положение, но обвалившийся ужас так придавил несчастного Фому, что рукам не под силу оказалось поднять эдакую тяжесть.
Фома продолжал орать, поэтому не сразу услышал, как к нему обратился мальчик, который, оказывается, никуда не ушел, а стоял себе рядышком, навалившись на костыли, и с любопытством разглядывал агонизирующего программиста. И только щедрый толчок костылем в ягодицу заставил, наконец, замолчать нашего героя, замереть, а потом и повернуть чуть-чуть голову к источнику произошедшего с ним психологического (или даже психического?) казуса.
- Ты называешься Фома Ягошин, - скорее сообщил, чем спросил, мальчик. Да нет, какой мальчик? Фома рывком сел, протер глаза и вновь посмотрел на собеседника. Рядом стоял молодой мужчина - точнее, даже парень, - не старше двадцати пяти, то есть его примерно ровесник. Серый костюм с галстуком ладно облегал стройную фигуру. Обе ноги у парня были на месте, руки - тоже, а вот рога как раз отсутствовали, чему Фома хоть немного порадовался (и за парня, и вообще).
- А где мальчик? - спросил он, поднявшись наконец на ноги.
- Это все я, - отчеканил парень. И продолжил с ноткой сомнения: - Ты не хотел мальчика. Страх. Паника. Сбой сознания. Надо мальчика?
- Нет, нет, нет! - вскинул окровавленные ладони Фома. - Мальчика не надо. А... кто вы?
Парень повернул голову влево. Вправо. Развернулся. Снова мотнул головой влево-вправо и произнес озадаченно:
- Я один.
Способность соображать частично вернулась к Фоме, он понял смысл сцены и пояснил:
- «Вы» - не всегда много. Так принято обращаться к незнакомому человеку.
- Ваша система общения несовершенна. Я - не человек, - парировал бывший мальчик.
- Я тоже сейчас не человек, - вздохнул Фома, отряхиваясь. В смысл сказанного парнем он пока опасался вникать. - И несовершенного у нас - море. Может, по пиву? Вот оно - почти совершенство. Особенно при определенных обстоятельствах...
- Нужен разговор, - сообщил парень, не отреагировав на предложение.
- Так я и говорю: давай по пиву. Вот и разговор будет.
- Логическая цепь разомкнута. Причинно-следственные связи...
- Да брось ты, - оборвал Фома парня. - Пошли!
На кухне, конечно же, нежился в куче немытой посуды бардак. Он почивал также, вольготно и вальяжно, в батарее пустых бутылок (в основном - из-под минералки!), царствовал в куче пустых коробок и банок, и очень неплохо себя чувствовал в переполненном и - мягко говоря - начинающем попахивать мусорном ведре.
Фома задергался, начал метать тарелки со стола в раковину, две из них сразу раскокал...
- Извини, - пропыхтел он, краснея. Закрутился по кухне с осколками тарелок в руках, попытался засунуть их в полное, с горкой, ведро, но лишь высыпал часть содержимого на пол. - Родители в отпуске, - стал оправдываться, смущаясь все больше, Фома, - а мне все некогда...
- Действия нерациональны, - сказал на это гость, стоя в дверях кухни и провожая скачущего Фому взглядом. - Лучше так. - Парень подошел к окну, рывком распахнул створки, превратился в некое подобие мини-экскаватора с небольшим, но широким ковшом, сгреб этим ковшом остатки посуды со стола, подобрал мусорное ведро и вывалил все за окошко. После проделанной моментальной уборки он вновь стал парнем в ладно сидящей пиджачной паре. При галстуке.