- И что же бабушка стала прикладывать к твоей... корме?
- Она на ближайший же праздник подарила мне набор пластмассовых городков...
- Зачем?
- Чтобы дубасить меня битой от городков...
- Больно?
- Нет, с рапирой это не шло ни в какое сравнение. Бита была широкая и не слишком тяжёлая... А вот рапира была тонкая и свистела в воздухе как пуля каждый раз, когда бабушка делала замах...
- А что тебе было за шляпу?
- "Угол" и длинная беседа о долге, чести и любви к ближнему...
- И это помогло?
- Думаю, да. С тех пор я больше никогда не обижал ни кошек, ни собак. Да и шляп - тоже.
- А что тебе сказал дедушка Квася?
- Он сказал, что всем больно и неприятно, если по ним стрелять или бросать в них что-то. Что ко всем надо относиться так, как ты хочешь, чтобы относились к тебе. И если уж так хочется пострелять, то нужно выбирать неживые цели...
- А если бы я сейчас взрывал или поджигал, что бы ты мне сказал на это?
Папа почесал бороду - вопрос был не из простых. Ведь он с таким упоением рассказывал об этих, довольно опасных занятиях, в полной уверенности в том, что Стёпе и в голову не придёт этим заниматься… Папа понял, что нужно быть осмотрительнее, и - раз уж его молодость была довольно таки бурной, не стоит так уж романтизировать её… Во всяком случае, гордиться этим точно не стоит.
- Думаю, что я приложил бы все усилия для того, чтобы ты этого не делал, - очень серьёзно сказал папа. - Это по-настоящему опасно. И для тебя, и для окружающих. Я говорю, как практик… Тем более, что сейчас есть много альтернативных вариантов. В крайнем случае, можно пострелять из чего-нибудь безопасного… из прищепки, например.
- А чем вы стреляли из прищепки?
- Из прищепки можно было сделать самострел - он стрелял спичками... А ещё можно было сделать самопал. Он стрелял пистонами...
- А ты мне сделаешь?
- Сделаю. Только для этого надо найти деревянную прищепку...
- А я у мамы вроде видел две таких.
- Значит надо одну... зарезервировать, - подмигнул папа Стёпе. Ему всё же было приятно вспомнить своё детство и заинтересовать этим Стёпу.
- А вы только стрелялки изобретали? Можно же было ещё какие-нибудь… каталки придумать, раз "дырчик" вам не давали…
- Будь спок, - гордо приподнял бровь папа. - С этим у нас тоже был полный порядок. Катались на всём, что только каталось. Особенно зимой. Санок, понятно, на всех не хватало - катались на картонках, фанерках… Особо одарённые катались на полиэтиленовых пакетах с поролоновыми подстилками… Летом с той же горки катались внутри железной бочки - это называлось "тренировкой космонавтов". А однажды мы всем двором построили "тачку"…
- Какую тачку?
- О, это было чудо инженерной мысли. Сделали мы её из старого ящика и трёх подшипников...
- А что такое подшипники?
- Это такие железные колёсики, внутри которых есть шарики. Колёсики надевались на палки, сверху ставилось сиденье из досок, и получался такой небольшой автомобильчик без крыши.
- Типа скейта?
- Ну, если можно представить себе скейт на трёх железных колёсиках, то - да.
- А почему три подшипника? У скейта ведь четыре колеса.
- Сзади было два колеса, а спереди - одно. Оно ставилось на палку, которая могла поворачиваться в разные стороны. Этим рулём можно было управлять и рукой, и ногой.
- А как эта тачка ездила? Без мотора?
- Обычно мы толкали друг друга - один едет, другой бежит и толкает в спину, или тащит на верёвке. Ещё можно было скатываться с уклона... Конечно, грохот от этой тачки стоял на всю улицу. Когда едешь - трясётся всё, даже зубы стучат. Но это было настоящее счастье. Сейчас мне такого счастья уже не испытать.
- А почему?
- Ах, если бы знать...
- А что такое счастье?
- Хм, - папа почесал бороду и задумался. - Наверное, это радость, которая наполняет тебя всего без остатка. Счастье - это, пожалуй, самое лучшее из того, что с нами случается. Жаль только, что оно так быстро проходит.
- А куда оно проходит?
- Не знаю. Наверное, в нас есть дырочки, через которые радость вытекает из нас… А счастье, оно всегда рядом с нами - только и ждёт, когда мы наполнимся радостью.
- А что это за дырочки в нас?
- Наверное, это наши заботы и проблемы. Через них радость и утекает из нас.
- Но я же вижу, как часто ты смеёшься... Значит, радости тебе хватает. Почему же ты не счастлив?
- Наверное, я стал слишком большой, и моей радости уже недостаточно, чтобы наполнить меня всего, - с грустью в голосе произнёс папа. - Да и дырочек - проблем прибавилось. Я весь как дуршлаг в этих проблемах и заботах. Тут смейся, не смейся, а счастья не видать… Вот ты маленький, проблем у тебя не много - ведь правда? И твоей радости должно быть достаточно для счастья, - папа погладил Стёпу по голове.