Пролог
Дым, повсюду дым.
Василий всегда курил, и только настоящий табак. Ни электронные, ни паровые коробочки, ни никотиновые пластыри, ни леденцы или жвачки, ничто и никогда не рассматривалось им, как возможная альтернатива обычным сигаретам. Один раз коллеги из научно-исследовательского отдела попытались спасти просмоленные легкие светила мировой науки, подло спрятав все смертоносные коробочки от его серых глаз. Он не стал возмущаться или угрожать, нет. Василий Васильевич просто перестал работать. Через час вся комната опять был заполнена запахом табака. Ну, а что поделать, если без этой детали профессор не мог нормально работать. Это была просто мизерная цена за его гениальность. Даже если для ее оплаты приходилось нарушать мировые законы, выращивая запрещенную траву на закрытых армейских полигонах.
Дым, повсюду дым.
Он отгораживал ученого от реальности, в нем он считал, моделировал и жил. В нем зародился его Малыш.
Дым, повсюду дым.
Долговязый силуэт Василия Васильевича навис над архаичной клавиатурой. Блестящий имплантат вжал enter. Все, последний долг отдан. Он усмехнулся, изломав тысячами сухих морщин старое лицо.
- Удачи, Олег.
Последняя затяжка, с ней он выдохнул последние свои мысли, осталась лишь усталость. Ну теперь остался только десерт. Предохранитель. Чека. Вспышка в тумане.
Дым, повсюду дым. Крик сирены.
22.04.2044.
1.1 глава
Дым.
Помощь не успевает, плохо. Гребаный дым, гребаные джунгли, гребаная война.
А ведь совсем недавно мы праздновали скорую отправку домой, последние дни войны. Письма слали. Ну, а что, мы всю кампанию в тылу сидели, да чаи гоняли, больше половины состава - призванные студенты, даже стрелять нормально не умели, зато каждый первый - светило отечественной науки. Вот командование и решило нас в самую глушь запихнуть, подальше от греха. Нда. Ночью повстанцы совершили самоубийственный бросок, проскочили линию фронта, понесли громадные потери, и тут мы. Эх. Не повезло. Хотя, не вечно же госпоже удаче являть свой фас, заодно помогая выкарабкаться из жопы. Пришло время отдавать долг.
Справа раздался хлопок, прямое в голову, Воронцов больше не жилец. Все, остался только я. Да два рожка. Эх, не прострелили бы мне руку. Пару раз. Да осколков бы в животе не было. Да ноги бы еще чувствовать. Вот тогда бы я повоевал. Но сейчас все, что мне оставалось - это смотреть на упавшую рядом гранату. Эта мелкая гадина своим металлическим тельцем уткнулась в мой грязный каблук, точно издеваясь над моей беспомощностью. Хорошо, что через пару секунд эта раздражительная ситуация исчерпает себя, ибо ноги моей здесь уже не будет, как и маленького цилиндрического тельца. Хотя, с другой стороны, из-за меня граната прожила на несколько часов меньше, чем могла. Так что, можно сказать, в том, что эта граната сейчас разнесет мою тушку на пару сотен метров виноват и я.
Надеюсь, что первый же осколок влетит мне в лоб, разорвет кожу, пробьет черепную коробку и превратит ее содержимое в фарш. А то ведь видел везунчиков, которые даже после подрыва на мине умудрялись выжить. Конечно, до госпиталя дотягивали немногие. И после их рассказов возможность провести хотя бы секунду с множеством инородных тел во мне пугает до чертиков.
Как же я устал. Хорошо, что эта взрывная штучка упала так близко. Спасибо неизвестному солдату. Хотя странно, что граната еще не взорвалась. Может?
Запах дыма. Вспышка.
«Проводится синхронизация, подождите».
Э?! Чего это такое? Я ж вроде умер. Еще мгновение назад граната оборвала мое существование. Или нет? Может быть, выжил? И я сейчас лежу в одной из новеньких реабилитационных капсул. Тогда почему в сознании? Сколько от меня осталось меня? Вдруг, это не капсула, а колба с мозгом? А ведь умники могли забрать его к себе, на эксперименты, что добру пропадать. И не пожалуюсь никуда. Черт, черт, черт. Надо успокоиться и понять, какие исходные данные имеются.
Попытка осмотреться не дала никаких результатов. Ведь вокруг ничего не было. Кроме загрузочной строки. И надписи. Но вот шкала заполнилась до конца, и пропала. Чего-то особых изменений я не увидел. Что то сломалось? Я стал первой попыткой оцифровки? Вдруг, я как первая лайка-космонавт. Или я умер?
У Бога глючит вход в ад? Перегрузка? Выбирают круг для моей гадкой душонки? Не думаю, что в небесной канцелярии рассматривали верхние уровни. Просто выбирают. Между глубоко и очень, очень, оооочень глубоко. Надпись мигнула и пропала.
Ха-ха-ха, наивный. Преисподняя не сломалась, просто вид имела далекий от земных предположений. Это была пустота, бесконечная пустота. Меня даже телом не порадовали. Гребаные демоны. Нет, я конечно не расист, но эти уроды могли бы обеспечить меня тепленьким котлом, рядом с моими мертвыми товарищами, но нет, даже преисподняя использует менеджеров для повышения эффективности. Интересно, куда делись безработные черти? Даже на земле им места нет, слишком тут жесткая конкуренция. Вот явится один такой краснопопый нелегал в Российскую Империю, начнет искать работу, а его веселый среднеазиат лопатой по рогатой башке огреет, цыгане эти рога спилят, а юркий китаец за копыто утащит в подпольный завод, который бедному демону покажется адом. А Ад - Раем.