*** - Эт пошто ты штарика тело бежможглое тащить жаштавил? - как сквозь вату раздалось чье-то шепелявое ворчание. - Шам вот беж поклажи, а на мне и дурак и мешок, нечештно так!
Мать, башка раскалывается. Хорошо меня приложило. Так. Вдо-ох, вы-ыдох. Меня кто-то несет. Странно, но шлема не чувствуется. Зато понятно, почему башка болит так сильно. Кстати, экзоскелета тоже не чувствуется. Плохо. Сняли? Значит, в плену? Надо открыть глаза. ***! Как ярко. С этим стоит подождать. Связали? Попытка шевельнуться отдалась в адской болью в голове. М-м! Рукой. Немного. Получилось. Фух. Нет, не связали. Может, местные? Да нет, всех ведь зачистили. Кто же?
- Шевельнулся, - констатировал кто-то спокойным тихим и будто бы безжизненным голосом. Жуть.
Блин, их двое. И, судя по второму голосу, ничего хорошего мне не светит. Вероятнее всего, меня перехватили русские. Перед заданием говорили, что они охраняют лагерь террористов. Только почему они говорят на английском? Нет, точно не на английском. Но я их понимал! Что за?! Бл*, башка еще сильней разболелась.
- Не шевелишь, поганеш! Попытайща шашнуть, а мы тебя до жнахарки донесем, - опять шепелявый что-то говорит.
И непонятно на каком языке. Может туземцы? Я попал к диким?! И на каком языке я думаю?! Вдо-ох, выдо-ох. Только бы не заснуть, только бы не...
*** «F*ck...». Всё-таки потерял сознание. Иконка Альфы тоже погасла. Плохо. Иконка. Шлем! Так. Я лежу. Меня никто не несет. Думаю на американском. Отлично. Хорошо так приложило меня. Уф. Надо вставать. Бок будто бы горел. Провел по нему рукой. Точно, кровь. Дерьмо. Фух. Вдох. MDR-ом больше не повоюешь. В корпусе две нехилые лишние дырки. Что же это такое рвануло, что осколками пробило новейшие боевые бронежилеты, оружие и шлемы, которые даже в космосе можно использовать? Значит, русские нас ждали. Дерьмо. Вдруг в дыму что-то появилось. Точнее, кто-то. Подняв руки, ко мне шел старик. «Митрофан», всплыло в памяти. Вскинуть six.
- Олег, проснись! - прокричал он. Олег, так меня зовут. А почему я целюсь в Митрофана?
Медленно опустил дробовик. Выдохнул. Совсем крыша поехала, раз в этого старого пенька чуть со страха не выстрелил. Блин, почему голова болеть начала? Шлем ведь на мне. Может, его что-то все-таки пробило? И что старик тут делает? Мы же в далеком госпитале, тут только врачи и русские спецназовцы. Надо его предупредить, ему никак тут нельзя быть. Скоро Локхиды зайдут для повторного сброса. Хрен тут, кто выживет. А он идет, драк старый, да руками машет.
- Олежка, прости меня, старого... - И смотрит на меня так, будто убил.
Убил... Точно! Надо торопиться, я еще успею ее спасти.
- Митрофан, слушай, там девочка, под столом, хватай аптечку, беги к ней, потом отдай Олегу! Скажи ему, что больше никто не выжил!
Голова раскалывается, плевать. Митрофан должен успеть. Почему он стоит? Почему у него такие грустные глаза?!
- Не стой, блядь! Аптечка, девочка, Олег, что не понятно?!- Сорвался. Плохо. Но почему он стоит? Почему он плачет?