Стоим. Я. Маршрутка. Пробка. Все стоят. И я стою. Пол часа, однако. В прелестнейшей обстановке. Великолепное музыкальное окружение в исполнение гордых жителей гор. Что то про любовь и горы. Водитель мычит в такт. Удивительно многофункциональное существо. Все, кто говорил, что потоковое мышление для мужчины недостижимо - вот вам живой контраргумент. Он и поет, причем неплохо, и чай пьет, и курит в форточку, и по телефону о восточной поэзии спорит с Ибрагимом, и мелочь считает, и водителей соседних материт, и вообще, красаучик, одним словом. А как он водит, это что то! До пробки я успел помолиться всем известным богам. По моему, я даже видел ангела, в тот момент, когда это джигит в последнюю секунду вывернулся из под встречной фуры. Но главное, что он всегда приезжает вовремя. Может это какая та древняя магия, но ни разу он не опоздал. Жаль, что всегда ровно на десять минут позже, чем мне нужно. Потом метро. Под завывание вагона немного поспал. И капельку проспал. Пришлось возвращаться до нужной остановки. Но вот, все круги ада пройдены и я все таки смог достигнуть нужного мне здания. Большое, красивое, стеклянное и высокое. Именно этого инженерного красавца мне приходилось наблюдать из ближайшего к моему столу окна. Красота. Вбежав по старой кирпичной лестнице к еще более старой двери. Позвонил в звоночек. Подождал. Еще раз позвонил. Еще немного подождал. Какого фига? Опередив мой кулак трухлявая старушка решила открыться. В мою руку. Не такая она и развалюха, однако. Вот, кажется палец вылетел. Больно. Шипя и качая поврежденную конечность, стараюсь увидеть того гада, что сейчас так не вовремя решил выйти. Пустые глаза Босса охладили весь мой боевой пыл. Прям совсем. Будто в прорубь кинули. Связанным. Слепой взгляд на неестествен выгнутые перст, молниеносное движение, еще одна вспышка боли и мой указательный друг снова цел. Офигеть. Значит слухи про армию не врали.