Один парнишка просто волоком тащит мать:
- Мамочка, купи синий кубик! У меня одного только его и нет, понимаешь?
Мать упрямится. Она обладает стройными ногами, холёным лицом, дорогим макияжем и присущим торговым горожанкам зычным призывным голосом. Такой голос во вселенной не валяется. Тот ещё голосок! Куют такие голосища трубные ангелы до поры мифического Армагеддона.
Армагеддон-то ещё когда, а такой голосок способен и троллейбус на ходу приструнить. В треть голоса рявкнет, - и штанги с проводов сами слетят...
- Мама, а вы купите кубик мальчику, не обижайте ребёнка, - советует эдакой женщине продавец.
Не приходилось, видно, ему до сих пор выступать в роли живого громоотвода. Но на сей раз пришлось. У торговцев солениями полопались трёхлитровые банки:
- Вы тому вон лысому очкарику свои гнилушные кубики продавайте. Давно я вас заметила! Вы хоть жулик при деле, а этот у вас вроде как подставное лицо. Да цена этим кубикам - пфуй, не сказать! - и, круто перекачивая под собою две свои ярко-несущие консоли, она как-то победно уводит вовсю канючащего пацана прочь, несмотря на явное поражение сына в глазах дворовой каникулярной общественности. Вослед уходящим доносится свист презрения. Это так каникулярная общественность выражает своё явное недовольство…
На следующий день у раскладки с кубиками - ажиотаж!.. Видно, кто-то на ночь, так как и я, а кто-то совершенно случайно выставил кубики в требуемой цветовой последовательности, и к утру у кого что получилось. Уж кто и как строил эти кубики - либо один на другой, либо цепочкой рядышком, либо и вовсе по иному принципу, но – Каждый Охотник Желает Знать Где Сидит Фазан – однозначно сработало.
И, похоже, что у многих счастливцев получилось то же, что и поутру у меня: семь разноцветных по одной грани кубиков срослись за ночь в единственный - белый. Но дальше, у кого для чего.
У меня, к примеру, получился душевный барометр - для писателя штука удобная: как блаженствую - фиолетовый, как думаю - синий, как разозлюсь на себя самог+о - красный. А на других я не злюсь. Давно уже знаю, что в своём собственном мире я сам всему в себе голова!
- Нет, не так ли - я сам себе во всём голова. Разве не прелесть? Уф, наконец-то я это сказал… Но вот дамы окрестные, те иной раз просто не видны из-под развалин прежнего семейного быта, словно затонувший Титаник - сплошь в эмоциональных осколках... Ужас! А от реальности, какую я ощущаю как необходимость, укрыться некуда. Из чего я заключил, что и отношение ко мне там тоже такое же. И давай этим дамочкам предлагать сеанс душевной психо-коррекции строго по показанием внезапно возникшего душевного барометра. Что ни говори, а люди ведь - удивительные существа. Будь на моём месте слесарь - изругал бы. Но и я не психоаналитик, и пока что даже не маг. Но уже советы даю:
- Вам, барышня, ради очередного светлого супружества, не мешало бы отмороженность от прошлого снять со своего личика. Как бы вам сию же секунду от неё избавиться. Признаюсь вам честно - одно время я в наше не слишком доброе время увлекался мистикой. А тут вот по случаю разжился особым приборчиком. Итак, смотрите сюда: на табло есть тревожная красная точка. Какая у вас под ней цветограмма? О, да вы крашенная южанка, а ведь в брюнеток вшит особый жаркий жизненный темперамент. Что же вы его в своем лице притушили? Отодрать это с вашего личика или как?
- Что?!
- Ой, простите, не снять постно-грустное выражение с вашего очаровательного лица?
- Ну, если только без хамства, то попробуйте…
- Знаете ли, мадам, вам ей Богу не мешало бы отчухрынится от всего этого житейского меланина... Так снять его или сжечь?
- Что?!
- Это ужасное выражение жизненной опостылости?
- А как?
- Я даже не знаю, как лучше. Может, для вас это будет слишком болезненно? Все эти ваши прошлые воспоминания и переживания самое время упростить, растворить и даже удалить. Если только да, то изволите... Хотя и на нет – возражения нет... Но о чем это я? Ах, да! Забыл - вам косметическими масками боли прошло не перебить… Надо заняться делом...
- Каким таким телом?! - возмущается уже пунцовая фурия, и начинает меня охаживать и клачем, и словом… И так раз за разом... Кому помогаю, кому маску опостылости прошлой снимаю, но уже еле различаю размытые силуэты собеседниц, они начинают сливаться в мутно-желтую полосу в мерцающем многоцветье. Ведь барометр души не врет. Маски в сторону! Слетайте-ка прочь навсегда, пусть возрождается время грез и наитий... Хоть по роже мне едва ли не через раз хрясь, хрясь, хрясь, отчего уже самому в пору взвыть...
Эй! Чего это они вдруг? Даже не пойму… И еще так уверенно и крепко дерутся… Это они мне, что ли так свое право на душевную боль доказывают или масками прошлого дорожат так нелепо?