- Интересно, - сказал портовик с опухшим лицом. – Он водку будет допивать?
Словно услышав, раненый вылил себе в глотку полбутылки водки. Портовики одобрительно закачали головами.
- Не, всё нормально, - сказал портовик с колючей бородкой. – Водку пьёт, значит живой. Не зомби это, зуб даю.
- Ясен пень, не зомби, - сказа небритый. – Этот как Костян. Помнишь, был такой, щербатый. Он тоже всегда всё доедал. Просто оголодался и пьёт, наверное, уже неделю, не меньше. Вот и всё.
- А куртка? – сказал Паша.
- А куртку снял с кого-то. Не из морга же он сбежал.
Катя видела, как этот загадочный парень сидел здесь днём в этой же самой куртке, но ничего не сказала.
- Давайте скинемся и накормим зомби, - предложил Дима. – А то вид у него всё равно какой-то нездоровый и голодный.
- Пусть на свои деньги пьёт! – сказал опухший. Но коллектив его не поддержал.
- Да ладно тебе, - сказал небритый. – Парень дело говорит. Не дадим зомби умереть от голода.
Мужики скинулись и вскоре все присутствующие, включая прибежавшего на шум повара и пришедшую мыть полы тетку Полю, смотрели, как зомби пожирает немыслимое количество продуктов.
Но деньги быстро кончились, и портовики утратили интерес к представлению. Они немного протрезвели и начали клянчить у официантки водку в долг. Катя выдала им две бутылки «до завтра» и выпроводила.
Только Паша сидел, насупившись, и не выпускал из руки пистолет.
- Домой пора, Паша.
Парень мотнул головой.
- Я не могу оставить тебя здесь с прожорливым мертвецом.
- Я могу сама о себе позаботиться.
- Да уж.
Катя провела рукой по лбу.
- Паша, я устала. Мне всё надоело. И кафе давно закрыто! Всё! Представление окончено. Иди домой.
- Этот зомби… - начал Паша.
- Этот зомби объявляется частной собственностью кафе «Сибирский борщ». И точка. Пистолет отдай.
Парень нахмурился и прижал к груди руку с пистолетом.
- Паша, не дури. Ты знаешь этих серых. Они придут за своим пистолетом и голову тебе открутят. Ты видел того седого?
Парень сразу протянул пистолет обратно.
- Чего орёшь! Понял я всё, понял. Бери. Мне чужого не надо.
Катя заперла дверь за клиентами и повернулась к человеку.
- Ну и что мне с тобой делать, зомби горемычное?
Перед глазами расцвёл деревянный потолок. Я моргнул. Ночное зрение вернулось, только какое-то тускловатое. Я похлопал себя по груди. Мягкая кожаная куртка с дыркой. Безнадёжно испорчена, а вот сердце бьётся. Я полежал, чувствуя рукой биение сердце. Улыбнулся.
- Проверяешь, все ли органы на месте?
Я снова моргнул и только тут понял, что никакого ночного зрения нет, а есть включённая настольная лампа с белым абажуром. Моё тело валяется на стареньком диванчике. Я свесил ноги и сел. Рядом тёмный от времени обеденный стол. Обстановка сохранилась с советских времён. Коричневая поблёкшая мебель. Продавленный диван. На стуле, по другую сторону стола сидит давешняя официантка. Только теперь в новеньком халате. Чёрные волосы падают по плечам. Подперев руками подбородок, смотрит на меня. Рукава у халата короткие и я вижу её белые руки. У неё крепкая фигурка. Чуть полноватая, но ровно настолько, чтобы нравиться мужчинам.
На настенных часах 2:54.
- Где я?
- У меня дома.
Я потёр лицо руками.
- И как я здесь оказался?
Она фыркнула.
- Думаешь, ты первый мужик на рогах, которого мне пришлось домой конвоировать?
- Я не на рогах. Я на больничном.
Она улыбнулась.
Всё-таки любопытно, как я провёл этот вечер? Анима тут же любезно помогла, и мне в голову хлынули яркие цветные образы. Я помотал головой.
- Какой позор!
- Припоминаешь! - она опять улыбнулась. - Это ж сколько выпить надо!
- Я не пьяный.
- Да уж.
- Серьёзно.
- Да я догадываюсь. У тебя и рубашка в крови. И спереди и сзади.
Я посмотрел в её серо-зелёные глаза. Зрачки метались как перепуганные зайцы.
- Не надо бояться.
- Я не боюсь. Иначе, не притащила бы тебя домой.
- Это странно. После всего, что ты видела, тебе следовало бы бояться.
Её лоб сморщился, а губы поджались.
- После всего, что я видела, мне уже особо не страшно.
- Гм, - я пожал плечами и положил локти на стол. Она не отвела глаз. - Почему ты меня не сдала полиции?
Она опустила глаза и погладила ладонью новенькую скатерть.
- Любопытно, вот почему. Как человек может ходить с простреленным сердцем? Это же интересно. А тебе нет?