— Давай так. Если ты меня слышишь понимаешь, то кивни.
Хм, а он не такой уж и идиот…
Пытаюсь кивнуть, но моему телу этот маневр оказывается не по силам. Словно эволюция решили, что зомби такой жест ни к чему, и нужные мышцы отсутствуют.
— У-у-у…
Хм. Но по сторонам-то мне смотреть можно? Влево-вправо. Влево-вправо.
— Что башкой мотаешь, образина? Не понимаешь?
Нет, он реально идиот.
Слегка касаюсь пальцем пластины клаксона, и округу оглашает мелодичная трель.
— Окей, давай так. Да — будешь гудеть, нет — мотать башкой. Ты меня понимаешь?
«Бип».
— Ты урод?
Мотаю головой.
— Ха! Реально, понимает. Ишь ты. Так что, выходит, вы разумные?
Влево-вправо. Влево-вправо.
— То есть, ты один такой?
«Бииип»!
— Почему я должен тебе верить?
Бля, пацан, вот что я должен тебе ответить на такой вопрос, а? Одновременно мотаю головой и жму на гудок.
— Зачем ты меня спас?
Хобби у меня такое, идиотов вытаскивать из задницы.
— Хочешь меня сожрать попозже?
Как ни хотелось мне пробибикать, чтобы посмотреть на его лицо, но все же пришлось помотать головой. Еще не хватало, чтобы он со страха палить начал.
— Куда мы едем?.. Ах да, можешь не отвечать… Значит так, умный зомби. Ты вроде как мне жизнь спас, и убивать тебя было бы… нечестно…
Ага. И опасно, как-никак я за рулем, и мы прем по трассе уже все сто десять. Правда, об этом он решил почему-то умолчать.
— Давай договоримся. Ты мне — я тебе. Километрах в двадцать дальше есть поселок, Молотовка, знаешь такой?
«Бииип».
— Высадишь меня там, а я тебя не трону. Окей?
«Бииип». Думаю, там ты очков прилично наберешь — 23 % живого населения, остальные — мертвяки. Впрочем, я даже морзянку не знаю, чтобы тебе это все набибикать. Да и ты наверняка и не понял бы.
— Эй, осторожно!
Я отвлекся от дороги, внимательно наблюдая за своим невольным «пассажиром», и потому пропустил момент, когда перед машиной выскочил зомби. Глухой удар — и тело отлетает в сторону, а мы едем дальше.
— Пусть будет сорок вторым, — донесся до меня приглушенный шепот, — Хотя, нет, это не мой фраг, — парнишка вздохнул и что-то нажал на приборе, висящем у него на груди. Щелкнуло, и цифра «42» сменился на «41».
Еще несколько раз нам встречались мертвецы, но Штука стрелять не стал — наверное, берег патроны. Вместо этого он вдруг решил, что нашел в моем лице благодарного слушателя, и начал изливать мне свою унылую биографию.
Лучше бы он стрелял…
— …дуры они все… бабы. Что Машка, что вертихвостка эта. В общем, ушел я в запой, а когда пришла повестка, то даже и не думал. Решил, что армия из меня мужика сделает… Ха! Три месяца отшагал в кирзачах, да вот только почему-то мужика во мне так и не прибавилось, если только не считать пару шрамов — деды у нас лютые в части оказались, совсем без тормозов…
— …Кстати, когда все начало, первыми как раз деды с офицерами и превратились. А все боевое оружие — как раз у офицеров и было. Наши-то пукалки все холостыми заряжены…
— … а он мне и говорит: «Не сцы, Кирюха, прорвемся!» Сует пистолет, а сам с ломом наперевес… Мировой мужик был! Он им бошки крошит, а я стою — руки трясутся, так ни одного выстрела и не сделал… А как они старлея повалили, развернулся — и драпать… Мужик, бля…
— …шестнадцать человек, из всего личного состава — ты понимаешь, а?! Отбились лопатами да ломами — хоть что-то полезное армия нам дала, — кривая усмешка, — Кое-как двери арсенала вскрыли, потеряв еще троих. Думали, что сейчас все до зубов вооружимся и как наваляем… этим…
— … разворовали суки! На шестнадцать бойцов — семь стволов и три гранаты! Со всего арсенала! Да попадись они мне сейчас…
— … тогда я и поклялся, что за каждого отомщу, положу по десятку мертвяков за бойца. Сто призывников — тысяча зомбаков. Вот поэтому и штука…
— … двенадцатого снял в хозяйственном корпусе. Решил новую форму поискать, вместо своей испорченной, а там этот урод… Ты не поверишь — стоит голый под душем! Типа моется… Я аж не могу — слезы текут, руки в крови, а улыбаюсь, как Иванушка-дурачок. Не, ну ты представь — голый зомби в душе стоит, еще и намыленный!..
Признаться честно, все эти жизнеописания безусого героя начали меня порядком утомлять. Присмотрев на дороге камень, я наехал прямо на него. Сзади всхлипнуло и умолкло: кажется, боец язык прикусил.
Когда мы поравнялись со знаком, на котором горела надпись «Молотовка», я притормозил.
Штука выпрямился во весь рост и огляделся по сторонам через оптический прицел винтовки. Патронов, к слову, в ней не было — как и мозгов у бойца, который таскал с собой лишние семь кило железа только ради одной оптики, вместо того чтобы ее просто снять.