- Идёт анализ обстановки, - бубнит программист, влипший в монитор так, что почти касается его носом. - Вайон, ты нас слышишь? Скажи что-нибудь.
«Сказать? Как? Что?»
Щелк.
Загрузка голосового модуля и систем вывода речевого сигнала.
А сказать надо...
- Всё в порядке. Не волнуйтесь.
«Оглядеться бы...»
Центры координации двигательных систем отключены. Движение в данный момент невозможно.
- Браво, Вайон! - в первый момент аплодисменты оглушили его бессмысленным хаосом, но процессор быстро снизил приоритет малозначимого сигнала. - А сейчас будь готов — отведенное на контакт время скоро закончится и машина уйдет в спящий режим. Попробуй просто привыкнуть к восприятию.
Легко сказать... Вайон честно постарался перестать думать и мысленно метаться.
Бесконечные цифры всё так же штурмовали мозг, складываясь в реальность. Какая-то чужая мысль вертелась на грани сознания. Тихая, заинтересованная и жадная до познаний. Вайон не мог понять, что же ему мешает. Не мог разобраться, что не дает покоя и тихо теребит его за сознание.
«Пректон?»
Ответом была тишина.
Щелчок обратного отсчета времени.
И всё пропало. Нахлынула головная боль пополам с тошнотой, перед глазами вились чёрные мошки, их рой становился всё гуще, пока зрение не пропало совсем. Ему казалось, что в голове опасно натянулись какие-то сосуды. Поверх сверлящей резкой боли в затылке наложилась несильная, почти незаметная, но страшная своей непредсказуемостью внутренняя боль, шедшая будто бы из глубины мозга. Он полулежал в кресле, хватая ртом воздух, конечности не слушались. Вместо человеческих голосов в ушах плескалось неприятное жужжание.
- В лазарет немедленно! – басовитый рявк Рэтхэма, наконец, пробил слой ваты. - Все наблюдения и замеры мне на стол!
А дальше навалилась чернота, и стало всё равно.
Центр Экспериментальной Киберинженерии.
Вечер того же дня.
- Док, я тут правки внес…. – начал с порога Джаспер, бесцеремонно заходя в кабинет Рэтхэма и уткнувшись в планшет с потоком данных. Казалось, он вносил свои корректировки даже на ходу через имплант. – Теперь подключение через Пректона станет безопаснее.
Дверь за программистом автоматически закрылась, и тот только тогда изволил оторваться от экрана. Но довольная экспериментаторская улыбка тут же сползла с лица, когда он наткнулся на хмурый взгляд Сайреза.
- Что? Он еще в лазарете, да? - догадался по мрачной физиономии дока программист.
- Да, - буркнул Рэтхэм, и вернулся к заполнению своего электронного отчета.
Джаспер завис и задумался, не зайти ли к доку позднее. С одной стороны он всячески делал вид, что сейчас приход программиста был не ко времени. С другой – а толку было уходить? Суровый нрав Сайреза парень уже успел изучить, и прекрасно знал, что от информативных новостей тот никогда не откажется. Какими бы они не были.
В итоге Джаспер подошел к массивному столу, и по обычаю пристроился в антикварное кожаное кресло напротив. Пиетета и любви Рэтхэма к старине программист никогда не понимал. Все эти тускловатые светильники, письменное барахло с записными стикерами, кожа и потертая позолота в тяжелом и мрачном оформлении вызывали у парня уныние. У самого Джаспера кабинет блистал в ярком свете стальным и пластиковым минимализмом и строгостью дизайна. Правда, порядок у программиста в кабинете просуществовал недолго и был погребен под горой рабочих документов, запчастей и информационных носителей на все случаи жизни.
У Рэтхэма хотя бы всегда царил идеальный порядок.
Только и этот щепетильный порядок Джаспер всегда норовил разбавить своим вторжением. Так и сейчас, развалившись в кресле, программист положил свой планшет на стол и накрыл им часть рабочих отчетов дока.
- А долго там будет? – спросил парень негромко, как всегда залипнув на декоративной жидкой лампе с перетекающими пузырями, стоящей в углу комнаты.
- Не знаю, - Рэтхэм недовольно засопел на мешающего работать напарника и кончиком стилуса подвинул его планшет в сторону. - Может быть, пару часов. А, может, пару суток.
- Ну… - Джаспер сделал вид, что не заметил жеста дока, и равнодушно пожал плечами. - Он сам на это пошел.
Рэтхэм снова хмуро посмотрел исподлобья и припечатал:
- Ты плохо настроил Пректона. Он мог спалить ему мозги.
Сидевший до этого спокойно и даже расслабленно программист возмущенно встрепенулся.