— Извини, отлучусь на пару минут. Слишком много пива… — Тумарин скрылся за дверью ванной, и Сизарь, схватившись за мышку, быстро «кликнул» в ссылку. Материалов там обнаружилось и вправду преизрядно. На некоторых его девушка развлекалась с незнакомыми мужчинами — в домике с розами или других местах, — иные оказались скрыты за предложением послать СМС. Одна из кнопок обещала за скромную плату «Домашнее порно известного русского космонавта Алексея Сизаря».
— Ах ты ж й-ёо… — Молодой человек ощутил себя так, словно его хорошенько вываляли в самых что ни на есть вонючих помоях и выставили на всеобщее обозрение. — Вот, тварь!!!
— Что ты говоришь?
— Тоже хочу… — быстро закрыв ссылку, кинулся ему навстречу Сизарь, заперся в санузле, выхватил из кармана телефон, стер оттуда ненавистный теперь номер, вбил его в черный список, потом на всякий случай вбил еще раз… — Тварь! Тварь! Тварь!
Ему хотелось не просто избавиться от номера, связи, от памяти о подлой проститутке — хотелось растоптать телефон, по которому звучал ее голос, растереть в порошок и спустить в канализацию… Но здесь голос рассудка оказался все-таки сильнее, и трубку с десятками других крайне важных телефонов Сизарь все-таки сохранил.
Открыв холодную воду, он сунул голову под струю, умылся, вытерся пересохшим тумаринским полотенцем, немного отдышался, приходя в себя, и вернулся в комнату.
— У тебя все в порядке? — поинтересовался Денис. — Чего-то ты долго.
— Все хорошо… — Сизарь прошел к окну, открыл бадью с пивом и, присосавшись к горлышку, высосал разом почти пол-литра, потом наполнил стаканы, запоздало спросив: — Тебе налить?
— Само собой, — кивнул Тумарин. — В общем, я все сделал. Реклама была вбита в редактор. Наверное, издательство для себя делало, вот и сунуло закладку со ссылкой. Софт от «пингвина» халявный, претензии предъявлять некому. Да и безвредная она, в общем. Ничего не потерла, ничего никуда не переслала. Ссылка в теле была только одна, на газету.
— Ну, и хрен с ней. — Алексей быстро осушил стакан, сходил к окну и налил еще.
— В общем, да. Если не считать того, что завтра у нас выезд на базу новой космонавтики. Будем перед блоггерами и журналистами хвастаться твоим учебным центром. Там курсанты уже месяц одной физподготовкой мучаются, пока ты свои лекции готовишь. Ну, и общий курс зубрят. Топорков говорит, элита из элиты: конкурс был в триста человек на место. Хотя занимался этим, конечно, не он.
— Зачем так гнать лошадей? — Сизарь выпил еще полстакана и, наконец, ощутил себя чуток спокойнее. — Половина системы еще в монтаже!
— А у нас деньги не казенные, Лёша. Каждая копейка на счету. Простоев допускать не можем. Две новые «Касатки» сойдут со стапелей в ноябре. К этому моменту для них должны быть готовы экипажи и фронт работ.
— Ладно, ладно, к утру доделаю, — пообещал Сизарь. — Во сколько выезжаем?
— Автобус отъезжает от «Планерной» в десять утра.
— Похоже, спать придется в нем. Ну, дело житейское, нам не привыкать.
Примерно в это же время Светлана Бирнаева как раз заканчивала статью о похищении инопланетянами бабульки из Перми, после чего у той рассосались все шрамы и опухоли, — когда к ней в комнату ворвалась взлохмаченная соседка с верхнего этажа в сопровождении еще трех незнакомых девчонок.
— Привет, Лан! — Татьяна шумно бухнулась на край ее постели. Из пяти ее косичек три украшались ленточками, одна — куриной косточкой, и еще одна — колпачком шариковой ручки. Остальные волосы остались предоставлены сами себе. — Хорошо, что ты дома! Чё делаешь? — Она вскочила, заглянула ей через плечо: — Опять про летающие тарелки?
— Да, про тарелки. — Света опустила крышку ноутбука. Она терпеть не могла, когда кто-то заглядывал в ее тексты и отпускал по их поводу комментарии. Умом понимала, что все равно статья будет вывешена интернет-газетой в широком доступе — но все равно не любила.
— Неужели кто-то верит?
— Прокопыч говорит, когда появляется статья про НЛО, то число посещений сайта вырастает на пятнадцать процентов. Поэтому каждые две недели нужно вешать что-то новое.
— Прокопыч — это их главред, — пояснила Татьяна незнакомой женщине цыганского вида, закутанной в платки и шали с ног до головы. — Лана у нас журналист.