— А ты, Глеб Тарский, будешь эти миры создавать! — закончил Петр.
Вот с тех пор я и создаю.
* * *
— И какой же он, Рай? — проявила любопытство старушка у стойки.
— Он такой, какой вы сами хотите. Заказывайте, я запишу и исполню все пожелания.
Старушка задумалась, пошамкала губами.
— Хорошо, пиши! Пусть я буду жить в своей квартире, и со мной внук будет. Можно так?
— Можно. Только внук получится не совсем настоящий. Говорить будет простыми фразами, и вести себя обычно — есть, спать, смотреть в экран…
— Да и пусть. Он и в настоящей жизни так себя ведет. Сидит в комнате, пялится в планшет целыми днями.
Я быстро слепил сеттинг и персонажа. Бабушке понравилось.
Формально работа была сделана, но я задержался еще на несколько минут. Задумался.
Чем внук будет заниматься по ту сторону экрана, в той жизни, которую его бабушка не видит?
— Играть с друзьями, убивать фантастических монстров?
— Болтать с девчонкой, которая обещала вечером показать свои сиськи?
— Пытаться написать простенькую программку?
— Писать свой первый в жизни роман о приключениях супергероев?
Я поставил галочки напротив первых двух строк, а остальные оставил непомеченными. Пусть персонаж растет обычным ребенком — ничем не выдающимся, зато счастливым.
* * *
Не успел освободиться, перед стойкой уже ждет какой-то молодой парень. Дерганый какой-то. Смотрю данные. Наркоман он, синтетической дрянью траванулся.
— Это чё тут?
— Это загробная жизнь.
— И я куда, в Ад?
— А куда же еще?
— А как там, в Аду?
— А вы сами себе выбирайте, в какой Ад пойдете.
— А чтобы постоянный приход был, можно?
— Не вопрос.
Парень отправляется в замкнутый пузырь, в котором его будут окружать собственные галлюцинации. Странный способ провести вечность, как на мой взгляд.
Но если вдуматься, все мы в большей или меньшей степени так делаем. Воображаем себя кем-то значимым. Стремимся куда-то. Тратим жизнь на красивые картинки.
Вот я, на что потратил свою жизнь? Вроде бы много интересных дел делал, а на выходе что? Новая машина, которую я купил жене? Жене, с которой проводил раз в пять меньше времени, чем на работе? Жене, которой уже лет пять не возникало желания сказать: «Я тебя люблю»? Печальный итог жизни.
* * *
Следующий пользователь. Мужчина лет сорока пяти. С помятым лицом. Пил. Умер от цирроза.
— Какой Ад вы выбираете?
— А можно, чтобы бухло давали?
— Не вопрос.
Клиент рад. Мне скучно.
* * *
Следующий. Старичок лет под семьдесят.
— Я в Рай или в Ад?
— Сами выбирайте.
— Что, так можно?
— Можно.
— А можно в мусульманский рай, если я православный?
— Да пожалуйста.
— И что, вот прямо девственниц выдадут?
— Можете даже их экстерьер выбрать.
— А… — засмущался. — А можно, чтобы у меня стояло?
— Конечно! Можно даже молодость вернуть.
Старичок превращается в молодого парня и радостно скачет в свой сексуальный рай.
Я улыбаюсь. Пусть ему там подольше не надоедает.
* * *
Так проходит день. Второй. Третий. Мне новая работа нравится. Люди встречаются всякие, некоторые — интересные или приятные. Большинство — нет, но это большинство сливается в одну серую полосу и вылетает из головы, в памяти не задерживается. А интересные запоминаются.
Иногда по старой памяти прилетают ангелы или падшие. Просят что-то подправить. Я не отказываю.
Вдруг уже ставшая привычной рутина прерывается.
— Тарский!! — ревет знакомый голос.
Меня выдергивает из-за стойки ресепшена.
* * *
В глазах проясняется. Перед глазами — Петр.
Петр с ног до головы забрызган кровью и птичьим дерьмом. А сверху прилипли белые и розовые перья.
Он взбешен до того, что шипит, а не говорит.
— Ты!!! — тычет в меня пальцем.
Меня озаряет. Если птице отключить функцию выделения, а прочие не отключать, то еде станет некуда деваться. Это как задницу заклеить. Настоящая птица перестанет есть и умрет от пробки в кишечнике, а тут… Похоже, белоснежный пеликан просто взорвался. Очевидно, во время полета. Над Петром.
— Извините. Не подумал.
— Я тебя самого в дерьме выкупаю! — голос у Петра прорезался, теперь он орет.
Я виноват, конечно. Но не настолько, чтобы терпеть вот это вот всё.
— Да пошел ты! — говорю я. И поворачиваюсь, чтобы уйти.