Пётр Васильевич Колобов.
Длиннющий и здоровый, встань рядом - точно выше его на полторы головы окажется, мужик казался юношей. Явно выше его и не уже в плечах! Как бы не сто девяносто. Против его то ста шестидесяти.
Здоровый, щедро откормленный конь. Вот только лицо у него было какое-то слишком юношеское. Необычайно гладкое, словно у младшего сына-школьника. И с ровным, совсем не местным, загаром. Которое ровным слоем лежало не только на физиономии и руках. Им было покрыто всё тело. Загорелая верхняя часть туловища была обтянута непривычного вида сорочкой(?), частично состоявшей из вообще просвечивающих вставок из тонкой белой сетки. Нижняя часть туловища с такими же загорелыми ногами, в этих, как их… во! Шортах! Как у футболистов. Кепка незнакомой формы перевернута козырьком наоборот.
- Ну ты, паря и вырядился. Откуда одёжка такая то? Чего тащишь? Украл? Совсем с виду не местный ты какой-то. Словно из-за… границы. Пижон.
- Обижаете, не крал, всё моё. И… добрый… вечер. Меня зовут Никита. Подвезёте?
Пётр хмыкнул. И пожал протянутую путником руку.
- Добрый, добрый. Петром Васильевичем буду. Залезай уж, коли попросил. Он потянулся вправо и толкнул правую дверь кабины.
Попутчика не было нужды упрашивать. Схватив свои сумки из неизвестного, тонкого и шуршащего материала, он быстро, хотя и не без труда уместился рядом, бережно поставив одну из них на пол кабины, а две других кое-как положил к себе на колени.
- Куда тебе?
- До города, если не трудно. Заранее спасибо.
- До города? Я в посёлок, в МТС, с колхоза еду. А тебе куда?
- В МТС? А… что это? И… как посёлок называется?
Водитель, собравшийся было завести грузовичок, подозрительно посмотрел на напросившегося в попутчики странно одетого жердяя.
- Ты, паря, чего, издеваешься?
- Н-нет… стоп! Простите, очень важно - посёлок? Не город? И… какая сегодня дата? Я объясню после, почему спрашиваю.
Петр назвал посёлок, а попутчик, слегка улыбнувшись, кивнул. Видимо, самому себе. И продолжил:
- А число?
- С утра семнадцатое августа было.
- А год?
Всё больше недоумевая по поводу вопросов нежданного пассажира, Пётр уставился на того, но всё же ответил:
- Сороковой.
- Значит, одна тысяча девятьсот сороковой - закивал чему-то своему назвавшийся Никитой. - Вы, пожалуйста, Пётр Васильевич, не сердитесь. Понимаете… Вы не поверите, но я из будущего. Из 2018 года. Мне нужно как-то связаться с властями. Лучше не с милицией, а госбезопасностью. Чем выше, э-м-м, должность, тем лучше - выпалил, явно волнуясь, парень - я могу доказать. могу на этом аппарате - он ткнул в одну из сумок пальцем - у меня есть видео… э-м, типа кинофильма. Про будущее показать… У меня есть одно видео - снова сбился на странное слово он - про Москву. 2015 или 2016 год, точно не помню.
- Ты часом не того? - повертел пальцем у виска Пётр, медленно закипавший от придурошных слов и вопросов - знаешь что… давай ка вылезай, ненормальный. Пшёл быстро вон! Выходи, выходи, не задерживайся… а если баловать будешь… - Пётр ловко выхватил из-под сиденья самодельный нож, который всегда возил с собой и махнул им перед носом «Никитки».
Мгновенно побледневший жердяй, явно не ожидавший такого приёма, открыл было рот, покосился на нож и быстро-быстро затараторил, пытаясь отодвинуться от водителя:
- Хорошо, хорошо. - он толкнул дверь, и, подхватив своё барахло, выскользнул из кабины. Недоумение и страх были написаны на его лице.
Не похож на какого-то блатного. Шуганулся по настоящему. - неожиданно сделал вывод Колобов - Или к Михалычу его надо было завезти? И сдать, пусть разбираются кому положено, кто таков и откуда он вещи украл? - мелькнула запоздалая мысль - Уж больно странно одет. Как в футбол играть собрался. И кепка по форме не наша. Задом наперёд одета. И зверь какой-то на ней по мячу пинает… точно, футболист! И год… 2018! Не по русски написано. Россия вроде… украл он её, что ли, действительно? Не-е, в милицию его сдать надо. Ишь, госбезопасность он захотел! Но странный и одет по нездешнему. Может, действительно… а, глупость какая. Чего он так навьючен? И сумки у него странные. Одна плотная, моднявая такая. И две жёлтых, тонких, шуршат непривычно. Ящик черный в одной и в другой вон, угол гладкий чего-то виднеется. Как бакелит. Тоже чёрный. Что он несёт то там? Да и чешет глупость - из двухтысячного, да ещё и восемнадцатого. Сто лет с лишком. После революции-то…