Полковник, смакуя, отпил пару глоточков:
- Здорово. Слов нет. Так о чем это мы? Да… Если б ему, - он кивнул на ведуна, - это дело доверили, мы б с тобой сейчас не беседовали. Он тебя почему-то очень боялся… А всякое большое дело должны вести посредственности, вроде меня. Ну, можешь ты представить… например, Моцарта во главе профсоюза музыкантов?
- Получается, ты - Сальери? - словно проснулся Дэн.
- Нет, - Полковник резко мотнул головой. - Я - благодарный зритель. Критик, если хочешь. Интересуюсь не процессом, а результатом. А Сальери - он. Не честолюбив, умен, техничен… Кстати, самый настоящий ведун. Потомственный. Из Клана. Да еще и со способностями к технике. А поскольку я ему технику дал, то для него я - то же, что для тебя твой Грентвиг горбатый… Знаешь, сколько раз он тебя через оптический прицел видел? Если б не я, он бы уже давно на курок нажал… А представляешь ты себе, какое наслаждение смотреть на вас - Мастеров, Магистров, мощных, со всеми регалиями - и знать, что любого ты можешь направить куда тебе понадобится, а если надо - и вообще уничтожить? И все это - будучи простецким серым человечком, на которого ты в свое время даже внимания не обратил… Искушение. Ты бы такое выдержал? Это ведь - тоже гениальность.
- Своеобычная, я бы сказал.
- Как и у любого из Детей Дюны… Знаешь, я догадался, почему он тебя боялся и боится. И правильно делает. Тебя надо бояться. Да и тебя, - кивнул он Дэну. - И знаешь, почему? Потому что вы романтики. Мальчики достоевские. С топором. А пока разберетесь, "тварь я дрожащая или право имею?" - на дороге у вас не становись.
- Погоди, - я поставил на стол пустую чашку, закурил, унимая дрожь в пальцах. Возникла у меня одна догадка - и очень некстати. - В оптический прицел, значит… А этот друг твой техничный - он только на меня в прицел смотрел? А может, он еще и на курок нажал как-то?
- А ты ведь уже догадался, - Полковник в упор, без улыбки смотрел на меня. - Да. Именно он твою ведьму застрелил - а кому еще под силу такое? По моему приказу. Ты это услышать хотел?
Спокойно, Мик. Сосчитай до десяти про себя. Так.
- Зачем?
- Ты же знаешь правила игры: кто не спрятался - я не виноват. Кто стоит на дороге, тот и должен умереть, сознательно он на ней стоит или нет. Ты не должен был выжить. Мало того - ты должен был красиво не выжить. Для будущей легенды пуля безвестного снайпера не годится. Куда бы лучше, если б ты сам… А мы - мы тебя к этому подталкивали.
- Табуретку из-под ног выбивали, - тихо пробормотал Дэн где-то сбоку. Полковник на него внимания не обратил, продолжал глядеть на меня:
- Это, если хочешь, подарок тебе был. Своеобразный. Поганый - но подарок. Возможность уйти самому - в зените, в расцвете, на взлете… Красиво. Ты не захотел.
- Из эстетических, значит, соображений…
- Мои эстетические соображения тут ни при чем. Легенды должны красиво кончаться… Вернее, они не кончаются.
Я внимательно наблюдал за витой струйкой дыма от сигареты:
- Под легенду, стало быть, подогнать меня решили?
- И подгонять особенно не понадобилось. Понимаю, я для тебя что-то вроде великого Сатаны, но и ты пойми: все что ты делал - делал ты сам. В тебе это от природы. А нам - нам только подтолкнуть и направить оставалось, та и то, пожалуй, ты хотел, чтоб тебя подтолкнули и направили. А подгонять… Ты ведь уже легенда. Лет через триста муть осядет, кровь забудется, и кто-нибудь еще эту легенду на свет божий извлечет, подновит, раскрасит, оживит, разыграет в лицах… Только основные персонажи будут называться уже не Ринге и Йокан, а Волк и Меченосец… Или Полковник и Меченосец.
- Триста лет… - задумчиво повторил Дэн. - Вы рассчитываете столько просуществовать?
- Мы или кто-то другой - какая разница? Все равно это будет. И нужна легенда. Красивая.
- Легенда легендой, а вот чем вам Даэл помешал?
- Как тебе сказать… Когда война кончается, что делают с неразорвавшимися снарядами?
И опять накатило ледяное спокойствие. Что ж, по крайней мере, понятно, что тут делает ведун.
- Ладно. Вернемся к настоящему моменту. Раз ты со мной пооткровенничать решил - значит, все? Финиш?
Он невесело усмехнулся:
- Финиш уже давно был, а ты все бегаешь… Ты вот на меня как на изверга рода человеческого смотришь, а сам подумай: для тебя это лучший выход. Куда тебе сейчас идти - когда главное твое дело сделано? Ты хотел попасть сюда - и ты здесь. А дальше - куда? В армию? В криминал? В ментовку? Мелковато для бывшего бога… Все равно закончишь пулей в висок - не сейчас, так через год. Обратно в Преисподнюю? Да кому ты там нужен сейчас? Повторяю: ты уже легенда. А легенда во плоти всегда раздражает всех, всем мешает. Твои друзья и соратники уже давным-давно видят тебя тихим и аккуратным памятником. Тогда можно будет и знакомством с тобой похвалиться… Я ведь мог тебя тут убрать без всяких разговоров и объяснений. Но узнать хотя бы, что к чему - твое право, а не нравится - не взыщи, сам того пожелал. Чего же тебе еще хочется? Чтоб я признал, что перед тобой виноват? Хорошо, виноват. Без дураков, крупно виноват, такое не прощается. Если хочешь, могу даже на колени перед тобой встать, лбом об пол постучать, только что это изменит? Что сделано, то сделано. Мы все тебе по гроб обязаны, это так, но дела это не меняет, опять же. Ну хочешь, тебе на площади перед зданием Института памятник поставят?
- С Волком и Даэлом в обнимку?
- Ничем тебе не угодишь, - ухмыльнулся Полковник, неожиданно соскользнул в образ "нового русского", растопырил пальцы. - В натуре, братишка, хочешь, мы Цитадель в Столице взорвем на хрен, и скажем, что ты на небо вознесся? Хочешь, бабки с твоим портретом печатать будем? Ну, саркофаг золотой хочешь? С брюликами?
Вот тут мне стало страшно. Я даже глаза закрыл, чтоб не видеть этот гадостный фарс. Так не бывает. Ради ЭТОГО я, что ли, с ума сходил, кровь лил ведрами?.. Бред. Наверно, и в самом деле, только пуля в висок от этого избавить может…
И тут я почувствовал атаку - на уровне Запределья. Открыв глаза, уже ни Полковника, ни Дэна не вижу, только ведун. Чемоданчик на коленях у него открыт. Где-то на краю сознания - негромкий голос Полковника:
- Красивая легенда получилась…
Сопротивляться не могу, да и не хочу. Рука, как чужая, опускается в карман, рубчатая рукоятка ласкает ладонь. Вынуть из кармана. Тяжело. Хочется прицелиться в бледное пятно лица напротив, но ствол медленно, толчками, поворачивается к моему лбу, палец не может курок нащупать.
По окончании игры фигуры убираются в ящик, не так ли? - сказал Ульвар.
Актеришка несчастный, - сказал двойник, не помню, какой именно. Парниша, уйти тоже надо вовремя. Ты не заметил, что уже в десятый раз перед пустым залом выходишь на поклон? Раскройся.
Холод металла, прижатого ко лбу. Звенит в ушах. И сквозь все это - чужой страх. Страх ведуна. Почему он меня до сих пор боится? Если вы правы, чего вам бояться? Да и что ваша хваленая правота меняет? Двойниками пугаете… Я уже пуганый. А ты, плешивый, меня боишься… Небось, когда в прицел смотрел, смелее был… Не выходит, а? Да ничего ты, падла, со мной сделать не можешь, потому что я уже умер! Ну что, каково с легендой-то хлестаться? Техника твоя хваленая не перегорела еще? Даэл говорил, чтоб я с тобой твоим оружием не дрался, а все твое оружие - это я сам. Умер я - и нет оружия… Ну-ка, попробуй - голыми руками, один на один…
Мышцы не слушаются, но надо. Опереться, перегнуться через стол - и в бледное вытянутое лицо, неловко, с левой, ватным кулаком… Чемоданчик об пол сбрякал. Ведун отшатывается, не пытаясь сопротивляться. Наваждение пропало, но все как в тумане.