- Ты про войну?
- Да. Нет! Я о мире - о том, какой он сейчас.
- Это все случилось без меня. Я ничего не знаю. И знать не хочу. О чем ты толкуешь?
- В том, что произошло, не следует винить преподавателей всех дисциплин.
- Я вообще никого не винил. И не виню. Я даже не знаю, что стряслось. Толком не знаю. Так что стряслось?
- Война, вот и все. Безумная, опустошительная. Огромные количества бомб и ракет, - и в результате - то, чего никто не предвидел: вот это! - Ученый снова взмахнул рукой. - Что было потом? Те, кто выжил, бросились в уцелевшие университеты, какие я знал, и перебили последних преподавателей: английского языка, социологии, физики - не важно, чему те учили, ибо преподаватели несомненно были виновны в содеянном. Ну как же, ученые! Вот почему Бейтсова мимикрия столько для меня значит. Моих коллег перестреляли, растерзали, распяли. Но не меня. Нет! Не меня... Я слился с ними, с толпой. Поэтому выжил. Я- кафедра биологии, комната шестьсот четыре, корпус Бентон-Билдинг. - Кэйнис опять захохотал.
- То есть ты помогал, когда мочили твоих друзей?
- Эти люди не были моими друзьями. Они преподавали другие предметы. Я почти не знал этих несчастных.
- Но помогал?
- Конечно. Поэтому-то я до сих пор жив.
- И как жизнь?
Биолог поднес руки к лицу и впился ногтями в щеки.
- Не могу забыть, - наконец выдавил он.
- Вот твоя хваленая мимикрия - пыжился не быть собой и напрочь зациклился. Нет уж, спасибо. Я знаю, кто я.
- Кто?
- Я- это я. Я «Ангел». Мне не надо прикидываться никем другим. А кому не нравлюсь - пусть уроют меня, если пороху хватит. До сих пор не хватало. Да задерись они в доску! Меня эта твоя мимихрень не вставляет. Нет, спасибо. Обойдусь. А эти... пошли они все на хрен, козлы.
- Вид не может сохраниться таким образом.
- И виды - на хрен. Я рассчитываю сохранить себя.
- Это неверный подход.
- Кто сказал?
- Теперь уже не знаю. - Биолог царапал и мял щеки, пока борода не заблестела от крови.
- Хватит корябать морду! Задолбал! Кстати, а где ты живешь?
- Нигде и везде... кочую. Где бы я ни пробовал поселиться, меня рано или поздно прогоняют. Безумных больше не считают святыми.
- В округе есть поселки? Люди?
- Кое-где... кое-кто...
- Так отправляйся обезьянничать туда!
- Не могу. Я сумасшедший.
- Сбрей бороду, помойся, напяль темный костюм с белой рубахой и галстук, возьми в руки этот... как его... кейс.
- Так больше не ходят... я забыл. Все изменилось...
- Тогда оденься так, как ходят, дьявол тебя дери!
- Они все бородатые и грязные и одеты в старье.
- Значит, ты уже подделался под них. Я тоже.
- Нет!
- Тогда в чем разница?
- Мы сумасшедшие!
- Говори за себя!
- Но ведь это правда! Кого, кроме безумца, занесет в этот старый сарай средь бури, способной закончиться светопреставлением? Разумный человек сидел бы дома, в безопасности...
- Ладно, допустим, ты прав. Я тоже псих. Сигарету?
- Да, если позволите.
Тэннер левой рукой перебросил биологу сигареты, потом спички. В правой он держал пистолет.
Кэйнис закурил и точно таким же образом вернул и спички и курево.
Тэннер осторожно поднес к сигарете огонек, не спуская глаз с собеседника.
- Между прочим, у вас любопытная форма безумия, - заметил биолог. - Никогда не видел такого автомобиля. Это противорадиационная броня, не так ли?
- Да. Я еду в Бостон.
- Опрометчивое решение. Там очень опасно.
- Знаю. Но в Бостоне чума, а я везу вакцину Хавкина.
- Чума? Так я и знал! Я знал, что этого не миновать!
- Откуда?
- Так утверждали Мальтус и Дарвин. Мы все скоро погибнем! Соотношение между численностью популяции и количеством пищи регулируют войны и болезни. Но питание перестало быть проблемой, и мы больше не приспособлены к выживанию. А стало быть, чума всему положит конец.
- Фигня! В Лос-Анджелесе ее остановили. Потому-то у нас и нашлась вакцина.
- Значит, объявится что-нибудь еще.
Тэннер пожал плечами:
- Мне плевать, что с ними случится.
- Но вы ведь один из них.
- Нет. Ты же сам говорил.
- Я ошибся. Я же безумен!
Какое-то время Тэннер молча курил.
- Что вы со мной сделаете? - вдруг спросил Кэйнис.
- Ничего. Посидишь под прицелом, пока буря не утихнет, потому что я тебе не доверяю. А потом я сяду в машину и уеду.
- Почему вы мне не доверяете? Из-за того, что я ученый?
- Нет, потому что ты псих.
- Touche[4]. Впрочем, вы могли бы меня убить.
- На кой?
- Может, я хочу умереть.
- Тогда помоги себе сам.
4
1Туше (фр.): 1) рассчитанный укол или сабельный удар в фехтовании; 2) прикосновение борца к ковру обеими лопатками, что означает поражение.