— Смотри, он какой-то слишком молодой, мальчишка ещё, — говорил один.
— Ага. У него над губой пух только занимается, — соглашался второй. — А отец Митрий вроде взрослый мужик.
— Парень, ты кто? И где святой отец? — заорали оба, и юноша, наконец, пробудился.
— Я — Мартин. А отец Митрий… давно далече, — сказал парень, морщась от яркого света, которой бил из раскрытой двери землянки.
— Упокой Господь его душу, — гости несколько раз перекрестились.
— Вы не так поняли, дяденьки, батюшка в добром здравии, — юноша окончательно проснулся, — Но он тут больше не живёт. Тут вообще никто не живёт. Я сам только вчера пришёл.
Мужики переглянулись и снова перекрестились. Оба были с огромными нечёсаными бородами, в каком-то рванье. Их руки опирались на аркебузы, за плечами торчали охотничьи луки, а на поясах висели ножи. И Мартин с ужасом подумал, что пока он спал, пришельцы могли его хоть пристрелить, хоть зарезать. Это несомненно были разбойники, и рассказы о дружбе отца Митрия с ворами подтверждались.
— Люди добрые, не убивайте меня. Я с раздавленной ногой, и угрозы не представляю, — попросил юноша, схватившись за колено, которое опухло и сильно ныло.
— Не бойся, нам убивать людей вера не велит, если ты только сам не нападёшь, — высказал странную для разбойника мысль тот, у которого борода была покустистее. — Давай посмотрю твоё колено, раз мы всё равно здесь.
— Не надо, я сам знахарь, — соврал Мартин, которому очень хотелось, чтобы непрошенные поскорее убрались — раз уж им не с руки его убивать.
Он раздвинул мужиков и выбрался из землянки наружу. Колено ныло, болело, разваливалось. Юноша проковылял несколько шагов и рухнул близ того места, где раньше находилось кострище.
— Парень, раз ты знахарь, может посмотришь наших хворых и раненых? — не отставали гости. — Мы за тем сюда и шли к отцу Митрию. Только не знали, что он того… Что ушёл из скита. Мы давно не были в ваших краях.
— А где раненые? Далеко? — спросил Мартин скорее из любопытства, потому что связываться с ворами ему очень не хотелось. — Вы же видите: с такой ногой я не ходок.
— Это да, — согласился кустистый мужик. — Но мы можем тебя понести. Нам очень нужно!
— Мы встали лагерем на краю леса в той стороне, — второй дядька махнул рукой в противоположном от Преображенского направлении. — С нами женщины и дети, мы уже месяц в пути, и только что бились с разбойниками. Дальше двигаться с больными не можем. Поможи!
— А чего вы не завернёте в какое-нибудь село и Христом не попросите? — парень уже понял, что это не разбойники, а какие-то кочевники. — Вам дадут еды и может снадобий каких…
— Нам нельзя в село, — мужики снова перекрестились. — Староверы мы, в Ветку24 направляемся.
Только тут юноша обратил внимание, что мужики крестятся не по-нашему. Он представил себя одного в раскольничьем лагере, на хромой ноге, без зелий и опыта в излечении… Представил, и замотал головой:
— Нет, добрые люди. Я — не отец Митрий, и пользы от меня как от знахаря мало.
— Жаль, — бросил кустистый, и его взор упал на крест, выбившийся из-под рубахи Мартина. — А это у тебя откуда?
— Господь послал.
Мужики снова переглянулись, откашлялись и уставились на навершие беседки, от которого практически отвалилось деревянное распятие.
— Парень, если не хочешь, чтоб тебя несли к раненым, дозволь доставить их сюда. Лагерь — не лучшее место для тех, кто готов предстать пред Отцом нашим. А тащить нам не в тягость. Мы охотники, лес нам что дом родной.
Мартину хотел только одного — бы раскольники убрались. А там, он, может, как-нибудь переползёт через болото в село:
— Несите, сделаю что смогу. Здесь наверняка ещё остались сухие травы и лекарские книги отца Митрия.
— Только вот что, парень, — сказал тот из мужиков, который был менее лохмат. — Здесь прямо на тропе — необычный рыжий валун. Он здорово похож на камни с языческих капищ. Ты не знаешь, откуда он взялся? Не было ли у скита раньше места для сборища поганых?
— Про валун и язычников я не никогда не слыхал, — признался Мартин. — Но тут неподалёку должен лежать мёртвый медведь. Пожалуйста, снимите с него шкуру, а внутренности — закопайте. Иначе скоро сюда явятся волки, а может кто и похуже. И ещё — прибейте бобров на ручье.
* * *
Мартин перебирал корзины и туески отца Митрия и прикидывал, может ли он излечить себя сам. Излечить не корешками и настойками, а обретённым у Синь-камня колдовским способом. Он представил, как по незнанию вызывает внутри не целительный огонь, а ледяные осколки, сразившие лесного князя, и эти осколки превращают его тело в решето… От этого юноше стало нехорошо, и он зло подумал: «Чародей недобитый». А ведь, если он сейчас не покинет скит, придется лечить не чирей на ноге влюблённой дурочки, а настоящие боевые раны взрослых мужиков. И ещё Бог весть какие дорожные болезни, о которых он не имеет ни малейшего понятия.
24
Ветка — остров на реке Сож (ныне — Гомельская область Белоруссии). В конце XVII века был облюбован русскими староверами, поскольку находился в 15 верстах от границы — на территории Речи Посполитой. Бежавшие от религиозных гонений представители разных старообрядческих течений основали на Ветке огромное поселение, просуществовавшее почти 80 лет. Однако граница не помещала русской армии дважды разорить «пристанище беглораскольников». В конце концов часть ветковцев ушла в другие центры своей веры. А часть вернулась в Россию под гарантии императрицы Екатерины II, главным образом — в Сибирь.