Престъпници и варвари. Бях се присмяла, когато ми го каза. Той определено изглежда така.
– На каква възраст, мислиш, че е?
– На тази снимка?
– Не, сега.
– Той е на трийсет. Видях го в шофьорската му книжка – рожденият му ден наближаваше. На Хелоуин щеше да стане на трийсет и една.
– Погледни датата на списанието!
Прехвърлих страниците към корицата. Снимката е била направена преди седемнайсет години, което значеше, че трябва да е бил на тринайсет по това време, ако можеше да се вярва на датата от шофьорската книжка. Очевидно не можеше. Никое тринайсетгодишно момче на света не изглежда толкова зряло.
Крисчън ми подаде друго списание, на което имаше събиране на богаташи от висшето общество на гала в Британския музей. Баронс без съмнение беше и на нея, въпреки че беше извърнат и камерата беше уловила само половината му лице. Същата коса и безупречно ушити дрехи, същото изражение на надменното лице – смесица от скука и хищническо забавление.
Прехвърлих до корицата. Тази снимка е била направена преди четирийсет и една години. Върнах се обратно на снимката и я проучих внимателно, търсейки аномалии. Нямаше. Това или беше Баронс, или някой негов дядо, с когото са били еднояйчни близнаци. Но ако това на снимката беше Баронс, в момента той трябваше да е на седемдесет и една години.
След това Крисчън ми подаде копие от статия във вестник с избледняла черно-бяла снимка на група униформени мъже. Баронс беше единственият, който не носеше униформа. Както и на предишните две снимки, той беше леко извърнат встрани, сякаш се опитваше да се измъкне, преди да щракне фотоапаратът. И както и на предишните две снимки, той не изглеждаше нито ден по-стар или по-млад, отколкото днес.
– Знаеш ли кой е този? – Крисчън сочеше едър, кокалест, около трийсетгодишен мъж в центъра на снимката.
Поклатих глава.
– Майкъл Колинс. Бил е известен ирландски революционен лидер.
– И?
– Бил е убит през 1922 г. Тази снимка е направена два месеца преди да бъде убит – сметнах набързо. Това би значело, че Баронс не е на седемдесет и една. Той беше изключително добре запазен за своите сто и петнайсет години.
– Може би е имал роднини – предложих аз – със силна генетична прилика.
– Не го вярваш – каза той категорично. – Защо хората правят това? Казват неща, на които не вярват дори смътно.
Той беше прав. Не го вярвах. Снимките бяха твърде еднакви. Бях прекарала достатъчно време с Джерико Баронс, за да познавам начина, по който се движат крайниците му, начина, по който стои, израженията, които има. На всички тези снимки беше той. Вътре в мен една част застана много неподвижна.
Баронс беше стар. Невъзможно стар. Все още жив, защото е обсебен от Вкопчвач? Беше ли възможно?
– Има ли още такива? – чудех се колко далеч назад са го проследили чичовците на Крисчън. Исках да взема тези снимки с мен, да ги тупна в гърдите на Баронс и да настоявам за отговори, въпреки че знаех, че никога няма да ги получа.
Той погледна часовника си.
– Да, но трябва да тръгвам.
– Остави ми тези за няколко дни!
– Няма начин. Чичовците ми ще ме убият, ако Баронс ги докопа.
Пуснах ги неохотно. Можех да започна сама да търся, след като вече знаех къде да гледам. Не бях сигурна, че имам нужда. Какво значение имаше дали Баронс беше на сто, на хиляда или на няколко хиляди години?
Важното беше, че той не е човек. Въпросът беше: Колко лошо беше това, което беше той?
– Тръгвам за Инвърнес утре и няма да ме има една седмица. Има... неща у дома, за които трябва да се погрижа. Ела да ме видиш следващия четвъртък! Вярвам, че ти и аз можем да си помагаме – той замълча, после каза: – Вярвам, че може би трябва да си помогнем, Мак. Мисля, че целите ни може би са обвързани.
Кимнах, докато излизахме, въпреки че имах съмнения. Превръщах се в истинска сметкаджийка напоследък. Но независимо какво знаеше Крисчън, доколко беше замесен в поддържането на стените между световете или колко много ми харесваше компанията му, беше факт, че той не може да вижда Фае. Това значеше, че в бой щеше да е пречка, че щеше да бъде още един човек, за когото трябва да се тревожа и когото трябва да запазя жив, а напоследък ми беше достатъчно трудно да пазя дори себе си.
Разминавах се с туристи, промъквах се между Момчета-носорози и разнообразни Ънсийли и бях на няколко преки от книжарницата, когато, на минаване покрай един от безбройните типични за Темпъл Бар пъбове, погледнах в прозореца и тя беше там.
Алина.
Седеше с група приятели в сепаре с ниски облегалки и надигаше бутилка бира. Свали я и се засмя на нещо, което момчето до нея беше казало.