Трудно вспомнить, каким было мое существование в те девять месяцев беременности.
Все цвета были выбелены из мира. Все выглядело как оттенки олова, стали, пепла и камня. Я пыталась смотреть фильмы, которые мне раньше нравились, пыталась слушать песни, которые любила, и просто не чувствовала... ничего.
Было так тяжело просто тащиться через маленькую квартирку, которую мы делили с Сервой в Мейфэре. Так трудно пойти пописать или выпить стакан воды. Мысль о том, чтобы взять трубку и набрать номер, пытаясь объяснить Данте, почему я ушла… это было слишком. Я не могла этого сделать.
А потом, после рождения ребенка, все стало намного хуже. Я чувствовала, что моего сына оторвали от меня, но также и то, что ему, возможно, было бы лучше с Сервой. Я была так зла на своих родителей за то положение, в которое они меня поставили, но также и за то, что я была обязана своей сестре — этим единственным шансом на счастье, единственным шансом, который она, вероятно, могла получить.
Я была так сбита с толку. И так одинока.
Я очень хотела связаться с Данте. Я тосковала по нему. Но знала, что он будет в ярости на меня. Я скрывала от него беременность. Из-за меня он пропустил рождение своего сына.
И я все еще была в ужасе от того, что может случиться, если он узнает. Я хотела обезопасить Генри. Я не хотела, чтобы его втягивали в мир насилия и преступности. Я продолжала вспоминать кровь, капающую с рук Данте, как устрашающе и чудовищно он выглядел той ночью в парке.
И я подумала, как бы он разозлился, если бы узнал, что я сделала.
Когда я вижу его сейчас в Грант-парке, он уже выглядит так, словно хочет меня убить. Насколько сильнее он разозлится, если когда-нибудь узнает правду?
Я не могу этого допустить.
Приехать в Чикаго было ошибкой. Я закончила съемку для Balenciaga — я должна уехать, как только митинг закончится.
Вот о чем я думаю, когда из ниоткуда Данте начинает бежать к сцене.
Я вскакиваю со своего места, думая, что он бежит прямо на меня.
Вместо этого он хватает какое-то большое круглое изогнутое зеркало и направляет его через поле. Пока он это делает, он вопит:
— НА ЗЕМЛЮ!
Я не понимаю, что происходит, но инстинктивно пригибаюсь, как и все остальные. Все, кроме моего отца. Он, кажется, застыл на месте, настолько же потрясенный, как и я.
Я вижу, как солнце отражается от зеркала Данте, а затем слышу резкий свистящий звук. На полу сцены появляется вмятина, как будто крошечный метеорит только что упал с неба.
Мой мозг говорит: Пуля. Это была пуля.
Все начинают кричать и убегать.
Каллум Гриффин хватает свою беременную жену и утаскивает ее прочь. Лицо Каллума бледно как мел. Они сидели прямо за тем местом, куда попала пуля. Еще бы пару футов выше, и она могла бы попасть его жене прямо в живот.
Я не убегаю — во всяком случае, не со сцены. Я подбегаю к папе, потому что понимаю, что пуля предназначалась ему, и, возможно, их будет еще больше. Хватаю его за руку и дергаю так сильно, как только могу, оттаскивая его от трибуны.
Единственный раз в жизни мой отец, похоже, не контролирует ситуацию. Он кажется растерянным и испуганным. Я тоже, но, видимо, чуть меньше, чем он. Я тащу его со сцены, чтобы мы могли присесть за ней.
Проблема в том, что я понятия не имею, с какой стороны ведется стрельба. Поэтому я тащу своего отца как можно глубже под сцену, надеясь, что это защитит нас.
Мгновение спустя огромная фигура Данте с глухим стуком падает рядом с нами.
Он спрашивает:
— Вы двое в порядке?
— Д-да, — заикаюсь я.
Это первые слова, которые мы сказали друг другу почти за десять лет.
— Кто это был? — спрашиваю я отца.
Не могу понять, кто мог хотеть его убить.
— Кто знает, — говорит папа, качая головой. Он выглядит сбитым с толку и ошеломленным.
Охранники смыкаются вокруг нас. Я чувствую себя параноиком и нервничаю — откуда нам знать, что кто-то из этих людей не был замешан в этом?
Как ни странно, я благодарна, что Данте рядом с нами. Какой бы ни была наша история, я видела, как он спас моего отца от той пули. Я думаю, он сделал бы это снова, если бы один из этих людей попытался нас застрелить.
Полиция загоняет нас в фургон спецназа на краю парковки. Они задают нам десятки вопросов, на большинство из которых мы не можем ответить.
Я не вижу Данте — кажется, он вернулся к сцене. Или, может быть, ушел.
Меня неудержимо трясет. Полицейские накинули мне на плечи одеяло и дали стакан воды. Каждый раз, когда я пытаюсь поднести чашку к губам, ледяная вода переливается через край и обливает мои руки.
Мне, наконец, удается сделать глоток, как раз в тот момент, когда великолепная рыжеволосая женщина протискивается сквозь полицейское оцепление.
Один из охранников пытается ее остановить:
— Минутку, мэм!
— Все в порядке, — говорит Данте, поднимая руку.
Он вернулся со сцены. И что-то держит в руке.
Рыжеволосая обвивает его руками и крепко обнимает.
— Боже мой, Данте! — плачет она. — Я знаю, что просила тебя быть начеку, но я действительно не ожидала такого…
Данте обнимает ее в ответ, как будто хорошо ее знает.
Я чувствую глубокий и уродливый укол ревности.
Я знаю, что не имею права. Но эта женщина просто такая красивая...
Если бы она не была такой высокой. Или так хорошо одета. Если бы ее волосы не были такого яркого рыжего оттенка… возможно, я смогла бы проглотить это чувство. Но вид огромных рук Данте, обнимающих ее тонкую талию, просто невыносим.
Данте отпускает ее, вместо этого поворачиваясь к одному из полицейских.
— Это пуля, — говорит он, бросая искореженный металл в ладонь офицера.
— Ты прикоснулся к ней? — говорит офицер.
— С нее не снять никаких отпечатков, — ворчит Данте. — Посмотри, в каком она состоянии. Не говоря уже о том, что их не было бы изначально. Этот стрелок профессионал. Такое расстояние… Лишь дюжина человек в мире могла сделать такой выстрел.
— Откуда ты знаешь? — подозрительно спрашивает полицейский.
— Потому что он сам был снайпером, — огрызается рыжая. — И чертовски хорошим, так что послушай, что он говорит. И поблагодари его за его службу, пока ты этим занимаешься.
— Верно, — бормочет полицейский. — Конечно.
Данте был снайпером?
Он служил в армии?
Я никогда не знала, чем он занимался все эти годы. Я пыталась найти его раз или два, но у него не было ни социальных сетей, ни каких-либо новостных статей о нем. Во всяком случае, я ничего такого не нашла.
Эта женщина, очевидно, знает Данте лучше, чем я. И она быстро встает на его защиту.
Я ужасно дрожу под своим одеялом. Она, должно быть, его девушка. Я смотрю на ее левую руку — ничего не могу с собой поделать. Кольца нет. По крайней мере, пока.
Это не имеет значения. Все это не имеет значения. Данте больше не мой — он был моим только на короткое время. Ему разрешено иметь девушку или даже жену. Я не имею права ревновать.
И все же, если бы ауры были видны, моя была бы ядовито-зеленой. Такой же ярко-зеленой, как глаза другой девушки.