— О... конечно, — говорит Данте. — Примерно в квартале вниз по улице есть парк...
— Идеально.
— Я оставлю машину здесь.
Он паркуется у обочины, затем мы выходим.
На самом деле я не одета для прогулки. Боже, я действительно не продумала все до конца. На мне босоножки на ремешках и черное коктейльное платье, поверх которого накинут легкий блейзер. Теперь, когда солнце зашло, воздух стал прохладным. Я обхватываю себя руками, слегка дрожа.
— Подожди, — говорит Данте. Он бежит обратно к машине, хватает свою кожаную куртку с заднего сиденья и накидывает ее мне на плечи.
— Лучше? — говорит он.
— Да, — с несчастным видом киваю я. Я не хочу, чтобы Данте был добр ко мне прямо сейчас. Я не могу этого вынести.
Он чувствует мою нервозность. Видит, что что-то не так. Когда мы сворачиваем в парк, он говорит:
— Так о чем ты хотела поговорить? Это связано с твоей работой? Потому что я мог бы…
— Нет, — прерываю я его. — Дело не в этом.
— Тогда в чем?
Его огромная фигура тяжело шагает рядом со мной, каждый шаг слышен на мощеной дорожке. Я чувствую жар его тела даже через кожаную куртку, обернутую вокруг моих плеч. Когда я смотрю на него, его черные глаза устремлены на меня с удивительной нежностью.
Я не могу этого сделать.
Но я должна.
— Данте, — говорю я дрожащим голосом. — Я люблю тебя …
Нет, это неправильно, я не могу так начать. Это манипуляция.
Он собирается ответить тем же, но я перебиваю его.
— Нет, подожди, просто послушай — я кое-что сделала. Кое-что ужасное.
Он наблюдает за мной. В ожидании. Он думает, что что бы я ни сделала, это не имеет значения. Вероятно, он представляет себе насилие, воровство или предательство, что-то, с чем он знаком из своего мира. Что-то, что он воспринял бы как нечто простительное.
Как всегда бывает, когда я испытываю стресс, мои чувства обостряются. Я чувствую запах его одеколона, лосьона после бритья, мыла и дезодоранта, даже его геля для волос. Аромат его кожи и дыхания, и этот намек на необработанный тестостерон, который у него вырабатывается в избытке, чем у нормального мужчины. Эти ароматы не противоречат друг другу — они смешиваются вместе, создавая то, что для меня является воплощением мужского аромата.
Кроме того, я чувствую под ногами сухой, дымный запах примятых листьев. Свежий сосновый сок в воздухе и автомобильные выхлопы с дорог, окружающих парк. Даже легкий запах озерной воды.
Я чувствую прохладный ветерок на своем лице, распущенные локоны танцуют вокруг моих щек, кожаная куртка тяжело ложится на плечи.
Я слышу шум уличного движения, других людей, прогуливающихся и разговаривающих в парке, хотя и не очень близко от нас, хруст листьев, пока мы идем, и тяжелую поступь Данте.
Все эти вещи перемешиваются в моем мозгу, из-за чего мне трудно думать. Я должна абстрагироваться, чтобы пройти через это. Мне кажется, что я наблюдаю за тем, как я иду по тропинке. Мне кажется, что я слышу свой голос, не контролируя слова, исходящие из моего рта:
— Я уехала девять лет назад... из-за того, что была беременна, — говорю я.
Слова вылетают так быстро, что сливаются воедино.
Данте погружается в полное молчание. То ли потому, что он не совсем меня понимает, то ли потому, что он в шоке.
Я не могу смотреть на него. Я не отрываю глаз от тротуара, чтобы закончить то, что должна сказать.
— Я родила ребенка в Лондоне. Твоего ребенка. Это Генри. Он не от моей сестры — и никогда им не был. Она помогла мне вырастить его. Но он твой сын.
Теперь я украдкой бросаю на него взгляд.
Выражение его лица ужасающее. Оно заглушает остальные слова, которые я намеревалась сказать, обрывая их, словно рука, сжимающая мое горло.
Глаза Данте — словно черные ямы на бледном лице. Его щеки, губы, челюсть застыли от шока и ярости.
Я должна продолжить. Я должна все объяснить, пока у меня есть шанс.
— Я спрятала его от тебя. И мне так жаль…
— НЕ НАДО, — рычит он.
Я отскакиваю от него, спотыкаясь на каблуках. Всего одно слово, но оно пропитано ненавистью. Он не хочет, чтобы я извинялась. Он звучит так, будто убьет меня, если я попытаюсь это сделать.
Данте стоит там, сгорбившись, сжав кулаки по бокам. Он дышит медленно и глубоко. Он выглядит так, будто хочет поднимать валуны и швырять их, вырывать с корнем целые деревья и ломать их о колено.
В глубине души я задавалась вопросом, подозревал ли он, что Генри может быть его сыном...
Теперь я вижу, что он понятия об этом не имел. Он даже не задумывался об этом.
Он и представить себе не мог, что я могу скрывать от него что-то подобное.
Я боюсь произнести еще хоть слово. Тишина невыносима. Чем дольше это продолжается, тем хуже я себя чувствую.
— Данте... — пищу я.
Его глаза устремляются на меня, зубы оскалены, а ноздри раздуваются.
— КАК ТЫ МОГЛА? — рычит он.
Вот и все. Я не могу этого вынести. Поворачиваюсь на каблуках и убегаю от него так быстро, как только могу. Я выбегаю из парка и несусь по тротуару полтора квартала обратно к отелю.
Я на каблуках, а Данте быстрее меня — если бы он хотел меня догнать, он бы смог. Но он не гонится за мной. Наверное, потому что он знает, что если бы он это сделал, то разорвал бы меня на части голыми руками.
Я толкаю двери отеля и бегу в ванную. Запираюсь в кабинке и падаю на кафельный пол, рыдая в ладони.
Я сделала то, что никогда не исправить.
Я разбила сердце Данте девять лет назад, и сделала это снова сейчас.
Я плачу и плачу до тех пор, пока все мое тело не начинает болеть. Мои глаза опухли. Я едва могу дышать из-за слизи в горле.
Хотела бы я остаться в этой ванной навсегда. Я не могу справиться с тем беспорядком, который устроила. Слишком много всего. Слишком ужасно.
К сожалению, это не вариант.
Так что я поднимаюсь с пола, все еще дрожащая и слабая. Подхожу к раковине и брызгаю на лицо холодной водой, пока отек немного не спадет. Затем я вытираю глаза одним из причудливо сложенных полотенец для рук в корзине и пытаюсь сделать глубокий вдох, который не заканчивается очередным судорожным всхлипом.
Наконец, я готова вернуться наверх.
Я поднимаюсь на лифте, опасаясь светской беседы с родителями. Я должна пожелать им спокойной ночи. И, может быть, уложить Генри спать, если он еще не ушел.
Я вхожу в номер своих родителей, думая, что они, возможно, еще играют с Генри в настольные игры.
Настольная игра убрана и лежит в коробке вместе со всеми крошечными пластиковыми деталями. Мама пьет чай, а отец сидит на диване с открытой биографией на коленях.
— Как прошел ужин? — спрашивает мама. — Это было быстро.
— Да, — говорю я тупо. — Генри уже лег спать?
— Да, — кивает она, отпивая глоток чая. — Он больше не захотел играть после того, как ты ушла. Сказал, что устал, и сразу пошел спать.
— Надеюсь, он не заболел, — говорит папа, переворачивая страницу своей книги.
Генри никогда не ложится спать рано, если это в его силах. Должно быть, он разозлился, что я не позволила ему пойти со мной. Надеюсь, он не плакал в другом номере, слишком далеко, чтобы мои родители не могли его услышать.