Но это... ничто не может вернуть мне те девять лет, проведенных с моим сыном.
Черт возьми, я едва взглянул на него!
Он был рядом со мной в гостиничном номере, и я почти не думал о нем.
Сейчас я пытаюсь вспомнить, как он выглядел.
Я знаю, что он был высоким, стройным. У него были вьющиеся волосы и большие темные глаза. На самом деле, он очень похож на Себа, когда тот был маленьким.
Представляя его лицо, я чувствую первый укол чего-то другого, кроме гнева. Хрупкий трепет предвкушения.
Мой сын красив. У него было умное выражение лица. Он выглядел сильным и способным.
Я мог бы встретиться с ним сейчас, встретиться с ним должным образом.
Должно быть, поэтому Симона рассказала мне о нем.
Она могла бы и не делать этого — я все равно понятия не имел. Она могла продолжать притворяться, что он ее племянник.
Я помню, как спрашивал ее об этом на мероприятии Heritage House. Она покраснела и заколебалась, прежде чем ответить.
ЧЕРТ ВОЗЬМИ! Как я мог быть таким глупым? Должно быть, была сотня намеков на то, что происходило, девять лет назад и вплоть до сегодняшнего дня.
Если бы я поехал в Лондон, я бы узнал. Я бы увидел Симону беременной. Вместо этого я остался в Чикаго, дуясь.
Я думал о том, чтобы погнаться за ней. Сотни раз. Однажды я даже купил билет на самолет.
Но я так и не полетел. Из-за гордости.
Я сказал себе, что она не хочет меня, и я не мог заставить ее передумать.
Я даже не думал, что может быть другая причина, по которой она ушла. Причина, которая не касается нас двоих.
Теперь я чувствую кое-что еще: прилив сочувствия.
Потому что я понимаю, как ей, должно быть, было плохо и страшно. Ей было восемнадцать лет. Едва ли взрослая.
Я думаю о том, как сильно я изменился с тех пор. Я был импульсивен, безрассуден, принимал плохие решения. Могу ли я винить ее, если она тоже сделала плохой выбор?
Был ли он вообще плохим?
Я думаю обо всех глупостях, которые сделал за эти девять лет, обо всех конфликтах и кровопролитиях, обо всех ошибках, которые я совершил…
Симона растила нашего сына в Европе, вдали от всего этого. Он был здоров, счастлив и в безопасности.
Я не рад, что она так поступила — не могу быть радостным.
Но... я понимаю почему.
Я представляю, как она стоит в парке, дрожа от страха перед тем, что она должна мне сказать. Почему она так испугалась? Потому что думала, что я причиню ей боль? Потому что она думала, что я украду ее сына?
Нет. Если бы это было причиной, она бы мне вообще ничего не рассказала.
Она рассказала мне... потому что любит меня. Потому что хочет, чтобы я узнал Генри после всех этих лет, и чтобы он узнал меня. И потому что... я думаю... я надеюсь... потому что она хочет быть со мной. Она хочет, чтобы мы были семьей, какой мы всегда должны были быть.
Я еду по автостраде со скоростью сто миль в час, едва попадая в пробки, потому что становится поздно и машин на дороге не так много.
Я двигаюсь в сторону застройки Южного Берега, даже не осознавая этого. И теперь я знаю причину — не для того, чтобы увидеть высотки или пустую строительную технику, которую мои рабочие бросили на ночь.
Я хочу увидеть ее лицо.
Я подъезжаю к рекламному щиту как раз в тот момент, когда он переключается с рекламы колы на рекламу духов.
Лицо Симоны поражает меня, словно пощечина.
Она прекрасна. Мечтательна. И грустна. Да, ей грустно, я знаю это. Потому что все эти годы она тосковала по мне, точно так же, как и я по ней. Мы были двумя половинками сердца, разорванными на части, истекающими кровью и жаждущими, чтобы их снова соединили вместе.
Она любит меня. И я люблю ее. Я не могу разлюбить ее.
Что бы она со мной ни сделала, ни в прошлом, ни в будущем, я никогда не смогу перестать любить ее. Я бы отрубил себе руки ради этой женщины. Сорвал бы ради нее плоть с моих костей. Я не могу жить без нее, и я не хочу пытаться.
У меня нет выбора в том, чтобы прощать ее или нет. Я должен это сделать. Я не могу существовать без ее прощения.
Потому что я не могу жить без нее. Я пытался. И это не сработало. Я встану на свои гребаные колени и поползу за ней по стеклу.
Как только я осознаю это, гнев покидает меня. Моя грудь горит, но не от ярости.
От любви. Я, черт возьми, люблю ее. Всегда любил и всегда буду.
Я останавливаюсь перед рекламным щитом. Темная ночь безмолвствует вокруг меня.
Пока кто-то не садится на заднее сиденье.
Я кричу и оборачиваюсь, автоматически потянувшись за пистолетом под сиденьем.
Потом я вижу, что это мальчик.
Мой мальчик.
Это Генри.
Он нервно смотрит на меня, пытаясь пригладить свои кудри одной рукой. Он прикусывает нижнюю губу с безошибочным видом ребенка, который знает, что попал в беду.
На нем фланелевая пижама темно-синего цвета с красной окантовкой. Я не могу перестать пялиться на него.
Должно быть, раньше я был чертовски слеп. У него гладкая, бронзовая, светящаяся кожа Симоны. Его кудри немного свободнее и светлее. Лицо вытянутое, а не квадратное, как у нее.
На самом деле, у него те же черты, что были у Себа в его возрасте. У него длинные ресницы, как у Неро и Аиды. Но настоящий цвет его глаз... темный, темно-карий. Почти черный.
Совсем как у меня.
Я замер на месте, глядя на него. В тишине. Совершенно не в состоянии говорить.
— Я... я спрятался на заднем сиденье, — объясняет он без всякой необходимости. — Извини, — добавляет он, морщась.
— Все в порядке, — говорю я ему.
Это первые слова, которые я сказал своему сыну.
Его взгляд метнулся от меня и обратно. Могу сказать, что ему так же любопытно смотреть на меня, как и мне на него, но он напуган.
— Все в порядке, — повторяю я, пытаясь успокоить его. Я вообще не знаю, как разговаривать с ребенком. У меня были младшие братья и сестры, но тогда все было по-другому, и это было очень давно.
— Я хотел встретиться с тобой, — говорит он.
— Я тоже, — уверяю я его. Затем, как можно мягче, я говорю: — Твоя мама знает, где ты?
Он качает головой, выглядя еще более виноватым, чем когда-либо.
— Я сбежал, — признается он.
Он честен. Я рад это видеть.
— Мы должны позвонить ей, — говорю я.
Я набираю номер на своем телефоне. Он звонит несколько раз, затем переключается на голосовую почту. Нет ответа от Симоны.
Она все еще расстроена тем, как я отреагировал. Должно быть, она не заметила, что Генри пропал. Наверное, плачет где-то.
Я собираюсь написать ей, но Генри прерывает меня.
— Почему ты никогда не навещал меня? — спрашивает он.
Я колеблюсь. Не знаю, что Симона ему сказала. Я мог бы обсудить это с ней, если бы сохранял спокойствие, вместо того чтобы выходить из себя.
— Что сказала твоя мама? — спрашиваю я Генри.
— Она сказала, что ты был далеко.
— Это правда. Я какое-то время служил в армии — она тебе рассказывала об этом?
Генри качает головой.
— Я был в Ираке. Ты знаешь, где это?
— Да, — говорит он. — Мне нравится география. Я выучил песню про сто девяносто пять стран.