Два…
Три…
Не верь пятой кости…
Да, собственно, ничего она и не сказала. Рекомая пятая кость. Она выпала пустой гранью. Нолем. Абсолютом.
Пальцы правой руки перебирают два металлических шара, две планеты. Одна — голубая с желтыми пятнами суши. Другая — практически вся красная. Тонкие пальцы раскатывают шары, их тепло передается ладони, растекается по всему телу.
Две планеты, как два огонька, горят, отражая свет из глаз Фелиага. Он смотрит на них и чувствует, как жизнь перетекает от одного шара к другому, так, словно они связаны единой энергетической цепочкой.
Странная связь. Фелиаг знает о ее существовании, он уверен, что так должно быть. Но что-то ускользает из рук вон, когда его мысленный взор касается глубины вопросов. Что-то не дает ему покоя, теребит старые раны.
Человек поднялся с колен на земле. Там проходила его история. И все это время людские взоры были направлены наверх, к небу. Туда летели молитвы, к облакам протягивали руки тогда, когда все остальное было бесполезно. И небо всегда отвечало одним — молчанием. Словно высшая справедливость была нема. Или вся ее сила заключалась в том, чтобы выслушать и дать шанс самому дойти до воли небес, не утруждаясь диалогом.
Когда-то и Фелиаг верил в чудо, дарованное Богом. Время смирило его с необходимостью вести одностороннюю беседу, лишь уповая, лишь веря и надеясь. Не прося и не требуя. Не ожидая прямого ответа.
И этим — своим смирением — Фелиаг гордился. Это было его единственное сокровище. Потерять его означало потерять самого себя, чего Маг допустить не мог.
Мог ли он думать, что уникален в своей силе к покорности? Пожалуй, да. Ведь то, что он наблюдал из года в год и то, что читал в истории, только подтверждали его если не абсолютную, то очень близкую к идеалу позицию. Он смог… никто не говорит, что это далось легко… вырвать с корнем ростки гордыни, обуздать дать жажду действия во имя собственных желаний. Он не пошел на поводу у чистого разума. И был благодарен Провидению, что удержало его от пагубной самонадеянности.
Мир не казался ему чужим или враждебным. Наоборот. Каждый вдох, каждый взгляд, удар сердца мирили его с Вселенной, давая возможность каждую секунду ощущать неподдельное счастье, доступное лишь немногим.
Мир не требовал ничего взамен. Обычно бывает наоборот. И плата за право жить тем выше, чем больше претензий. На этом сломалось не одно поколение. Фелиаг избежал судьбы тысяч, сгоревших в собственном судном пламени. Но вместе с этим он приговорил себя к уединению. К соседству с абсолютным бездействием, лицом которого был космос.
Мир забыл Фелиага. Таковой была его благодарность за невмешательство в великую Судьбу.
Когда-то давно Фелиаг был молод и слаб. Время лишило его и этих недостатков. Сейчас единственное, что по-настоящему заботило Мага, так это острое нежелание других мириться с миром, неведение его непреодолимой силы.
Фелиаг знал — человечество остановилось. Более того, оно лишь двигается назад. Разум не в силах впитать в себя наличный объем информации. Он замыкается, включается естественная защита. Но тело уже влекут привычки, организм не может жить по-иному, проще. И это становится причиной множества катастроф.
Прогресс стал для человеческого существа наркотиком. Он неустанно воздействует на точки удовольствия, подпитывает их. И человек вновь и вновь ловится на эту приманку. Удобство, роскошь.
Фелиаг понял — это добровольное рабство. Не просто лень, выступающая в роли побудительного механизма к совершенствованию, а желание заставить самого себя, принизить, ограничить. Это извращенный взгляд на место под солнцем, трактовка собственной высшей роли — стоять на коленях. Так или иначе. Гнуть спины, опускать глаза, бояться быть свободными. Это внутренний механизм самоограничения, кем-то когда-то понятый именно так.
Когда-то человек был близок совсем к иным горизонтам. Но прельстился скоростью, силой, изобилием. Ему было невдомек, что возможен путь по другому направлению. А единицы, видевшие это, не нашли в себе сил отстаивать отличную от большинства точку зрения. Так и повелось.
Фелиаг знает, что он очень близок к ответам. Но они все еще очень далеки. Его просветленности мало. Его истина однобока и потому ущербна. И тут озарение нисходит на него. Он замирает, как замирает гончая, учуявшая добычу. Его инстинкты работают на полную, он сосредоточен, быстр, силен. Он знает, что от направления его мысли зависит конечный результат — тактическая победа, приоткрывающая занавес перед более важными решениями, или провал такого уровня, когда все, сделанное на сегодняшний день, не имеет никакого значения.