Дорога хорошая. С обеих сторон стоит угрюмый, заснеженный лес. Где-то дятел стучит. А сердце стучит-забивается ещё громче. Иду-иду-иду…
Мысли в голову лезут: "вон до того поворота дойду, если за ним ничего — упаду… Но ведь могут подобрать. А машин — очень мало. Пока подберут, руки-ноги отморожу, калекой останусь. Значит — нельзя падать. Лучше в лес зайти и на суку повеситься… Но ведь самоубийство — грех… Так всё равно же кранты — разница в какие-нибудь полчаса-час…"
Дошёл до поворота. Впереди по-прежнему пустая лента дороги.
Но вроде ноги ещё не отказали? Ну-ка: как там правая нога? Слушается?.. А левая?.. Ну тогда — до следующего поворота. Если за ним пусто — тогда уж точно в петлю…
Но, поворот чередовался за поворотом, вокруг по-прежнему высился лес, а я всё двигал и двигал ногами.
В этот день, видимо довелось мне на ногах перенести кризис.
Уже впотёмках дошёл до монастыря — отмахав километров двенадцать. Там торопились к службе, поэтому (явно рассчитывая на отказ) скороговоркой спросили: "Есть хотите?"
Во мне уже зародилось какое-то озлобление, я начал понимать "систему." Вроде, по дороге, ни о чём "постороннем" не думал и думать не мог — но мозг "сам собой" делал определённые выводы. Поэтому, твёрдо глядя в глаза пухленького монаха, не отводя взгляда, заявил: "Есть — хочу. И очень сильно. Мне тяжело терпеть".
"Да?"
— "Да."
Вообще-то, это было почти неправдой. Еды больной организм особо не просил. Но, апатия начала потихоньку отступать. Стал прорезаться в поведении какой-то стержень.
Поставили мне поесть (уж не помню в деталях, что именно там было). Ушли на службу. Я остался в столовой один. Начал буквально насильно впихивать в себя еду — даже подталкивая пальцем: "Так надо; надо жрать; иначе — крышка"… Боялся — только бы не стошнило от насилия над организмом, только бы не вырвало. Но ничего — пронесло.
Потом, после службы, состоялся разговор с настоятелем. Объяснили мне, что без прописки у них нельзя. Но на ночь, так и быть, оставят.
Отвели в помещение — нечто вроде гостиницы. Обшарпанные стены. Целый ряд коек, застеленных предельно замызганным бельём. Обилие тараканов. Но — тепло. Народу много. Окрестная нищета. Причём — нищета прописанная, не бомжи. Спрашивают закурить. Говорю что не курю. Огорчаются. Рассказывают, что все они при монастыре — в качестве дармовой рабсилы. За миску похлёбки пашут. Работать их заставляют целый день. Если не наберётся столько полезной работы — заставят снег с места на место перекидывать. А потом — обратно.
При этом работягам всё время внушают, что им оказывается величайшая милость — возможность поработать во славу Божью. А кто чем-то недоволен — тот жалкий грешник. Курить не дают — как можно! Даже в тюрьмах и спецприёмниках, менты курева обычно не жалеют для тех кто их обрабатывает. А монастыри — особый случай. Многие монастыри только и держатся — трудом нищеты. Разве ж монахи работать будут?! Они — то молятся, то интриги друг против друга плетут. Как пауки в банке. Каждый второй — вообще неверующий. Среди этой братии — кого только нет! Даже менты бывшие…
Я засыпаю, слушая приглушённый говор монастырской рабсилы. Чувствую, что мне вроде легче становится.
Утром выставили меня за ворота. Как я понял, здесь опасаются ранее судимых — как людей, теоретически способных посеять какие-то семена недовольства.
Сам я становлюсь чуточку умнее. Пешком уже не иду. Внаглую лезу без всяких билетов в автобус — и доезжаю благополучно до Калуги. Там сажусь на электричку и еду до Москвы. Берегу силы буквально на каждом шаге. Где-то читал, что раньше в Средней Азии, прежде чем рыть арык, делали так — нагружали тяжелейшей поклажей осла и пускали его в ту сторону, куда должна течь вода. Животное инстинктивно шло так, чтобы не сделать ни полшага вверх — только вниз (даже если этот уклон был практически незаметен для человеческого глаза), по кратчайшему маршруту, экономя каждую каплю сил. Потом, по тому пути которым проковылял ишак, рыли канал. Вот я так же точно экономил каждую каплю сил. И чувствовал, как организм выкарабкивается…
В Москве, неподалёку от Киевского вокзала, совершенно случайно познакомился со священнослужителем, который оказался настоятелем небольшого женского монастыря в Подмосковье. Не вдаваясь в подробности, я упомянул о своих плутаниях по монастырям. Тот предложил мне поехать с ним… А почему бы и нет? Что мне терять? Хоть уже и охладел, в целом, к своей монастырской затее — но зима-то ещё не кончилась.