Дима вытаращился на гостя. Наверное, ослышался? Не может быть, чтобы этот тип верил в то, что говорит.
-Каких еще зон? Не плетите мне, будто вы из будущего, на такое не куплюсь…
Радомир пожал плечами:
-Тогда наш разговор зайдет в тупик. Предлагаю компромисс: я рассказываю свою историю как правдивую… а ты слушаешь ее как сказочную… Все довольны. Верить я не заставляю, твое право сохранять скептицизм. Идет?
Дима нахмурился. Что-то здесь было не так, но в чем подвох, он понять не мог.
-Ну, ладно… договорились. Слушаю вашу… сказочку.
-Ты пей, пей, - мягко посоветовал Радомир и подал пример, снова отпив вина. - Так информация легче воспринимается… итак, продолжу. Представь себе: я, твой друг Рома Мирославский, жил себе поживал… а потом влюбился. Безумно и навсегда.
-В Олю? - уточнил парень с уверенностью.
Однако Радомир покачал головой:
-Нет, не в нее… она была лишь промежуточным звеном, временным увлечением… и еще именно она познакомила меня, тогда совсем пацана, с изумительной девушкой по имени Катя. Вот она и стала моей судьбой… не просто женой, нет. Она помогла открыть мой дар.
-Какой дар? - осоловело спросил Дима, начиная сомневаться, что по-прежнему бодрствует. Может, он заснул и видит чудной сон?
-Как это какой дар? - укоризненно покачал головой Радомир и кивком указал на сервированный столик. - Дар мага, если выражаться привычными тебе терминами.
-А… как это связано с вашей… э… любимой?
-Хороший вопрос, - похвалил гость с таким видом, словно они и правда были учеником и учителем. - Вот скажи, сейчас Роман отличается некими особенными способностями?
Дима честно задумался, хотя алкогольный дурман не позволял как следует сосредоточиться на каком бы то ни было предмете.
-Да не сказал бы… - наконец, протянул он без особой уверенности. - Ну, то есть он не умеет ничего такого, это точно… но интуиция у него есть. Я замечал…
Радомир наставительно поднял указательный палец:
-Вот! Таким я и был в юные годы. Развитая интуиция, смекалка… и не встреть я Катю, все так бы и шло. Она стала катализатором. Помогла мне раскрыть свой дар. Ведь чтобы талант реализовался, нужно время, место, обстоятельства…
-Разве? - усомнился парень.
-Еще как! - энергично заверил Радомир. Казалось, он увлекся беседой и забыл, с какой целью пришел сюда. Глаза его горели, на бледных щеках появился намек на румянец… и Дима с ужасом понял, что вполне может поверить, что лет эдак 20 назад сей господин был копией его друга. А собеседник, не догадываясь о мыслях Колпакова, продолжал: - Например, дар писателя не реализуется, если человека не научили писать… как в былые века, живет себе эдакий козопас, грамотой не владеет… а владел бы, может, обнаружил бы страсть к литературе… кто знает?
-Ну… наверное, - осторожно согласился Дима. - И что, любовь - это непременное условие, чтобы человек стал… эээ… магом?
-Нет, просто в моем конкретном случае мне требовался импульс. Влюбившись по-настоящему, я словно прозрел… увидел мир иначе. Словно раньше был слеп и тут - вижу! И постепенно я научился пользоваться своим даром, управлять им. Более того, я стал экстрапсихологом - сам изобрел этот термин.
-И чем занимаются такие психологи?
-Используют в своей практике приемы как психологии, так и магии… я, к слову сказать, написал немало трудов по данному вопросу. У меня отличная репутация! О, в своем времени я был знаменитостью… широко известный в узких кругах, как говорят.
-Ну-ну, - фыркнул Дима, слегка позабавленный. Воображение нарисовало собственного друга, Романа, в лучах славы, а-ля “местная знаменитость”… зрелище было занятым. - И что же вы покинули столь чудесный мир?
Радомир свел брови, на скулах у него заиграли желваки.
-Потому что без Катерины он перестал быть столь чудесным.
-О… простите, - смутился Дима. - Она… ммм… умерла?
-Да, - сурово кивнул Радомир. - И я бы, наверное, смирился, будь это было обыкновенной смертью. Но Катя умерла из-за меня… меня, своей наивной веры в добродетель и еще одного человека… я знаю его под именем Кьяно.
-Странное имечко, - нервно усмехнулся Дима, с тревогой присматриваясь к гостю, который теперь, когда разговор коснулся его личной трагедии, производил еще более пугающее впечатление. Малейшие остатки добродушия слетели с него, как шелуха с луковицы.
-Странное, - холодно согласился он. - Потому я не уверен, что оно настоящее… впрочем, кто знает? У этого Кьяно несколько восточная внешность, так что, возможно, такие имена в его роду нормальные.
-И он… он убил вашу жену? - робко спросил Дима, против воли заинтригованный. Рассказ его увлек, было что-то пронзительное в этой страшной сказке, которая, по уверениям самого рассказчика, и сказкой-то не являлась.