— Триста пятьдесят, — ответила небрежно та, метнув хитрый взгляд на свою сотрудницу.
«Многовато для такой услуги в низкосортной парикмахерской», — подумала журналистка, протянув купюры мастеру.
— А как вы думаете: кто мог убить Милу? — она вновь обратилась с вопросом к коротышке.
— Да кто же это знает? — пожала та плечами, — Даже менты ничего не нашли.
— А может, ее бывший муж? Вдруг ему опять понадобились деньги.
— Илюшка? — женщина сунула в рот палец и стала сосредоточенно грызть ноготь. — Не знаю, — протяжно проговорила она, — но денег и драгоценностей у Милки не было, а эта зачуханная комнатка в коммуналке стоит копейки. Какой резон ему убивать? — в раздумье повторила она и добавила, — Но народ говорит, что его могут посадить… У нас как бывает: настоящего убийцу не найдут, найдут «крайнего»!
— Надежда, а вы не в курсе: он на неё руку поднимал, когда они жили вместе? — на всякий случай спросила Юля.
— В смысле бил? — усмехнулась коротышка.
— Да.
— Нет, никогда! — она замотала головой. — Он интеллигентный парень был. Они, кажись, даже не ругались.
— Так почему же развелись?
— Бабу он другую нашел, — задумчиво проговорила та.
Когда Юля вышла из маршрутного такси и направилась к студии, опять пошел дождь. Она раскрыла зонт и ускорила шаг.
— Девушка, вы куда так спешите? — раздался рядом знакомый голос.
Она оглянулась и увидела своего сотрудника — оператора Виктора Николаева.
— На работу, дяденька! — засмеялась она.
— Какой же я тебе дяденька? Ты забыла, что старше меня почти на два года! — заулыбался он.
— Николаев, а тебе объясняли в детстве, что неприлично говорить женщине о ее возрасте?
— «Я начал жизнь в трущобах городских, и добрых слов я не слыхал. Когда ласкали вы детей своих, я есть просил, я замерзал», — пропел он известную песню и сделал жалобный вид.
— Вот я сегодня видела настоящие городские трущобы, — уже серьезно произнесла журналистка.
— Где же тебя носили твои изящные ножки? — спросил мужчина, подлезая под Юлин зонт и положив свою руку ей на талию.
— В Дзержинском районе!
— Зачем?
Она вздохнула:
— Там молодую женщину убили.
— Опять двадцать пять! Она тебе кто: сестра, подруга или какая другая родственница?
— Никто, — Симонова вошла в, услужливо распахнутую Виктором, дверь на телестудию, — она просто несчастная женщина, у которой осталась пятилетняя дочка.
— А я подумал, что ты начнешь расследовать дело с подменой картины, — задумчиво сказал он.
— Это дело я не потяну, — вздохнула Юля.
— Почему? — Виктор театрально развел руки в разные стороны и с иронией добавил, — в мазках Лепажа ты разбираешься…
— К сожалению, у меня нет связей в Интерполе, — в тон ему ответила Симонова, — пусть органы выясняют это без меня!
— С тобой им было бы легче, — опять пошутил Николаев.
— Гораздо! — усмехнулась журналистка и тут же, строго добавила, — А вот найти убийцу, сделавшего ребенка сиротой, это важно.
Оператор остановился и вполне серьезно спросил:
— Я опять в деле?
— Этим занимается убойный отдел, а я лишь помогаю Андрею, — она сложила зонт в коридоре, — но если ты со мной, буду рада!
— Ты же знаешь, — он улыбнулся, — я с тобой!
После эфира Николаев галантно выставил локоть, предлагая жестом Юлии опереться на него.
— На ступеньках скользко, — предупредил он.
— Погода сегодня хорошая, — втянув в себя ночной воздух, задумчиво проговорила журналистка, когда они вышли с телестудии, — Виктор, чувствуешь: пахнет грибами?
— Это не грибами, а сыростью пахнет, — засмеялся коллега, — если хочешь прогуляться, пожалуйста!
— Хочу! — сразу согласилась она.
Аккуратно обходя неглубокие лужи на тротуаре, они шли по ночному городу, будто заговорщики. И не хотелось думать ни об Андрее, который, скорее всего, уже вернулся со службы, ни о жене Виктора, возможно, ожидающей мужа. Только ночь, неоновые вывески, желтый свет уличных фонарей, редкие машины и влюбленная парочка, идущая под руку. Как по мановению волшебной палочки исчезла, испарилась куда-то дневная суета. Таинственный сумрак, будто черным сверкающим плащом накрыл город, и он безропотно притих, повинуясь фантастическим чарам феи ночи.
— У нас с тобой завтра съемка, выезд в десять.
— Знаю, — журналистка устало улыбнулась, — а как ты думаешь, в картинной галерее, действительно, висит подделка?
— Не знаю.