Так блевал и тащил его… Блевал и тащил, сперва через трубы, потом вниз по склону, к канализационной трубе, через густые камыши. Вот туда его, в вонючую зелёную жижу и скинул этот триппер. Сам тоже увозюкался и кровью, и блевотиной, и тиной, и канализационной жижей. Потом долго отмывался на Иртыше, не замечая холодной воды, и все равно пришел домой как из помойки. Кроссовки и джинсы угробил, их выкинуть пришлось…
Вот так вот, братан, из одного ублюдка, спортсмена и девочки получился труп, душегуб и шлюха.
— Круто… — Боб помолчал, потом спросил: — А предки что? Вопросов тогда не задавали?
— Неа. Завод, на котором отец тогда работал, разорился, и старик мой стал безработным и круто забухал. Мать плакала на кухне, сказала только на мой внешний вид «весь в папашу»… в общем, на меня не обратили никакого внимания.
Веришь, Борян, пол ночи я трясся как в лихорадке. Даже температура поднялась. Мерещилось мне, что вот прямо сейчас в дверь постучат, и милиционер с суровым и честным лицом Василия Ланового скажет «пройдемте». И этак презрительно отвернется, как от человека, не оправдавшего ни надежд, ни честного имени советского гражданина и комсомольца. Как заплачет мать, а протрезвевший отец окажет «сын, я от тебя такого, — и ещё эдак поведет рукой, — не ожидал». И отвернется. И как в спину будут охать и судачить соседи.
Но ничего не случилось. Даже Суренчика, кажется, никто не искал. Даже его родители. Я как-то видел у ларька, принадлежащего его папику, его мамашу. Большая толстая усатая армянка, вполне бодрая и при макияже. Ну совсем не похожая на убитую горем. Видимо, ублюдок достал даже его вполне нормальных родителей, так что Сурен был быстро забыт. Вышел из дома и не вернулся. Да и земля ему стекловатой, точнее, Иртыш. А я ещё месяц потрясся да просыпался в холодном поту, а потом как отрезало. Успокоился почти. Я пошел в выпускной класс, вернулся к тренировкам, ну и никогда до сего дня не заходил в воспоминаниях слишком далеко.
На этом вечер воспоминаний закончился. Боб пораженно молчал и думал о чем то своём, а я по пьяной дури дохлебал водку, выгнал с топчана Боряна и упал спать.
***
Как и предсказывал великий шаман Боб, проснулся я рано и под его едкие замечания о застарелом нелеченом алкоголизме то кряхтел, то ходил, то хлебал чай. Другу это надоело, и он согнал меня с топчана, отвернулся к стенке и уснул, а я сидел у буржуйки и наблюдал за игрой света и тени в приоткрытой дверце. Состояние было не то чтобы сильно похмельное, но слегка мутное, и вроде спать охота, но и не спится. Чтобы отогнать послеалкогольную депрессуху, решил заняться делом. Как рассветет, надо бы почистить поддувало в буржуйке. А то из него зола уже сыплется, и дрова плохо горят. Кстати да, и дров надо бы нарубить. Думаю, до завтра пары сосенок хватит, а завтра уже с утра выдвигаться надо. Бобу вроде уже существенно лучше, температуры нет, а уж посидеть на сиденье пассажира он всяко сможет. Короче, пора двигаться дальше. На том и порешим.
Потом включил фонарик, офлайн-навигатор, и начал изучать карту, разложив ее на тумбочке. Карандашом наметил опасные участки — крупные поселки по пути следования и мосты. Хотел было отметить участки, где лес близко подходит к дороге, но плюнул — мы вроде не в степях, у нас тут дороги без близкого леса реже встречаются. Нет, южнее Иртышска как раз таки степи, и по левому берегу много открытых участков. А вот тут, на правом берегу, я и места хуже знал, и лес здесь почему-то гуще и больше. Единственное, что смог сделать, так это пометить повороты на просёлки перед мостами в сторону Иртыша. Но через некоторое время я начал путаться даже в собственных пометках, а информативности в карте было немного. Да и топлива столько не было, чтобы как туристам сильно уж выписывать петли по заснеженным дорогам. Так что через час медитации над картой я психанул и перестал изображать из себя стратега Суворова, плюнул и пошел отлить.
Ещё через час, когда окошко под потолком засветилось лучами рассветного солнца, я вычистил таки золу из буржуйки, подкинул дров и поставил полный чайник. Скоро Боб проснется, а я весь чай уже выхлебал.
***
— Кхе-кхе… — от голоса, неожиданно раздавшегося сзади, я аж подпрыгнул. Сердце тоже подпрыгнуло куда-то в горло, дзинькнула и завибрировала ножовка, приклад с деревянным стуком ударился о ствол спиленной мною сосны, когда я развернулся, а ствол СВДухи двинул меня в ухо.
— Здравствуйте, уважаемый.
Метрах в пяти от меня стоял щуплый казах лет… а хрен его знает, с этими азиатами, сколько ему лет. От сорока до шестидесяти. В старом изорваном малахае, весь в каких-то бурых пятнах, валенках и широких штанах. Шапку-ушанку он держал в руках, и в волосах с проседью явно были видны следы засохшей крови. И ещё он был с синей рожей. Проще говоря, на этой самой роже живого места нет. Гражданина явно недавно где-то очень даже всерьёз отмудохали. Да так, что на этом самом лице разгладились все морщины, а узкие глаза почти исчезли.