Каждый раз, вспоминая о нем, понимаю насколько все это не мое, что ничего бы у нас не вышло, что слез могло бы быть значительно больше, как и последствий. Я слишком обычная, простая, прилетела на его огонь – огромный факел из смеси творчества и свободы – чтобы лишь слегка коснуться и опалить крылья. Пусть и не бабочка, а лишь невзрачный мотылек, те ожоги так и не прошли бесследно и все еще порой побаливают, добавляя ностальгии по юности оттенок романтики. Теперь, как опытная женщина, я понимаю, что могла получить желаемое, лишь слегка подтолкнув, намекнув, дав понять, что осознаю и согласна, что все это без обязательств. И как опытная же женщина принимаю, что и не нужно все это было – пустое, слишком мало для меня, кратковременная сказка с тем же концом. В конце концов, мы были слишком разными - я так и не стала общительной, мне тяжело быть на виду, и вполне комфортно в моем маленьком мирке из самых близких, где уютно, понятно и однозначно. Более того, окончательно порвав с прошлым, неожиданно выяснила, что взрослые мужчины меня вовсе не привлекают. А еще люблю определенность и стабильность, когда не надо ломать голову над вопросами – кто мы друг другу или почему он не? Эмоциональные качели, заламывание рук, ссоры на почве ревности, слежка за объектом страсти – не мое, никогда не было и, надеюсь, не станет в кризисе среднего возраста.
Иногда промозглыми осенними вечерами бывает очень тоскливо. Воспоминания накатывают и не отпускают. В них лето, солнце, шелест ветра в молодой листве и Глеб на траве передо мной – такой желанный, притягательный и безумно красивый. Порой мне снятся унылые черно-белые сны, в которых только он и его песни, как привет из прошлого, только он и его скорость, как ответ моей тихой спокойной жизни, только он и мои спазмы внизу живота, как плач по невысказанной страсти. После таких ночей я сама не своя, и ничто не может унять эту печаль - хочется тайком выкурить невкусную сигарету, хлебнуть дешевого пива прямо из горлышка, включить тяжелый металл с таким знакомым хриплым вокалом и вспоминать. О том лете несбывшихся желаний, о безумной скорости, его светлых волосах, пахнущих солнцем. О поцелуях с привкусом безумия, неразберихе в мыслях, душащей ревности, которой больше никогда не было в моей жизни – и еще о сотне вещей, пережитых и прочувствованных в столь короткий промежуток времени. Да, я знаю, что все это было не мое и не для меня. А еще теперь я знаю, что хорошие девочки умирают от скуки. Поэтому вместе с воспоминаниями приходят и слезы. Эту печаль по несбывшемуся мне не оплакать никогда. Это как недосмотренный фильм, потерянная книга, отсутствующий сигнал сотовой вышки. Это слезы по свободе и собственной трусости, по невзаимной первой любви, по острым ощущениям, которые не для меня, и по тем дням, когда мы были молодыми.
В каморке, что за актовым залом,
Репетировал школьный ансамбль.
Вокально-инструментальный,
Под названием "Молодость".
С.Чиграков