Иги отложил наше чаепитие на неопределенный срок. Я не обижаюсь – работка у него не сахар (и это не преподавание). Да и чайник так и не купила. И чашек нет… Отвратительная из меня хозяйка. Надо обязательно выбраться в город. Как-нибудь…
Как же я люблю осень. За ласковое солнце, согревающее своим перерождающимся пламенем. За тихий шелест дождя и прелый аромат опавших листьев. За мягкость света и темноту ночи. А еще за буйство зрелых красок. Фестиваль огня еще не затронул крон деревьев. Лишь редкие торопыги обзавелись желтыми листьями-лучиками.
Мягкий ветерок принес легкую паутинку, скользнувшую по моей щеке. Бабушка рассказывала, что так маленькие паучки путешествуют в поисках нового дома. И еще это означало хорошую погоду в ближайшую декаду.
«Федор?» - люблю я приставать к Хранителю. Уверена большинство воспринимает его как что-то ненастоящее, искусственно созданное, не живое. И лишь не многие знают или догадываются, что он кем-то был в прошлом. Что этот кто-то дышал, любил, страдал… и продолжает страдать. Не знаю за что он обрек себя на это псевдососуществование.
«Да, мисс Агри», - мне кажется он меня ждал.
«Ты скучаешь по ветру?»
«Да, мисс Агри.»
«А есть кто-то за кем ты скучаешь?» - знаю, это бестактный вопрос.
Я не жду ответ. Лишь пытаюсь его расшевелить. Пусть и не очень красивым способом. Пусть ему больно. Но нельзя что бы Хранитель забыл, как чувствовать, перестал быть душой академии. Нельзя что бы он стал бездушным приложением.
«… Да, Эмма,» - мне ведь не показалось, это его тихий шепот. - «Есть».
Не показалось.
«Ты можешь рассказать мне про островитянина?», - перевожу разговор в другое русло. В нужное мне.
«Могу. Но стоит ли?» - ох уж этот мудрец Франко.
«А про Логана?» - отнести почту меня больше не просили. Проведать соседа без повода – смелости маловато. И что я скажу? Ни одной идеи.
«Ты этого хочешь?» - заставляет меня задуматься Хранитель.
«Не знаю,» - на самом деле не знаю. Хотя, конечно, Федор прав. Не хорошо расспрашивать за спиной.
«Спроси его сама», - он знает о чем я думаю раньше, чем я об этом подумаю.
«Я боюсь.»
«Чего?» - хороший вопрос.
«Не знаю… Я глупая Федор?»
«Да, очень мисс Агри,» - сама вежливость блин.
«А ты зануда Федор,» - не могу не поддеть его.
«Точно, мисс Агри,» - Хранитель смеется? Или мне показалось, что интонация его голоса в моей голове изменилась.
«Что он делает?» - точно не скажет и сошлется на протокол.
«Читает мисс Агри,» — вот это неожиданно.
«Оу!. А как же конфиденциальность личной жизни?»
«Я пошел на сговор со своей совестью, теперь вы моя должница.»
«Коварный какой,» - пожурила его.
«Точно, мисс Агри,» - соглашается Хранитель.
«Эй Федор, хочешь в качестве платы немного лирики?»
«Хочу»
«Тогда это для тебя:
В звенящей тишине небес,
Под куполом искрящих звезд
Шептал листовою темный лес
И отмерял луны прирост.
Манил прохладой в летний день,
Зимой снегами заметал,
И наблюдал как лес всё рос,
И его листья целовал.
Весной страдал и тучи рвал.
Метался - в чувствах поглощен.
Потом с грозою он рыдал,