Вдыхаю её аромат, окончательно взрывая рецепторы.
Кружится голова. Я пьян, но не из-за алкоголя. Из-за Неё.
— Ты так приятно и вкусно пахнешь…
Не удержавшись, оставляю поцелуй на тонкой шее. А затем ещё один. И ещё. Потому что она сама подставляет её, выгибаясь навстречу.
— Даже не представляешь, как сильно я тебя хочу, — севшим голосом в самое ухо.
Забираюсь под футболку.
Плоский живот подрагивает. Глажу его и чувствую, как сбивается её дыхание.
— Тата…
Молчит.
Наглею.
Веду ладонью выше. Накрываю полушарие обнажённой груди и оба подвисаем на мгновение от ощущений.
Твою мать.
Представляю, как это выглядит и совсем отлетаю.
— Марсель…
Уровень моего возбуждения зашкаливает. С каждой секундой становится всё труднее бороться с похотью.
Мне нужно хотя бы что-то. Не могу обуздать природу.
— Хочу потрогать тебя там, — лизнув, зажимаю мочку уха губами и уверенно веду ладонь вниз. — Ты ведь тоже хочешь, чтобы я это сделал?
Испугаться не успевает.
Вздрагивает всем телом, когда касаюсь пальцами внизу и рвано выдыхает, едва начинаю выписывать ими незатейливые круги.
— Я просто немного поласкаю тебя. Не нервничай, — снова целую в шею так, как ей нравится. Нежно-грубо. Грубо-нежно.
— Марсель…
Прикусываю, в какой-то момент одурев от страсти и, услышав тихий будоражащий стон в ответ, совсем борзею, отодвигая полоску трусов в сторону.
— Не… М-м-м…
В унисон.
Блядь-блядь-блядь.
Ругаюсь то ли вслух, то ли про себя.
Окаменевший от возбуждения друг болезненно дёргается в трусах, реактивно реагируя на происходящее.
— Ты такая мокрая…
— Прости, — смущается и сжимает ноги.
Чего? Прости?
— Нет, нет. Это офигенно. Тебе нечего стыдиться. Так и должно быть, — спешу погасить зародившуюся панику.
Разворачиваю лицо к себе. Жарко целую в губы, продолжая при этом исступлённо её ласкать.
Когда перестаёт отвечать на поцелуи, отпускаю, позволяя лечь на подушку.
— М-м-м…
Растирая влагу пальцами, слушаю самые потрясающие звуки на свете, непроизвольно срывающиеся с её губ.
Дышит часто-часто. Левой рукой зарывается в мои волосы.
Дьявол! Как же хочу оказаться в ней! Как хочу!
— Марсель… — снова повторяет моё имя.
Выгибается.
Задохнувшись, издаёт тихий протяжный стон и, замерев на доли секунды, дрожа, впервые чувственно кончает в моих руках.
Я от этой картинки едва сам не финиширую в трусы.
Грудак ходит ходуном. Пульс шумит в ушах. Сердце оголтело тарабанит о рёбра, намереваясь вырваться.
Минуты утекают.
Молчим.
Дышим вразнобой.
Так и лежим в позе ложки.
На контрасте. Она — расслабленная, в разрядке. И я — взвинченно-возбуждённый до предела.
Неудовлетворённый, измученный голодом, но, сука, счастливый. Счастливый просто оттого, что ей хорошо…
Глава 41
Тата
Сдвигаю левую стойку сантиметров на тридцать. Отхожу чуть назад и прикидываю, хорошо ли смотрится.
Крайние шары плавно покачиваются из-за моих манипуляций, приводя в движение десятки остальных, обитающих под потолком.
Да. Пожалуй, оставим так.
— Поль, как думаешь, красиво?
— Очень, — утвердительно кивает подруга. — Чёрный с золотым — это шедевр. Стильненько.
Телефон, лежащий на столе, начинает вибрировать.
— Алло, Паш, — отвечаю шёпотом. — Поняла.
— Приехали?
— Да. Иди постой на стрёме, Поль, — сбрасываю вызов.
— Что делать, если он проснётся?
— Просто не пускай его сюда.
— Ну хорошо.
Ныряю в коридор. Задача — тихонько выпорхнуть из квартиры и встретить гостей.
Теперь моя очередь организовывать Кучерявому сюрпризы.
— Доброе утро!
Первыми из лифта выходят Абрамовы.
— Привет! — здоровается со мной София. — Смотри, какого медведя я буду дарить, — разворачиваясь, демонстрирует огромного мишку, фактически с неё ростом.
— Рокер?
— Ага.
Очки. Кожаная куртка, бандана. Всё как надо.
— Прикольный.
— Здравствуй, Тата, — Дарина Александровна обнимает меня и, улыбаясь, кивает на дверь. — Спит?
— Да.
— Успели значит. Держи. Здесь капкейки и заварные пирожные, — отдаёт мне бумажный пакет. — Торт у Яна. Мы его чуть не потеряли, Боже! Таксист решил, что он Шумахер. Едва в аварию не попали, представляешь?
— Да вы что!
— Ты же помнишь, как мы вчера пол дня этот торт делали, — присоединяется к разговору Мила. — Клянусь своими связками, я бы не пережила, если бы с ним что-то случилось.
— Правильно, похер, что чуть главу семьи не потеряли, — саркастично выдаёт Ян Игоревич. — Главное торт!
— Не придирайся к словам! — смеясь, отмахивается жена.
— Дайте уже пройти, Абрамовы, — недовольно ворчит самый старший из них. — Привет, моя грузинская красавица!
— Здравствуйте, Игорь Владимирович.
Всё ещё испытываю некоторую неловкость в те моменты, когда он крепко стискивает меня своими ручищами и по-свойски прижимает к себе, прямо как родную.
— Ну чё, не ударил в грязь лицом наш Кучерявый? — берёт меня за запястье и его взгляд задерживается на кольце.
— Нет. Он молодец.
— Мои гены, — подмечает горделиво.
— Мы с мамой обрыдались, пока смотрели видосы, — качает головой Мила. — Брат у меня ещё тот романтик! Песня. Вертолёт, яхта. Эх… Вот это я понимаю, предложение, — мечтательно вздыхает.
Песня?
— Тоже замуж хочешь, что ль? — фыркает София.
— Конечно хочу. Любая девочка об этом грезит.
— Не любая, — кривится младшая. — Лично я лучше умру старой девой. На фиг нужен этот муж? Уж лучше кошками обзавестись.
— Сонь, ты чё ненормальная? А как же свадебное платье?
— Сама ты ненормальная, из-за платья замуж выходить.
— Считаешь, нет достойных претендентов на твою руку?
— Естественно их нет!
— Ну и самомнение!
— Я реалистка.
— Ты дурочка.
— Сама дура. Кругом не пойми кто. ГП не в счёт. Разве что среди них есть достойные претенденты.
— Это кто же?
Спор не успевает разгореться. Потому что на нашем этаже останавливается лифт, из которого появляются ребята.
— О, а вот и претенденты, — хмыкает Ян Игоревич.
— Всем доброе утро! — бодро приветствует собравшихся Чиж.
— В пол девятого оно добрым не бывает, — сонно цедит Ромасенко.
— Привет. Привёз. Держи. Осторожно.
— Спасибо, Паш! — аккуратно забираю свой подарок.
— Ну чего мы? Идём? Раз все в сборе.
— Да.
— Только тихо.
Дружной толпой перемещаемся в квартиру.
Людей много поэтому, разумеется, не обходится без мелких эксцессов. Чиж задевает спиной ложку. Та падает на пол. Игорь Владимирович спотыкается о тапочки и выдаёт нам порцию брани. Рокки, прибежавший на грохот, начинает прыгать на медведя, очевидно, приняв его за своего собрата.
— Полин…
— Он в душе. Туда пришлось пустить ввиду физиологических потребностей.
— Ладно. Давайте все на кухню.
Спешим с Дариной Александровной туда первыми. Хватаю с холодильника свечи.
— Ой, как клёво! — Мила задирает голову. — Сколько шаров! Ты когда успела?
— Рано утром курьер привёз.
Родители Марселя как-то странно переглядываются.
— Что-то не так? — уточняю, нахмурившись.
— Всё так. Просто вспомнила, как вот также поздравляла Яна в школе. Шарики ему привезла, подарок. Тащила их с другого конца Москвы. А он меня выгнал. Даже на порог не пустил.
— Чё? Пап, ты совсем ку-ку? — перестаёт улыбаться Мила.
— Во-первых, у меня дома была компания парней. Во-вторых, я хотел её спасти.
— Спасти?
— Тогда у вашей матери ещё был шанс не связываться со мной, — Ян Игоревич смотрит на жену и ласково стирает с её щеки слезу.