— Привет. Как дела? — зря он это сказал.
— Иди в жопу, — а мне пора удаляться из группы.
Понимая, какую глупость сморозила, я захихикала, как идиотка.
— Да я давно там, — Крис так глупо улыбался, прямо как я, наверно, — Отлично выглядишь.
— Ты тоже — ничего, — я потянулась к бокалу, отхлебнула.
Крис, глядя на меня, приложился к бутылке с пивом.
— Ну, вот и компания для выпивки, а то я тут скучаю.
— А ты где сейчас? — я зацепилась за слово «тут», стараясь поддерживать беседу. Но могла бы и молча смотреть на него. Эстетическое удовольствие еще никто не отменял. А беседа протекала так, словно мы регулярно созванивались и близко друг друга знали.
— В Лондоне. У родителей. Отдыхаю, — отвечал Мэйсон.
— Рада за тебя.
— Не злишься?
— Нет, — как на него злиться? Особенно, когда он закидывает в рот соленые крендельки и хрустит мне в колонки.
— Как там Москва? — спросил он, прожевав.
— Стоит родимая, не качается, — меня стали терзать смутные сомнения и надежды, — А что?
— Догадайся.
— Нет, уж скажи. Я никогда не угадываю, — неужели сейчас в гости напросится? То ни капли, то, как из ведра.
— Да, я зомби. Охота отведать русской плоти, — он скорчил умильно-зверскую рожу, — Ну, давай, приглашай меня, а то нагряну без звонка и съем.
— Подавишься. И я уже приглашала.
— Тогда ничего не планируй на вик-энд. Адрес, телефон. Гони.
— Крис, ты серьезно, что ли? — одно дело трепаться о воображаемой встрече и совсем другое освобождать ближайшие выходные.
— Я серьезен, как никогда. Адрес, Софи, адрес.
Я в недоумении отписала ему улицу, дом, станцию метро на всякий случай и мобильный. Психушка. У меня, наверно, шок. Это же Мэйсон мне звонит, и он же ко мне приедет. Такие странные ощущения. Вдруг вспомнилось, как я ждала встречи с Кириллом… сто лет назад.
Как-то подозрительно схожи эмоции. Волнения минимум, сладкое предвкушение зашкаливает. Вопреки всем своим привычкам, закурила прямо у компа. Нервы.
— Тебя встретить?
— Нет, у меня есть знакомые, оформят неофициальный визит и доставят до порога. Ты только дома будь.
— Буду, Кристофер, буду.
Мы проболтали полночи. А оставшуюся половину я лежала в кровати с закрытыми глазами. Не спала и улыбалась.
Глава 4. Шагая по Москве
Не приехал. Ну, конечно.
Натрепал с три короба. Брехло.
Удел провинциалов — питать иллюзии. Я погрязла в них с головой.
Я ждала его, периодически окунаясь в беспокойный сон. Вскакивала каждый час. Мне снился то звонок в дверь, то пиликанье мобильного. Но это была лишь фантазия воспаленного воображения. В пять утра я разрешила себе прекратить надеяться.
Лучший способ отвлечься — пробежка. Музыка погромче, мерзкая морозь в лицо. И не реветь.
Звонок.
Только один человек звонит мне такую рань.
Не хочу разговаривать.
Я скидывала три раза. На четвертый решила принять и щелкнула гарнитурой. Выдохнула:
— Да, Кир.
Пожалуйста, только не спрашивай, что с моим голосом.
— Софи?
Господи святый!
— Крис? Ты приехал?
— Представь себе. И где тебя носит? Я загораю по указанному адресу — он был зол и нетерпелив, — И что еще за Кир? Русское приветствие?
— Я буду минут через пятнадцать.
— Ты издеваешься? Обещала дома быть.
— А ты обещал, быть в полночь. Или мне до смерти нужно ждать у окна? — не ты один умеешь злиться, Мэйсон.
Не дождавшись его ответа, я сбросила звонок. Пусть подождет. Полезно. Я всю ночь мучилась, а ему какие-то четверть часа невтерпеж. По дороге все-таки гнев сменился идиотской радостью, и я даже завернула за кофе.
Крис сидел на скамейке у моего подъезда. Курил, опустив голову.
Я бы наверно подошла к нему подскакивая, но стаканы с кофе не позволяли такой прыти. Захотелось запрыгнуть ему на колени, крепко обнять, расцеловать это хмурое красивое лицо, затянуться от его сигареты, обнюхать его одежду. В конце концов, наверно я бы помочилась Крису на ногу от счастья, поэтому решила блокировать даже самые невинные проявления радости.
— Ваш кофе, мистер Мэйсон. Добро пожаловать в Москву.
Он встал, затушил сигарету, забрал у меня стакан.
Молча.
Злится.
На здоровье.
Я кивнула на дверь, приглашая следовать за мной. Он топал следом. Только внутри прорвало.