Киваю охраннику, проходя в калитку, и направляюсь прямиком к нужному подъезду. Набираю номер квартиры на домофоне и смотрю прямо в камеру, подвешенную под потолком. Сразу раздается противный писк, возвещающий об открытии двери, которую я тут же дергаю. Глазам предстает ухоженный подъезд, разрисованный тематикой фэнтези.
Лифт приходит быстро – и вот я уже на последнем этаже. Тимур, вальяжно привалившись к стене в своем зеленом халате, дружелюбно смотрит на меня.
- Привет, Тимка, – кидаюсь я обнять парня. В конце концов, сколько мы дружим?.. Около десяти лет – не меньше.
- Привет, чувак. Принес? – как маленький ребенок интересуется он.
Качаю отрицательно головой.
- Но все будет у тебя в понедельник, торжественно клянусь! – поднимаю руки я в честь примирения.
- Окей, без проблем, –улыбается Тим. – СВЕТКА, ИДИ СЮДА! – орет он в направлении своей двери.
Я жмурюсь от такого крика, потому что даже уши закладывает, и с укором смотрю на ухмыляющегося парня. Через секунду за дверью слышатся шорохи и скрипы, затем дверь открывается, и я вижу красивую девушку лет двадцати, то есть старше меня и Тима. Темные волосы волнами ниспадают по маленьким плечам, а большой бюст прикрывает Тимуркина рубашка.
- Я – Ваня, очень приятно, – спешу представиться я.
- Света, – получаю в ответ кивок. Девушка оценивающе оглядывает меня с головы до ног и, видимо, остается без интереса. Ну да, мы с Тимом-то абсолютно разные! У меня – светлые волосы, мутно-зеленые глаза, спортивное телосложение… А он – с темными удлиненными волосами и настолько худой, что выпирают кости.
- Ладно, Вань, держи, – протягивает парень связку блестящих ключей. – Ты, как обычно, через часа три занеси, хорошо?
Благодарно киваю парню, проходя к противоположной от лифта двери на чердак. Она всегда открыта, а вот дальше будут две перегородки и железная дверь, так что без ключей попасть на крышу почти нереально – если не взламывать все это, конечно…
Выхожу на закрытую лестничную площадку, и дверь за мной зловеще захлопывается. Здесь царит полумрак, а маленькое окошко под потолком едва ли освещает танцующие в воздухе пылинки. Решительно поднимаюсь по лестнице на один ярус. Каждый мой шаг при этом отдается гулким эхом от стен, а ключи тихонько позвякивают в руке, создавая достаточно устрашающий эффект. А вот и заветная дверь. Нахожу в связке подходящий ключ и быстро поворачиваю его в замочной скважине. Дверь со скрипом открывается, демонстрируя мне прекрасный вид. Выхожу на серую поверхность крыши и, раскинув руки в стороны, вдыхаю полной грудью. Сильный ветер пробирает насквозь, но это настолько приятно – смотреть вниз, на точки людей и машин, на этот большой мир, который на секунду кажется маленьким. Но тут мой взгляд цепляется за что-то яркое. Быстро поворачиваю голову и вижу человека – парня, если точнее. Он стоит на парапете, так же, как и я, раскинув руки в стороны. Причем даже идиоту ясно, что он собирается прыгать… Он одет в белую футболку и ярко-синие зауженные джинсы. Волосы ярко-синего цвета стоят почти дыбом из-за ветра. Я, не задумываясь, бегу к парню.
- Стой! – мой крик теряется где-то в вышине, становясь не таким громким, как я бы хотел.
Паренек медленно поворачивает голову ко мне. Миловидные черты лица и темные глаза, примерно такого же цвета, как и у меня. А на его лице – улыбка.
- Сойди с парапета! – наконец, добежав до парапета, хватаю его за запястье, вследствие чего он падает прямо на меня, свалив на землю.
- Что нужно? – шипит он сквозь зубы, слезая с меня.
- Ты идиот? – ору я на него.
- Нет…Просто… - вдруг сдается он. - В жизни наступила черная полоса. Приехал в свой родной город, то есть в Москву, лечь на плановую операцию по удалению гланд. Приехал больше месяца назад. В день моего приезда у меня заболела горячо любимая бабушка, а через две недели умерла. Мой парень не приехал на похороны и сказал, что все это – мои проблемы, и я должен сам из них выпутываться. Потом была операция… Неделя без голоса, два дня дома – и меня снова забирают на скорой в больницу…камень в почке. Боль просто нереальная. Спустя еще неделю иду в институт на сессию, ГОСы я уже пропустил, а по неуплате за этот семестр и так как был просто не в состоянии прийти на пары месяц назад, меня уже отчислили… Звоню парню, а он мне рассказывает, что я сука и он меня не хочет больше видеть. Все аргументировано… Я не хочу жить.
Он роняет голову на руки, и я слышу болезненный стон. Вау…
- Стой. Институт? Ты уже студент? – удивленно спрашиваю я.
Он поднимает на меня уже покрасневшие глаза. Сам он бледный, как смерть. То ли от холода, то ли по жизни.
- И это – все, что ты хочешь спросить? Про институт? А про то, что я – гей? Не бойся, истери, я привык к гомофобии, – грустно ухмыляется он.
- Ты чего?.. Успокойся… - я нерешительно тяну к нему руку и легонько глажу по синим волосам. – Как тебя зовут?
- Костя, – тихо всхлипывает парень.
- А я – Ваня, – выдыхаю я, продолжая гладить его по голове.
Получается, я только что спас жизнь человеку…
Я хочу арт Кости. Пожа-а-а-алуйста! :3 Лучи добра! *_*
Часть 2
- Почему ты мне все это рассказал? – задумчиво спрашиваю я, глядя на синюю макушку.
- А ты ведь, так или иначе, уйдешь. А я, так или иначе, прыгну. Так какие проблемы? Меня, может быть, покажут в новостях, а ты увидишь это, наравне с теми, кто причинил мне боль, будешь винить себя… Это же так прекрасно – знать, что кто-то будет винить себя в твоей смерти. Да и тем более… Скажи, зачем ты меня остановил, а? Просто из моральных принципов, просто из-за того, что потом себя же и будешь винить? Но если бы ты увидел меня же на улице со шприцом в руках, ты бы просто прошел мимо, верно? Так зачем все усложнять?.. Я рассказал тебе все, ты узнал то, что хотел. Я в очередной раз уверился в своей ничтожности. Идти-то мне некуда, а ты, рано или поздно, уйдешь. Так что все это – всего лишь жалкий эпизод, на котором я не буду задерживаться, – тихо начал рассуждать он, подняв на меня зеленые глаза.