– А что учительница? Поговорили и хватит.
– Да, согласилась я, а про себя подумала, вернее, твердо решила думать, что ведь и правда, просто переписка. Ну да, любовная. Ну да, несколько месяцев. И что с того? Но так думать мне удавалось плохо. Я так долго переписывалась с учительницей, что мне казалось, я понимаю ее как никто другой. Понимаю, что ей одиноко, и что вполне естественно в этом одиночестве полюбить человека, который проявил к тебе внимание. Пусть только по переписке.
Вскоре начался период контрольных, экзаменов, и мы почти забыли с подругой о нашей заварушке с любовной перепиской. Казалось, все это было очень давно, хоть и весело. И вот однажды я как обычно прихожу в школу, встречаю свою одноклассницу, на которой лица нет.
– Что-то случилось? – спрашиваю я, готовясь выслушать очередную историю о том, что жизнь боль и все в таком духе.
– Учительница по литературе… Моя тетя…
– Что? Ты ей всё рассказала? Она знает, что это мы писали ей?
– Нет. Не знает. Лучше бы знала. Она умерла, – говорит подруга. – Вчера она наглоталась таблеток, скорая не откачала.
– Доктор, мне продолжать? – голос пациентки прерывает мои воспоминания.
– Да, Диана, конечно. Мы с вами справимся.