- И что же ты сделаешь? Ну, говори, что? Ты, Кривой, недаром своего глаза лишился. За мудрость великую отдал, верно? Ну, зато и честь тебе, и хвала. Всегда был самый умный из нас. А я самый глупый, верно? Они все как говорят: «Сила есть — ума не надо». Со мной даже Перевертыш не спорил, просто старался убраться подальше, когда я свою Гром-кувалду вытаскивал. А ты даже свой глаз отдал, лишь бы знать больше. Толку, правда, от этого… вот и мы и сошлись, самый умный и самый глупый. Тебя-то ведь на понт не возьмешь. Ну, так я хочу послушать, что ты себе думаешь обо всем этом!
- Тебе что, прямо так план действий и расписать?
— Да, мне все надо расписать. Я же глупый, дурак дураком, сын Урд, Земли-матушки, в мозгах камни да песок!
— Прекрати! — прикрикнул я. — Не позорь собственную мать, идиот! Нет у меня никакого плана! Я просто знаю, что не дамся им за так!
- И что ты против них, с голыми руками? — заорал Громила. Тут, на счастье, Рози подошла. Убрала пустые стаканы, полные поставила и попросила Громилу, чтобы он не орал. Громила ее снова облапил и тоже попросил:
- Посиди с нами, а? Ну хоть немного.
- Не могу, работа, — отвечает Рози.
- Когда наша свадьба? — спрашивает Громила.
- В воскресенье моя свадьба, только не с тобой, а с Лу Харбисоном.
— Тьфу ты, опять опоздал, — сказал Громила. Расстроился по-настоящему. Рози мазнула его полотенцем шутя, а он на это выдал что-то в духе «Меня девушки не любят», уронил руки на стол и заснул. Пришлось волочь его домой на себе. Тяжеленький он, Громила, висит на мне мешок мешком, а я с пыхтеньем тащу его. Приволок его домой, пьяного, уложил спать, а самому не спится — как назло. Пива выпил, как обычно, четыре пинты с лишним, а трезвяк трезвяком. Сижу, думаю, вспоминаю. Две с лишним тыщи лет на грешной матушке-Земле отгрохать — не шутка ведь. Всякого повидал. Знаю, что Час Богов все равно когда-нибудь да наступит, вроде привыкнуть пора к этой мысли, а мурашки по коже все ж бегают. Устал я. И так к человеческой шкуре привык, что чуть не сам человеком заделался, бояться стал разных разностей, как смертный какой-нибудь. Громиле вон легче — напьется и сам себя не помнит, хоть и бог, а мне что? Второй глаз отдать, чтобы вообще не видеть, что кругом творится? Телефон меня от этих мыслей избавил. Затрезвонил, как сумасшедший, я на Громилу оглянулся — тот дышит ровно, как дите. Ну, я снял трубку:
- Алло, — говорю.
- Алло, — женский голос. — Это квартира Торстена Блумквиста?
- Да.
- Извините, мне нужен сам Торстен, позовите его пожалуйста.
А я молчу, как дурак. Голос перехватило, потому что я женщину узнал. Жена моя бывшая, которую я лет четыреста не видел.
- Алло, алло, вы меня слышите?
— Это ты, Фрида? — спрашиваю, а у самого губы трясутся. А она тоже растерялась и молчит. — Извините, — говорю, — у вас голос такой, вы на одну мою знакомую похожи, может, обознался. А Гро… Торстен, то есть, спит сейчас.
Она опять молчит. И я молчу. Ну прямо как два дурака. Я уже понял, что не обознался, что это правда она, но спросить снова боюсь до коликов.
- Это кто? — спрашивает она, и голос у нее немного дрожит, значит, тоже волнуется.
- Это я, Фрида, — говорю, — я, Хантер. Твой бывший муж.
— Хантер, — говорит она, — Хантер… о Господи! Хантер! Не может быть! Почему бывший? И что ты там делаешь?
- Да мы…мы тут, с Громилой, то есть с Торстеном, пиво пьем, в общем, — говорю. Ну, дальше ерунда всякая пошла, мы оба расчувствовались, я сказал, что на нее ни капли не сержусь, она сказала, что очень хочет повидаться, я заорал, чтобы она немедленно приезжала, она грустно ответила, что немедленно не получится, потому что ей лететь аж из Сассен-Фолкса.
- Приезжай завтра. Тут уже выходные вовсю, мы с Громилой никуда не собираемся.
- Хорошо, — у нее голос все тот же, с хрипловатой бархатцей.
С ума можно сойти! Она завтра приедет сюда! Я положил трубку и нервно оглянулся. Громила все так же мерно дышал. Я не стал его будить, достал из шкафчика на кухне бутылку с виски, хлебнул немного. Полегчало. Я от нее всегда с ума схожу, от одного ее голоса коленки подгибаются, это ведь она меня тогда кинула, подло, нечестно, сбежала с каким-то пройдохой в чистеньком камзольчике. Ей, видите ли, надоели воспоминания двухтысячелетней давности, которые ей приходилось со мной делить. Ей, видите ли, захотелось любви смертного, который не подозревает, кто она такая. Бог на пенсии ей больше не нужен, понимаете? В общем, ладно. Я хлебнул еще виски и перестал сердиться. Главное, она все та же. Голос, по крайней мере. Я до утра сидел, смотрел в бутылку. Допил почти всю. Так и не заснул. А Громила так и не проснулся. Аж до десяти утра продрых. В десять в дверь постучали, я пошел открывать — Фрида стоит.