Топает по дороге пехота. Танки ползут, артиллерия. Стоят на развилках регулировщицы — симпатичные девчата с флажками в руках. Ох и хорошо же придумал тот генерал, что приказал поставить на перекрестках и развилках самых пригожих девчат, от которых взгляд не оторвешь! Одни, глядя на них, невест вспоминают, другие — жен, третьи — дочерей, что там, в тылу, остались. Ну как тут удержишься, как словечко не кинешь? Парень-шофер по пояс из кабины высунулся:
— Эй, черноглазая, кто ты такая?
— Не видишь разве? — отвечает девушка.
— Я не о том! Может, адресочек дашь — письма писать стану.
— Пиши.
— Куда?
— На кудыкину гору!
Улыбается пехота — перец-девка! Оно и правильно. Разный люд на дороге попадается, и обидеть могут. А она, видать, хорошая, соблюдает себя.
— А я посвататься хотел, — не унимается шофер.
— У меня уже есть парень, — отвечает регулировщица и вдруг становится грустной.
— Кто он?
— Младший сержант.
— А по фамилии?
— Чего привязался? — спохватывается регулировщица. — Незачем тебе знать его фамилию!
А сама думает: «Где он, младший сержант? Неужели не встретимся?» — и не верит этому.
Смотрит пехота на девушку: счастливец тот младший сержант!
Шофер виновато улыбается:
— До свидания, черноглазая! Может, свидимся!
— Обязательно! — отвечает регулировщица. — В Берлине!
Шофер скрывается в кабине и включает скорость.
Пехота морщит лбы: далековато до Берлина-города, хоть и в Германии мы.
Топает пехота — безусые пареньки и мужики в годах. Встряхивают гривами кони. Моторы гудят. Взлетают в воздух флажки регулировщиц. Фронтовая дорога обычной жизнью живет…