Он в отражениях чувств преломляется.
Всё в нём иначе, чем нам представляется.
Бабочки геомагнитами реют.
Рыбы электрополями владеют.
Топают, тихо общаясь, слоны.
С эхолокацией совы дружны.
Нам не несут сотни запахов ветры.
Вкусы не чувствуем за километры.
Разум – в пределах с сенсорным замком,
Много вокруг с чем наш мозг не знаком.
Путь в подсознание что-то находит,
Странным предчувствием, страхами бродит.
Мысль по дорожке лунной стекает,
Кто-то незримый следом шагает…
***
Я застыну изваяньем между небылью и былью.
Мне, как водится, добавят не бывавшие черты.
Строк прозрачных откровенья диссертаций скроют пылью,
Изукрасив измышленьем соискателей шварты.
И не важно, что писала, чем жила на самом деле,
Искромсают в плагиате, запятыми исказив,
Всё смешав аморфной кучей, словно боль обвалов в селе,
И растает бледной тенью каждый бьющийся мотив.
В биографию припишут песни трав, камней, русалок,
Ситуации чужие, смех иллюзий, встреч фантом,
Игнорируя надменно сотни маленьких шпаргалок…
Ну да ладно, так ведь странно сожалеть нам о потом.
***
Я светилась листочком зелёным,
Трепетала на ветке дней.
Жизнь стекает видением сонным,
Разгоняется всё быстрей.
Я тянулась к неведомым далям,
Воспаряясь в потоках вод.
Жизнь, по связанным цепью деталям,
Водит солнечный хоровод.
Я бродила по разным дорогам
Мыслей, сложенных в мудрость книг.
Жизнь с усмешкой течёт по файл-логам,
Разум снова вогнав в тупик.
Тенью памяти жизней касаясь,
Растворяюсь, как дыма струя,
И кружусь по ветрам, всё прощаясь
С иллюзорной красой бытия.
Спальный район
***
Снова снаряды, разрывы, бои,
Камни, теракты, разборки…
А я хочу говорить о любви,
Чувствах, что страстны и зорки.
Взглядом лучистым меня обними.
Мир отмирает, воюя…
А я хочу говорить о любви,
В жаркой волне поцелуя.
Просто укрой во мне боли свои,
Сбрось хоть на время тревогу,
Губы пусть шепчут плетенья любви,
В тишь уводя понемногу.
Язвы сознания, быта слои,
Вздоры пустого азарта…
А я хочу говорить о любви,
Мы ведь не знаем, что завтра.
***
Под воздействием стихий
Так легко писать стихи:
О снегах, набрякших почках,
О листочках, о цветочках…
Но картины вянут в строчках,
Думы в странных заморочках,
Чувства глухи и сухи.
Разум скалится как тролль,
Эпатаж давно не роль,
Каждой мысли, что мелькает,
Тьму вариантов предлагает,
Но слова стирает боль.
Подбирать ли, выбирать…
Но её не рассказать,
Ни намёком, ни строкой…
Гулкой жалостью немой.
На Земле за боем бой.
Мир, пресыщенный войной.
Хочешь смейся, хочешь вой.
***
Небеса водой сверкают,
В жемчуг крася провода.
Всю неделю обещают
И дожди, и холода.
Снег с метелью на Хермоне.
Заморозки на горах.
Туч обозы в эшелоне,
Группируются в ветрах.
Хор громов, сквозь вой сирены,
Звуки выстрелов слышны,
Сотрясают взрывы стены…
Сто шестнадцать дней войны.
***
Любая война ведёт к новой войне.
И это логично, понятно вполне.
Но сыплется опыт сквозь дней решето,
И как быть сегодня не знает никто.
Средь правильных действий, ошибки пестрят.
Всё те же: «Что делать?» и «Кто виноват».
Смешно и нелепо напрасно винить,
Увы, кухнеплётов нельзя изменить.
На всех и на всё изливая свой яд,
Они истерично повсюду кричат.
Им все, почему непонятно, должны,
А истины жизни отнюдь не важны.
«Он мог… он не сделал… убить… расстрелять…».
Завистливы. Злы. И не могут понять,
Услышать сквозь рёв своих выспренних фраз,
Что каждый живущий живёт в первый раз.
Все строят не общий, а личный свой путь.
В сплетеньях путей проявляется суть.
Одни защищают родных и свой дом,
Другие лишь хают, в сторонке притом.