Так мы, сдвиг за сдвигом по жизни спешим,
За чьим-то веленьем, желаньем своим,
Смеёмся и плачем дороги торя,
В наивности прячем жар сердца, горя,
Не тем обещаем, доверив себя,
И тайно страдаем в любви не любя.
Нас гложут сомнения, как поступить,
Клубок ненадёжен и сыпется нить,
Узнать невозможно всех русел судьбы,
Мы каждой притянутой мысли рабы,
И каждый, сегодня означенный, день,
Лишь прошлого шага на будущем тень.
***
Что одна буковка?! Мелочь. Не в счёт.
Но очень часто в жизни случается:
Как ты НЕ хочешь, а тесто растёт,
Как ты НИ хочешь, не поднимается.
Что один взгляд?! Ну не так посмотрел.
Кто же сумеет всё время быть мил?!
Он одним взглядом ей сердце согрел,
И одним взглядом все чувства убил.
Что один шаг среди стольких дорог?!
Буквами, чувствами, взглядом шагами,
Пенной волной непонятных тревог,
Меряйте жизнь, что играется с нами.
Нитками правды кодирует ложь,
Чушь обоснует псевдонаучно,
Ставит преграды везде, где не ждёшь…
Что же поделать?! Ей тоже скучно.
***
Мир прошлого колючее жнивьё.
У каждого оно всегда своё.
В одно и то же время, даже рядом,
Оно разнится опытом и взглядом,
Пристрастием отцов и матерей,
Наследством генетических цепей,
Влияниями разных коллективов,
Тьмой разных, не проявленных, мотивов
Приятелей, и недругов, друзей,
И вовсе незнакомых нам людей.
Но все, варясь в котлах своих эмоций,
Желают чувств взаимных и промоций.
***
Зажигает осень на деревьях свечи.
Синевой по лужицам светят небеса.
Стайки свиристелей, зимних дней предтечи,
До весны оставили горные леса.
Тянутся к жилищам воробьи, синицы…
Бабочки-репейницы в Африку летят.
Меж деревьев кружат листьев вереницы.
На рябинах ягоды пламенем горят.
Красочная осень в нас глядит с этюда,
В мир простой и радостный от души зовёт.
Мы пред ней застыли, ожидая чуда,
Что вот-вот снежинками землю заметёт.
***
Мы ищем дорог, что означены,
Размеченный чёткий путь.
Но маркеры переиначены,
Легко не туда свернуть.
Всё строится неоднозначностью,
Случайностью бытия,
Копирует неравнозначностью,
Во всём самоё себя.
Иллюзии горы багетовые,
Где рамок в рамках не счесть.
Мысли мои фиолетовые
В них никогда не прочесть.
***
Когда внушить пытаются:
Храм – истинная дорога,
Или, что глупо каяться,
Любая вера убога.
Спорить?! А цель в том какая?!
У каждого своё мнение.
Ведь вера всегда слепая.
Впрочем, как и неверие.
***
Всё разное везде, и так похоже.
Под окнами отходы, как валы.
И хочется спросить: Вы дома тоже
Тонируете мусором полы?
Окурки себе пол ноги бросая,
Не нужные бумаги под кровать,
Стеклянные бутылки, разбивая,
Осколки не спешите собирать…
Кичатся, кто отцами, кто дедами,
Нарядов, бижутерии парад…
А что собою представляют сами:
Круты, что ни два слова, третье – мат.
С апломбом обо всём в стране вещают.
Им всё вокруг не так, куда ни глянь.
И так культурно в парке отдыхают,
Что после них одна лишь грязи дрянь.
И где бы мы ни ездили, ни были,
Иные страны… Словно зеркалами:
Одни до урны километр ходили,
Другие, рядом с урною курили,
Окурки оставляя под ногами.
***
Жизни жухлая трава.
Слов сплетая кружева,
Пыль дорог смешав и порох,
Миг шифрует в их узорах
Чувств и мыслей острова.
Пережитых лет снега.
Словно белые стога
Облака в ветрах мелькают
И эмоции взлетают,
Заметают, как пурга.
Дней похожих караваны,
Ставки призрачны и рваны.
Всё отбыло, растворясь,
Словно брошенная вязь,
Не прочтённые арканы.
***
Занавески шевелятся ветром в окне.
Сколько было уже этих странных пристанищ.
Стол дисплея мерцает в ночной тишине.
Опадание мыслей в квадратики клавиш.
Улетела. Сама. Бросив долю и дом,
Всё чем так дорожила и всё, что любила.
Ничего твоего не осталось потом,
Только, болью, на кладбище близких могила.