- Ну, молодец, молодец! – засмеялся Морган. – Пошли к шефу.
Уоррен Барри, насупив брови, долго читал результаты тестов, бубня что-то себе под нос, потом недовольно хмыкнул:
- Надо же, сдала! И даже переплюнула кое-где. Можешь дальше работать.
- Давайте задание, - улыбнулась Рассел.
- Высру я его тебе, что ли? – неожиданно взъярился шеф. – Нету работы! Нету! Идите отдыхайте! Радуйтесь затишью! В театр сходите! В кино! На выставку! Сидите в кабинете, как крысы конторские, ничем не интересуетесь, дальше своего носа ничего не видите! Свиньи некультурные! Надоели вы мне оба до смерти! Пошли вон!
Непонятно какими прегрешениями накликавшие гнев директора на свою голову, спецагенты вышли в коридор.
- Поехали с нами на пикник, - предложил Морган Рассел, - а то когда ещё собирались.
- Не, не хочу, - ответила Рассел, - дома хочу побыть.
- А, ну тогда до понедельника, - он улыбнулся, махнул рукой и зашагал к лифту.
Пикник Морган и ко устроили на старой туристической базе на берегу Атлантического океана. Погода была отвратительная, дул холодный порывистый ветер, накрапывал дождь, но это никого не напрягало. Даже порыбачили со скалы, и даже удачно. Моргану поручили жарить рыбу, Тревор охлаждал водку, Ален Спарк прибирался в домике, Линда Хенриксон накрывала на стол. Стивена Никласа увлекла рыбалка, он надел дождевик с капюшоном и, не обращая внимания на ветер и холодные брызги, удил со скалы. Никласа звали-звали, да так и не дозвались, оставили в покое, пусть, всё равно ему когда-нибудь надоест.
Морган поворачивал вертелы с рыбой, смотрел на красные угли и потягивал из фляжки виски. Из домика доносился весёлый смех Линды и басок Алена Спарка, а Морган сидел у костра и думал, как здорово было бы, если бы вместо всех них на этом пикничке была бы Рассел. Они с ней, конечно бы, переругались десять раз, пока удили и жарили рыбу. Потом эту рыбу бы ели, и, может быть, удалось бы раскрутить её выпить пару рюмок. А потом они смотрели бы на звёзды, Рассел бы смачно курила, Морган, пользуясь моментом, придвинулся бы к ней поближе, обнял бы её, заслоняя от ветра, а она бы положила ему голову на плечо, и они сидели бы так у костра и говорили обо всём на свете. Если бы, да кабы.
Кто-то шибко умный сказал: «Мечтать не вредно». Наврал он. Как убедился Морган несколько мгновений спустя, мечтать ещё как вредно. Даже его кристально-чистые грёзы пришлись во вред и ему, и окружающим.
- Мать твою, Кейс! – от возмущённого вопля Тревора Морган так и подпрыгнул на месте. – Засранец! О чём ты тут мечаешь, мать твою?! Сжёг рыбу, засранец! – продолжая разоряться, он снимал с мангала шампуры. Рыба, висевшая на них, имела весьма печальный вид. – О чём ты тут мечтаешь, хренов Ромео? – повторил Тревор, поворачивая к другу злую физиономию. – О ней, или я не прав, чтоб ты сдох!
- Тише ты! – зашипел Морган. – Линда услышит, - и добавил с обидой: - То хренов Ромео, то хренов Рэмбо! На вас не угодишь!
- Косорукий! Всю рыбу сжёг!
- Да не ори ты! Никлас ещё наловит. Сядь лучше, выпей.
Тревор присел на корточки, бдительно осматривая шампуры с рыбой и прикидывая, годиться ли что отсюда в пищу.
- Хренов Ромео! – с досадой повторил он. – Хватит уже мотыляться, как го… галоша в проруби! Завалил бы к ней в гости, с цветами, с бутылкой!
- Ты чё, с ума сошёл? – тихо присвистнул Морган.
- А чё? – удивился Тревор. – А чё тут такого? Пришёл в гости. Как напарник к напарнику.
- С цветами, с бутылкой? – уточнил Морган.