- Да нет, - вздохнул Морган, - не пьёт она… и не к любовнику. Она вышла покурить на крыльцо. В одних трусах и майке, в плед завернулась. И потерялась. Я весь посёлок оббегал. Она ведь никого тут не знает. Мы вчера только приехали. На заработки. И поселились у Скво.
- Ну, положим, весь посёлок оббегать ты не мог, - сказал шериф авторитетно, - поехали искать, коль так.
Ездили часа два, наверное. Проехались по окраинам, заглянули в бар. Уже рассвело, люди спешили на работу. Рассел нигде не было.
- Ну, не знаю, приятель, - сказал шериф, останавливая машину, - из-под земли я тебе её не достану. Давай так. Я в розыск её по Системе объявляю. А ты покумекай сам, где она может быть и поищи там, по адрескам пройдись, прозвонись, поспрашивай. Если отыщется, сообщу тебе сразу же.
- Ладно, спасибо, - уныло отозвался Морган, вылез из машины и побрёл к дому Скво.
Шериф, проводив его взглядом, достал телефон, набрал нужный номер и, получив утвердительное «алло», спросил негромко:
- Как она?
- Почти обработали, - ответили ему.
- Муженёк её ищет, - сообщил он, и получил в ответ заверение:
- И его обработаем.
- Молодец, - удовлетворённо кивнул шериф и выключил телефон.
Убрал в карман и долго смотрел Моргану вслед.
Морган наврал Скво, что Рассел, то бишь, Матахария, срочно улетела на Марс, так как заболела её мама. Он наскоро позавтракал и снова пошёл бродить по улицам.
Дневной свет стряхнул с Дельфии налёт таинственности и обрядил в заурядную униформу рабочего посёлка. Морган сходил на селеновую шахту. Понаблюдал. И такое у него сложилось впечатление, будто сидел в зрительном зале и смотрел на очень убедительную, но всё же игру. Люди будто играли роли, и очень хорошо играли, хотелось верить, но не верилось. Что-то выдавало фальшь, что-то не так было. Хотелось подойти к любому Смиту и сказать ему: «Ведь ты не Смит, правда? Ты не Смит?»
Морган тряхнул головой, словно желая отогнать навязчивые мысли. «Это потому, что я сам играю роль, - решил он, - и ночь не спал». И всё же. Где полицейские Рэндалла? Где Рассел? Где искать? Не вызывать же подкрепление, в самом деле. Барри тогда его точно с работы вышвырнет.
Невесёлый, забрёл он на окраину. Посидел в полупустом баре, выпил немного виски и чашечку кофе. Уже вечерело. Садилось солнце, и в его лучах восходил на небосклон огромный багряный Марс. Усиливался ветер, но сегодня было намного теплее, чем вчера. Так быстро кончился этот длинный, полный бесплотных поисков, день.
Морган сидел, погружённый в тревожные мысли, ничего не решая, не зная, что предпринять, куда податься, забыв о том, что с утра ещё ничего не ел.
К бару подтягивались «ночные бабочки». Лениво переговаривались, курили, вульгарно похохатывали, сплёвывали на асфальт. И тут Морган увидел её. Рассел. В ярко-алой кофточке, декольтированной чуть ли не до пупа, в малиновой юбке, едва прикрывавшей задницу, в чёрных сапогах на высоком каблуке, завитая мелкими кудряшками и накрашенная ядовито-синими тенями и такой же вырвиглазной розовой помадой. Она подошла к группке проституток, что-то сказала, ей что-то ответили. Потом рассмеялась, как ни в чём не бывало, закурила сигарету и встала рядом, прислонившись спиной к фонарному столбу.
Морган подался вперёд, приплюснув нос к оконному стеклу, не веря в то, что увидел. Рассел задрала ногу на столб, подтянула чулок, критически оглядела, удовлетворённо кивнула. Где, когда она успела так вырядиться и усвоить манеры заправской шлюхи? Что это вообще такое? Новый тактический ход? Способ втереться в дельфийскую толпу? Но почему с ним не посоветовалась? Исчезла так внезапно, ночью, не взяв даже телефон! Раздетая!
Морган, забыв о конспирации, выскочил из бара и бросился к ней.
- Рассел! Рассел, мать твою! Где ты была? Я тебя обыскался! – он схватил её за руку. – Что за вид у тебя! Что ты на себя напялила? Маша – три рубля и наша! Пошли домой!
Она шарахнулась в сторону, выдернула из его руки свою.
- Ты что, парень? – она смотрела на него так, будто видела впервые в жизни. – Попутал меня с кем-то?
- Рассел, так надо? – понижая голос, спросил Морган. – Зачем?
- Парень, да ты попутал спьяну! – расхохоталась она. – Меня зовут Глория. Глория Пирс. Я что, похожа на твою милаху?
- Ну хватит, Рассел! – разозлился Морган. – Не смешно! Пошли домой! – он схватил её за руку и оттащил от столба.
- Ладно, ладно, не злись! – проворковала она, игриво приобнимая его. – Домой, так домой! Минет – полтинник, трахаться – сотка, - сообщила таксу и подмигнула накрашенным глазом.
И тут до Моргана дошло, что это не игра. Это была не Рассел. Это была проститутка Глория Пирс, которая раньше была Рассел. Что-то случилось с его напарницей этой ночью, её память кто-то стёр, закачав чужие файлы, выгодную кому-то информацию. С такой лёгкостью поменял, как одежду, как её плед и майку на тонких лямочках на вот эти розово-красные тряпки, в которых она выглядела, как фаршированный поросёнок.
Морган посмотрел в её смеющиеся глаза, поймал чужой взгляд. Она не помнила его, не узнавала, это была не Рассел. И когда он отчётливо это понял, его захлестнули отчаяние и боль, он схватил её за плечи, развернул к себе и закричал прямо в лицо:
- Что с тобой, Рассел? Очнись, приди в себя! Это же я, Морган! Ты не узнаёшь меня?